“Mặt nạ Noa nhận chủ, người ngoài đeo nó mà bước sai bước Noa, lại còn lên đàn tế chính, thần Noa không thừa nhận, tự nhiên phải nứt.”

Dân bản làng đang xem náo nhiệt ngoài tường viện xì xào bàn tán.

Sắc m/áu trên mặt Lâm Vi biến mất sạch sẽ.

Người đàn ông không nhìn cô ta nữa.

Anh ta nhìn chằm chằm vào tôi, cổ họng thắt lại: “Người mở đàn đó, thật sự là cô?”

Tôi gật đầu.

“Sư phụ bảo là tôi.”

Anh ta như bị ai đ/ấm thẳng vào mặt, vội vàng rút điện thoại ra, mở lại đoạn phát lại livestream tối qua.

Hình ảnh dừng lại ở nhịp thứ chín.

Anh ta phóng to hình ảnh lên từng chút một.

Ở mép dưới của chiếc mặt nạ nhựa, có một vệt đỏ sẫm đang chảy xuống.

Trong đoạn phát lại, là giọng nói đầy đắc ý của chính anh ta.

“Đoạn này, dành tặng cho một người đêm nay không đến.”

Tay anh ta bắt đầu r/un r/ẩy.

Anh ta ngẩng đầu, nhìn vào vết m/áu chưa lau sạch trên nhân trung của tôi.

“Cô đã nhảy xong trong khi m/áu vẫn chảy sao?”

Tôi sờ sờ mũi.

“Chắc vậy, tôi không nhớ nữa.”

Đêm đó, anh ta theo tôi về đường Noa.

Lâm Vi bị anh ta bỏ lại ở cổng viện.

Cô ta đứng sau gọi anh Dữ mấy tiếng, anh ta không một lần ngoảnh đầu lại.

Sư phụ ngồi bên bếp lửa, như thể đã đợi anh ta từ lâu.

“Nguyện trả xong rồi, nói được rồi.”

Sư phụ lấy trong lòng ra cuốn sổ ghi chép cũ, đặt lên bàn.

“Nó bảo tôi cất kỹ, nói nếu ngày mai nó có hỏi thì cứ bảo là nhặt được.”

“Nhưng những gì viết trong cuốn sổ này, toàn bộ đều là về cậu.”

Người đàn ông quỳ sụp xuống bên bếp lửa.

Sư phụ bắt đầu kể.

Ba năm trước, một thanh niên từ thành phố đến đã rơi xuống từ vách đ/á Ưng Trủy, bác sĩ nói anh ta không qua khỏi đêm đó.

Trong bản có một cô gái, quỳ trước đàn tế chính suốt cả đêm, trán dập đến rướm m/áu, c/ầu x/in thần Noa cho anh ta mượn một mạng sống.

Cái giá phải trả là bảy vở diễn Noa, mỗi vở lấy đi một đoạn ký ức.

Không được nói, nói ra là nguyện vỡ.

Vở cuối cùng bắt buộc phải nhảy ở đàn tế chính, nếu không nhảy xong trước giờ Tý, cả mạng của người mượn và người cầu nguyện đều bị thu hồi.

Tôi ngồi một bên lắng nghe.

Như thể đang nghe một câu chuyện cũ nào đó được lưu truyền trong bản.

Cô gái đó thật ngốc, tôi nghĩ.

Vì một người đàn ông mà tự h/ủy ho/ại bản thân đến mức này.

Sư phụ nhìn tôi một cái, thở dài: “Cô gái đó, chính là con.”

Tôi sững sờ.

Anh ta đã r/un r/ẩy lật mở cuốn sổ ghi chép.

Mỗi trang, đều là nét chữ của tôi.

“Vở thứ nhất, sợ quên lần đầu gặp gỡ. Hôm đó trời mưa to, anh ấy lấy áo khoác gió che đầu cho tôi, còn bản thân thì ướt như chuột l/ột.”

