Tôi lấy ra bức thư đó, "Chính ủy, ngài xem đi, đồng chí Chu Kiến Quốc viết trước khi hy sinh đấy."

Giấy viết thư sột soạt, tay chính ủy đột nhiên run lên không giữ nổi tờ giấy.

"Dẫn đi!"

Chính ủy quát lớn, người từ các văn phòng cả tầng đều ló đầu ra xem.

Lục Chiến Quân cuối cùng cũng hoảng lo/ạn: "Chính ủy! Đây là vu khống!"

Anh ta vùng vẫy quay đầu trừng mắt nhìn tôi, trong mắt như chứa đ/ộc, "Đường Lê, cô đợi đấy cho tôi."

Chiều hôm đó, cả đơn vị đều đồn ầm lên.

Đứa trẻ trong bụng Lâm Thi Duyệt - góa phụ của liệt sĩ - là của doanh trưởng doanh ba Lục Chiến Quân.

đ/áng s/ợ hơn là, cái ch** của Chu Kiến Quốc có thể còn có ẩn tình khác.

Kết quả xử lý của đơn vị đã có.

Lục Chiến Quân bị tước quân tịch, bộ quân phục thẳng thớm đó vĩnh viễn bị cởi bỏ.

Tôi đứng ở cổng quân khu, nhìn dáng vẻ anh ta xách túi hành lý lảo đảo bước ra.

Râu ria lởm chởm, mắt đầy tia m/áu, lưng c/òng xuống như một ông lão.

"Thế này cô đã hài lòng chưa?"

Anh ta trừng mắt nhìn tôi, h/ận ý tràn ngập trong mắt.

Tôi cười tươi nói: "Hài lòng! Sao lại không hài lòng chứ!"

Lâm Thi Duyệt ôm bụng đuổi theo.

"Chiến Quân, anh không thể đợi em sao?"

"Cút!"

Lục Chiến Quân đẩy mạnh cô ta ra, "Tiện nhân! Nếu không phải do cô quyến rũ..."

Lâm Thi Duyệt ngã mạnh xuống đất, vạt váy lập tức nhuốm một mảng đỏ tươi.

Sau này nghe người ta nói, đứa trẻ đã giữ được.

Lục Chiến Quân đưa Lâm Thi Duyệt về quê.

Tôi không về quê.

Tôi dùng số tiền tích góp được từ việc b/án hàng rong để đóng học phí học lớp bổ túc buổi tối.

Mỗi sáng sớm, tôi b/án sữa đậu nành trước cổng nhà máy dệt,

Buổi chiều, đi bày hàng b/án dây buộc tóc trước cửa bách hóa, buổi tối, nương theo ánh đèn đường gặm nhấm cuốn "Đại ngoại giao".

Khi hoa nhài trong căn phòng thuê nở lần thứ ba, tôi đã nhận được giấy báo nhập học của Đại học Bắc Kinh.

Tôi cầm tờ giấy mỏng manh đó, nước mắt làm ướt đẫm phù hiệu trường in nhũ trên phong bì.

Kiếp trước ở nhà họ Lục, khi tôi lấy hết can đảm đề cập đến việc muốn thi đại học, Lục Vân cười đến mức đ/ập bàn: "Chỉ cô? Đến tên mình viết còn không xong!"

Lục Minh thậm chí còn phun cơm đầy đất.

Trong lễ khai giảng, tôi mặc chiếc áo sơ mi vải dacron m/ua bằng tiền b/án hàng rong, ngồi ở hàng ghế cuối cùng.

Người thanh niên trên bục đang phát biểu, ánh mắt sau cặp kính gọng vàng ôn nhu như nước.

"Bạn học, bút máy của bạn rơi kìa."

Trong hành lang vắng vẻ sau buổi lễ, câu nói này khiến tôi bất chợt ngoảnh đầu lại.

Anh ấy đang cúi người nhặt chiếc bút máy trên đất.

Tôi nhận lấy bút, ngẩng đầu cảm ơn, đối diện với đôi mắt đang cười.

Anh ấy tên là Cố Tri Hành, là học bá kiêm nam thần của khoa Qu/an h/ệ quốc tế.

Những ngày sau đó, anh ấy luôn "tình cờ" xuất hiện ở chỗ ngồi cạnh tôi trong thư viện, trong cốc tráng men của tôi sẽ "vô tình" xuất hiện thêm một viên kẹo sữa Thỏ Trắng.

