Năm bảy tuổi, tôi đứng trên chiếc ghế đẩu nhỏ, nấu cơm cho cả nhà. Năm mười lăm tuổi, họ định b/án tôi cho một gã què để đổi lấy tiền sính lễ, tôi trèo tường bỏ trốn lúc nửa đêm, chạy suốt đêm trong cánh đồng hoang, lòng bàn chân toàn là m/áu.

Ngày tôi phát hiện mình mắc b/ệnh nan y, tôi ngồi một mình trong hành lang b/ệnh viện, lật đi lật lại tờ giấy chẩn đoán.

Tôi tự nhủ với lòng, không sao cả, đằng nào thì cũng chẳng có ai quan tâm.

Thế nhưng ngày hôm sau, gia đình họ Giang tìm đến tận cửa.

Mẹ ôm lấy tôi mà khóc, nói rằng đã tìm tôi suốt hai mươi năm.

Khoảnh khắc đó, tôi đã thực sự tin rằng, cuối cùng mình cũng có một mái nhà.

Tôi không trách bà ấy.

Thật sự, tôi không trách nữa.

Lúc bị b/án vào vùng núi, tôi không trách.

Lúc biết mình mắc b/ệnh nan y, tôi không trách.

Lúc bị họ coi là kẻ vo/ng ơn bội nghĩa, nuôi không lớn nổi, tôi cũng chưa từng oán trách.

Tôi chỉ là, không muốn quen biết họ thêm lần nào nữa.

Kiếp này, tôi sống một cách cẩn trọng, muốn nắm giữ lấy một chút yêu thương, nhưng cuối cùng chẳng nắm giữ được gì.

Tôi sống cuộc đời mình thành một gánh nặng trong mắt người khác, thành một đứa con hoang ngay cả khi ch** đi cũng chẳng ai hay biết.

Mệt mỏi quá.

Thật sự quá mệt mỏi rồi.

Tôi nhìn căn nhà này lần cuối.

Căn biệt thự vàng son lộng lẫy, ba mẹ đang khóc thành một khối, và cả đĩa cam chẳng còn ai ăn nữa.

Tôi nhìn tất cả những điều ấy một lượt.

Sau đó, tôi quay người.

Phía sau lưng, là tiếng khóc vô tận, là nỗi hối h/ận đ/ứt từng khúc ruột, là tiếng gọi “Năn Năn” chẳng bao giờ có thể gọi lại được nữa.

Tôi không quay đầu.

Linh h/ồn tôi, hướng về phía vầng sáng kia, chậm rãi, lướt đi.

Ánh sáng rất ấm áp.

Ấm áp như cái ôm đầu tiên của người phụ nữ quý phái ấy dành cho tôi.

Cuối cùng, tôi cũng có thể nghỉ ngơi rồi.

Kiếp này, những gì tôi n/ợ chính mình, cuối cùng cũng đã trả xong.