“Vở thứ ba, sợ quên sinh nhật anh ấy. Tháng Chạp ngày mười bảy, anh ấy không thích ăn ngọt, bánh kem phải m/ua cái nhỏ nhất.”

“Vở thứ năm, sợ quên lúc anh ấy đỏ bừng tai cầu hôn, nhẫn là lấy khoen lon nước ngọt xoắn lại.”

Mỗi câu anh ta đọc, giọng lại vỡ vụn đi một phần.

Lật đến trang trà gừng, anh ta hoàn toàn cứng đờ.

“Đây là cách tôi dạy anh ấy.”

“Anh ấy nói trên giường b/ệnh rằng, đợi anh ấy khỏe lại, sẽ cùng tôi nhảy một vở Noa công Noa mẫu trên đàn tế chính.”

“Anh ấy nói, đây là điều anh ấy n/ợ A Ly.”

Anh ta che mặt, đôi vai run lên không ngừng.

“Tôi nhớ, tôi luôn luôn nhớ.”

“Đêm đó cô hỏi tôi đã hứa với ai, là tôi cố tình đấy.”

“Tôi muốn chọc tức cô, nên đã đem nó cho Vi Vi.”

Tôi lắng nghe, trong lòng trống rỗng, chẳng hề thấy đ/au.

Trang cuối cùng, nét mực vẫn còn rất mới.

Là thứ tôi viết vào chiều hôm qua.

“Mở đàn chỉ có ba phút, thần Noa sẽ thu hồi tất cả một lượt.”

“Nhảy xong, tôi sẽ không còn quen biết anh ta nữa.”

“Chu Dữ, sòng phẳng rồi.”

Anh ta nhìn chằm chằm vào hai chữ cuối cùng, trong cổ họng phát ra một tiếng nấc nghẹn, như một con thú bị giam cầm.

Sư phụ không cho anh ta lấy hơi.

“Còn một chuyện nữa, cậu cũng nên biết.”

“Đêm qua trước khi mở đàn, có người chạy đến bàn đạo diễn, đòi c/ắt phần mở đàn xuống còn một phút.”

“Chỗ ngồi của các lão trống chỉ cách bàn đạo diễn ba bước chân, họ nghe rõ mồn một.”

“Một phút không nhảy xong chín nhịp, qua giờ Tý, mạng sống của cậu sẽ bị thu hồi.”

“Người truyền lời đó, tên là Lâm Vi.”

Anh ta ngẩng phắt đầu lên.

Sư phụ điềm nhiên nói: “Nó nhận ra đôi bàn tay của A Ly, chỉ chăm chăm nghĩ rằng không được để A Ly cư/ớp mất ống kính của nó.”

“Chuyện v/ay mạng nó không biết, nhưng suýt chút nữa, nó đã lấy mạng của cậu rồi.”

Anh ta lao ra khỏi đường Noa.

Ở cổng viện truyền đến tiếng thét chói tai và tiếng khóc lóc của Lâm Vi, cùng tiếng gầm thét khản đặc của anh ta.

“Từ hôm nay, đừng để tôi nhìn thấy cô trong bản này nữa!”

Đã rất lâu sau, anh ta mới quay lại, đầu gối dính đầy bùn đất.

Anh ta quỳ trước mặt tôi, ngay cả chạm vào tôi cũng không dám.

“Sư phụ, có cách nào để trả lại ký ức cho cô ấy không?”

Sư phụ khều khều ngọn lửa.

“Có.”

“Người nhận ơn phải quỳ ở đàn tế chính ba đêm, đứng trước mặt cả bản làng mà thừa nhận món n/ợ này, đêm thứ ba nhảy xong chín nhịp tiễn thần.”

“Thần Noa có chịu trả hay không, là xem lòng cậu có thành tâm hay không.”

Anh ta không chút do dự: “Con quỳ.”

Sư phụ quay sang tôi.