Thứ Bảy, tôi đang ngồi nhà húp bát bún ốc thì tiếng đ/ập cửa làm rung cả khung cửa.

Chị Lý ở tầng 11 đi dép lê, hớt hải lao vào.

“Tiểu Chu! Mau xuống dưới đi! Cái xe trắng đỗ dưới nhà cháu bị cái gì đ/ập trúng, lõm một lỗ to tướng rồi!”

Đôi đũa đang cầm trên tay tôi rơi xuống.

Đó là chiếc xe đi lại mà tôi phải chắt chiu suốt năm năm trời mới m/ua được đấy!

Tôi chưa kịp xỏ giày tử tế đã lao xuống dưới, trong đầu chỉ toàn nghĩ xem đứa nào thất đức lại ném đồ từ trên cao xuống.

Kết quả là khi xuống đến nơi, nhìn kỹ lại.

Chiếc BMW trắng còn treo biển tạm, trên kính chắn gió phía sau kẹt nửa khúc xươ/ng hầm.

Đó là chiếc xe mới mà con trai chị ta mới m/ua tuần trước.

Tôi ngẩng đầu lên gọi chị ta báo cảnh sát giúp.

Chị ta bám vào bậu cửa sổ, nhíu mày: “Không được! Hôm nay cháu trai tôi được nghỉ, tôi phải hầm ít canh sườn cho nó tẩm bổ!”

Tôi tức đến bật cười: “Xe hỏng rồi kìa! Chị còn lo canh sườn cái gì?”

Chị ta xua tay chẳng chút bận tâm: “Sợ gì, cái bị đ/ập là xe nhà cô, liên quan gì đến tôi?”

Hóa ra chị ta bình thản như vậy là vì ngay cả xe nhà mình đỗ ở đâu chị ta còn chẳng rõ?

……

Tôi không nói ngay cho chị ta biết.

Không phải vì muốn xem kịch hay, mà vì xung quanh xe đã vây kín người, không ai biết trên lầu liệu còn rơi xuống thứ gì nữa không.

Tôi bảo mọi người lùi ra xa.

“Đừng đứng cạnh xe, tránh xa tòa nhà ra trước đã.”

Chị Lý lững thững đi xuống, trên tay vẫn cầm một cái chậu inox.

Trong chậu là phần sườn đang rửa dở.

Chị ta chen vào đám đông, liếc nhìn lên nóc xe, khóe miệng còn bĩu ra.

“Ôi dào, có mỗi một vết lõm thôi mà.”

“Tiểu Chu, xe cô m/ua rồi thì cứ đi sửa là được. Đừng vì chút chuyện này mà làm cả tòa nhà sợ hãi.”

Tôi chỉ vào khúc xươ/ng trên kính chắn gió.

“Nửa khúc xươ/ng mà có thể đ/ập nóc xe thành ra thế này sao?”

Nóc xe lõm xuống một mảng lớn, viền cửa sổ trời nứt ra những đường như mạng nhện, kính chắn gió phía sau cũng vỡ vụn.

Trên mặt đất còn nằm lại một chiếc vung nồi đất viền xanh, vỡ làm ba mảnh.

Đây căn bản không phải là “chút chuyện”.

Chị Lý kẹp chậu inox vào nách, cúi người định nhặt khúc xươ/ng lên.

Tôi chặn chị ta lại.

“Đừng động vào.”

Chị ta lập tức trợn mắt.

“Một khúc xươ/ng thừa thôi mà, cô còn muốn thờ nó à?”

“Đồ ném từ trên lầu xuống, không ai được chạm vào.”

Tôi lấy điện thoại ra quay lại hiện trường.

Chị Lý vung tay t/át vào tay tôi.

Tôi nghiêng người tránh né, điện thoại suýt chút nữa rơi xuống đất.

“Cô quay cái gì mà quay?”

“Ai biết có phải chính cô tự đ/ập không chứ? Người bây giờ vì muốn ki/ếm chút tiền sửa xe mà chuyện gì cũng làm được.”