Anh ấy "ngẫu nhiên" đi ngang qua cửa sổ nhà ăn nơi tôi làm thêm, cười nói: "Bạn học Đường Lê, xin đừng để tay run."

Có lúc mở cuốn "Lý thuyết Qu/an h/ệ quốc tế" ra, sẽ thấy bên cạnh những đoạn trọng điểm có thêm những dòng chú thích thanh tú.

Cho đến ngày đó, trong trang sách ố vàng trượt ra một mảnh giấy: 【Bạn học Đường, bảy giờ tối nay bên hồ Vị Danh, có thể nể mặt thảo luận về chuyến thăm Trung Quốc của Kissinger không?】

Tôi kẹp mảnh giấy lại vào sách, trốn tránh anh ấy suốt ba ngày liền.

Chiều ngày thứ tư, anh ấy chặn tôi lại sau tòa nhà giảng đường, trên vai vương đầy cánh hoa hải đường.

"Đường Lê, cô đang sợ cái gì?"

Anh ấy hỏi thẳng thắn.

Tôi nắm ch/ặt vạt áo đã giặt đến bạc màu: "Bạn học Cố, chúng ta không phải người cùng đường. Anh có biết không, tôi từng kết hôn rồi?"

Nói xong liền bỏ chạy thục mạng, để lại những cánh hoa hải đường rụng đầy đất.

Sáng ngày thứ năm, anh ấy đứng đợi dưới gốc cây ngô đồng trước tòa nhà giảng đường.

Sương sớm làm ướt gấu quần anh ấy, rõ ràng là đã đợi từ rất lâu.

"Đường Lê," anh ấy chặn đường tôi lại, đôi mắt sau thấu kính đặc biệt sáng ngời, "Kết hôn rồi thì đã sao? Đó chỉ có thể chứng minh cô gặp người không tốt thôi."

Ngón tay ôm chồng sách của tôi run lên nhẹ, ánh nắng xuyên qua lá cây đổ những bóng râm lốm đốm trên mặt anh ấy.

"Cô biết không?"

Anh ấy nói khẽ, "Cô giống như cây hồ dương trên sa mạc Gobi, vẫn đứng thẳng trong nghịch cảnh."

Tôi đã xem bài tập giữa kỳ của cô.

"Bài phân tích địa chính trị Đông Nam Á của cô ngay cả giáo sư Vương cũng phải khen ngợi là 'cái nhìn về tình hình eo biển Malacca cực kỳ có tầm nhìn xa'."

"Đừng để quá khứ trói buộc cô," giọng anh ấy dịu dàng mà kiên định, "Cô xứng đáng với mọi điều tốt đẹp trên thế gian này."

Tôi ngẩn ngơ nhìn anh ấy, chợt nhớ đến năm sáu tuổi, khi cha nhấc bổng em trai lên đầu và nói: "Con gái thì đọc sách có ích gì?"

Nhớ đến lời châm chọc khắc nghiệt của mẹ Lục: "Cô cũng xứng làm con dâu tôi sao?"

Nhớ đến dáng vẻ vênh váo của Lục Vân: "Cô đến xách giày cho chị Thi Duyệt còn không xứng!"

Nước mắt làm nhòe tầm nhìn.

Hóa ra trong mắt người khác, tôi cũng có thể...

Rất tốt!

"Đừng khóc," anh ấy luống cuống lấy khăn tay ra, nhưng lại đụng đổ sách vở, giấy tờ bên trong rơi tung tóe khắp nơi.

Chúng tôi cùng cúi xuống nhặt, trán đ/ập vào nhau.

Tôi phá lên cười trong nước mắt.

Anh ấy xoa trán, cũng cười theo: "Vậy, chúng ta có thể làm quen lại từ đầu không?"

Anh ấy lùi lại nửa bước, trịnh trọng đưa tay ra: "Cố Tri Hành, khoa Qu/an h/ệ quốc tế, Cố Tri Hành."

Ánh nắng ấm áp đổ xuống vai, tôi nhẹ nhàng nắm lấy tay anh ấy: "Đường Lê, tân sinh viên khoa Qu/an h/ệ quốc tế."

Gió xuân thổi qua, cây ngô đồng xào xạc.

Từ xa vọng lại tiếng chuông thư viện, một ngày mới bắt đầu.

Ánh nắng mùa thu nhuộm vàng cây ngô đồng.