Chàng nói: "Con đã nghĩ kỹ rồi."

"Con không chê tính nó mềm yếu sao?"

"Nàng không mềm yếu."

Thẩm Chương nói, "Nàng chỉ là trước đây không có cơ hội tự mình quyết định mà thôi."

Mẹ nhìn chàng hồi lâu rồi mỉm cười.

"Được."

Ngày thành thân, Thẩm Chương nắm tay tôi, bước qua lễ đường dài hun hút.

Lòng bàn tay chàng có vết chai, là do bao năm dùi mài kinh sử, cầm bút mà thành.

Đôi bàn tay ấy nắm lấy tôi, rất vững chãi.

Sau khi bái đường, chàng ghé sát tai tôi, khẽ nói: "Từ cô nương, từ nay về sau, chuyện của nàng, nàng tự mình làm chủ."

"Nếu nàng không quyết định được, ta sẽ cùng nàng chậm rãi suy nghĩ."

Tôi nắm ch/ặt tay chàng.

"Được."

Sau này, Thẩm Chương vào Hàn Lâm Viện, rồi được bổ nhiệm đi nhậm chức ở địa phương một thời gian. Khi trở về kinh thành, chàng đã thăng lên chức Lang trung.

Công việc thư lại của Đoạn Tuân Chi, vừa vặn thuộc quyền quản lý của chàng.

Ngày chàng nghỉ phép, tôi đến nha môn đón chàng.

Từ xa, tôi nhìn thấy một người ôm một chồng sách đi ra từ cửa phụ.

Bộ quan phục vải xanh đã giặt đến bạc màu, tấm lưng hơi c/òng, bước đi cũng không còn linh hoạt, một bên vai hơi sụp xuống.

Là Đoạn Tuân Chi.

Chàng cũng nhìn thấy tôi.

Hai người cách nhau vài bước chân, chẳng ai lên tiếng.

Chàng g/ầy đi rất nhiều, bên thái dương đã lấm tấm tóc bạc.

Người Đoạn Tuân Chi năm xưa ngồi sau án thư chuyên chú viết chữ, nay như bị ai rút mất xươ/ng cốt.

Chàng ôm chồng sách, khẽ cúi người về phía tôi.

Đó là lễ nghi của cấp dưới khi gặp người nhà của cấp trên.

Tôi đứng tại chỗ, nhìn chàng một thoáng.

Sau đó, tôi nghiêng người, đáp lại nửa lễ.

Không có thêm lời nào dư thừa.

Chàng ôm sách rời đi, bước chân rất chậm, rồi khuất dần nơi góc hành lang.

Phía sau truyền đến tiếng bước chân.

Thẩm Chương từ trong nha môn bước ra, khoác trên mình bộ quan phục, mày mắt đoan chính.

Chàng nhìn thấy tôi, mỉm cười, rảo bước đi tới.

"Đợi lâu chưa?"

"Không lâu."

Chàng nhận lấy hộp cơm trên tay tôi, thuận tay nắm lấy tay tôi.

"Đi thôi, về nhà."

Tôi ngoái đầu nhìn lại một cái.

Góc hành lang trống trải, chẳng còn gì cả.

Gió thổi qua chiếc chuông treo dưới mái hiên, vang lên một tiếng, rồi lại tĩnh lặng.