Bà Tôn đứng xem xung quanh đá/ nh giá tôi từ đầu đến chân.

“Tiểu Chu, chẳng phải cô làm việc máy tính sao? Ki/ếm được cũng không ít, không cần thiết phải tống tiền hàng xóm đâu.”

Tôi nhìn bà ta.

“Tôi nói là muốn tống tiền ai cơ?”

“Thế cô không cho nhặt xươ/ng thì làm gì?”

“Chỉ để tỏ vẻ cô hiểu biết thôi chứ gì.”

Qua vài câu nói, từ người được thông báo xe bị đ/ập, tôi bỗng trở thành kẻ l/ừa đ/ảo ngồi lì cạnh xe chờ tống tiền.

Thấy có người hùa theo, chị Lý càng ưỡn ngựk tự tin hơn.

“Con bé này bình thường đã khó nói chuyện rồi.”

“Thằng Lượng nhà tôi chạy bộ ngoài hành lang có hai bước, nó cũng phải ra nhìn. Trẻ con hiếu động chút thì đã sao?”

Tôi có bao giờ vì chuyện thằng Lượng chạy nhảy mà tìm chị ta đâu?

Tháng trước, thằng Lượng ném quả bóng chứa đầy nước từ trên lầu xuống, làm ướt sũng nhân viên giao hàng.

Tôi chỉ nhắc nhở một câu trong nhóm cư dân.

Vậy mà chị Lý lại ghim đến tận hôm nay.

Tôi ngẩng đầu nhìn lên tầng 11.

Cửa sổ bếp nhà chị ta mở một khe nhỏ, trên bậu cửa sổ treo một nửa chiếc túi nhựa màu đỏ.

Bên cửa sổ bỗng lóe lên một khuôn mặt nhỏ.

Thằng Lượng nhìn thấy tôi, lập tức rụt đầu vào.

Tôi hỏi chị Lý.

“Cháu trai chị ở trên lầu một mình à?”

Sắc mặt chị ta trầm xuống.

“Cô có ý gì?”

“Tôi chỉ hỏi một câu thôi.”

“Cô bớt hắt nước bẩn lên người đứa trẻ đi! Trên lầu có hơn hai mươi hộ, dựa vào đâu mà nói là nhà tôi?”

Miệng chị ta nói là hơn hai mươi hộ, nhưng chân lại dẫm lên một mẩu túi đồ ăn mang về dưới đất.

Trên túi in ba chữ đỏ “Phúc Mãn Lâu”.

Tôi nhớ rất rõ.

Một tiếng trước, nhân viên giao hàng từng hỏi tôi đường lên tầng 11 trong thang máy, trên tay chính là túi xươ/ng hầm của Phúc Mãn Lâu.

Tôi bấm số gọi cảnh sát.

Chị Lý cuống lên, túm ch/ặt lấy tay áo tôi.

“Cô báo thật đấy à?”

“Không thì sao?”

“Chuyện bé tí! Cô gọi người đến, cả khu chung cư đều phải mất mặt theo đấy.”

Tôi gi/ật tay áo lại.

“Người mất mặt là kẻ ném đồ mới đúng.”

Chị ta lườm tôi.

“Cô đi cái xe cà tàng, làm bộ sang chảnh cái gì? Nếu thực sự không sửa nổi thì dán tờ giấy lên che vết lõm đi.”

Trong đám đông có người bật cười thành tiếng.

Tôi không để ý đến chị ta, quay lại toàn bộ xung quanh chiếc xe.

Đúng lúc này, thằng Lượng từ cửa tòa nhà chạy ra.

Nó đi chân trần một bên, mu bàn tay dính đầy nước sốt màu nâu sẫm.

Chị Lý lập tức kéo thằng bé ra sau lưng.

Tôi còn chưa kịp mở lời, thằng Lượng đã gào lên.

“Cháu chỉ ném một miếng thôi! Cái vung nồi không phải cháu ném!”