Giờ thì bị gã đàn ông tồi dùng một câu “đừng quá nghiêm túc” gạt đi, thật châm biếm.

“Tâm h/ồn thanh cao? Người ta còn chẳng thèm đụng đến hoa cúc của cô ta.”

Khi Lâm Chi nhìn thấy những bài đăng này, điện thoại từ tay cô ta rơi xuống giường.

Cô ta nhìn chằm chằm vào màn hình một lúc lâu, rồi lật úp điện thoại, để màn hình úp xuống gối.

Tối hôm đó, cô ta bắt đầu thu dọn đồ đạc.

Không phải chuyển đi hết, mà là những món đồ lặt vặt – sữa rửa mặt, vài cuốn sách, một chiếc đèn bàn nhỏ – chậm rãi bỏ vào một chiếc thùng giấy.

Tiết Hiểu Mạn và Trịnh Song đều ở đó, nhưng không ai nói lời nào.

Khi tôi từ ngoài trở về, Lâm Chi ngẩng đầu nhìn tôi một cái.

Trong ánh mắt đó không có sự h/ận th/ù. Thậm chí không có cả sự oán trách.

Chỉ có một thứ gì đó hỗn độn, mơ hồ.

Giống như đến tận bây giờ cô ta vẫn chưa hiểu nổi, tại sao mọi chuyện lại đi đến bước đường này.

Tôi không dừng lại. Bước đến bàn mình, đặt cặp sách xuống, bật đèn bàn.

Một lúc lâu sau, Lâm Chi lên tiếng.

Giọng rất nhỏ, như thể đang tự nói với chính mình.

“Tớ chỉ là cảm thấy anh ấy thích tớ thôi.”

Không ai trả lời cô ta.

Tiết Hiểu Mạn lật một trang vở. Tiếng gõ bàn phím của Trịnh Song dừng lại hai giây, rồi lại tiếp tục.

Tôi vặn nhỏ đèn bàn xuống một nấc.

Bố của Thẩm Trạch cuối cùng cũng đích thân ra mặt.

Địa điểm là phòng riêng của một quán trà trong thành phố. Hai người đàn ông trung niên ngồi hai bên bàn gỗ đỏ, một ấm trà Thiết Quan Âm, một đĩa lạc rang.

Những điều này đều là mẹ tôi kể lại qua điện thoại sau đó.

Bố Thẩm Trạch hạ mình rất thấp. Ông đưa ra ba phương án: Một, khôi phục toàn bộ hợp tác thương mại; Hai, đàm phán lại các điều kiện hôn ước, nhà họ Thẩm có thể nhượng bộ; Ba, để Thẩm Trạch công khai xin lỗi, hình thức do tôi quyết định.

Bố tôi nghe xong, cầm chén trà lên chậm rãi nhấp một ngụm.

“Chuyện này ấy à, con gái tôi quyết định. Ông muốn đàm phán, tìm nó mà nói.”

Khi bố Thẩm Trạch bước ra khỏi quán trà, sắc mặt rất khó coi. Nhưng sau khi về, ông ta vẫn để Thẩm Trạch đến tìm tôi.

Mẹ tôi kể chuyện này còn nói thêm một câu: “Bố con nói bộ vest bố Thẩm Trạch mặc hôm đó là đồ cũ. Trước đây hai nhà đi ăn, ông ta chưa bao giờ mặc đồ cũ.”

Chi tiết này khiến tôi im lặng mất vài giây.

Một người bắt đầu mặc đồ cũ, chứng tỏ ông ta đã chẳng còn quan tâm đến thể diện nữa. Không quan tâm đến thể diện, chứng tỏ ông ta thực sự đã cuống rồi.

“Bố con còn nói thêm một chuyện,” mẹ tôi ngập ngừng, “Bố Thẩm Trạch lúc đàm phán đến cuối cùng, đã nói một câu “Tôi chỉ có mỗi thằng con trai này thôi”.”

Tôi không đáp.

Năm giờ chiều hôm đó, Thẩm Trạch đứng trước cửa thư viện.

Cậu ta đã đợi hai tiếng đồng hồ.

Khi tôi bước ra, trời đã tối. Đèn đường vừa bật, ánh sáng màu cam nhạt rọi lên người cậu ta.

Cậu ta không mang hoa. Không mặc chiếc áo khoác xanh đậm kia. Chỉ là chiếc áo hoodie xám, giày thể thao, tóc tai hơi rối. Trông tiều tụy hơn nửa tháng trước rất nhiều.

“Có vài lời muốn nói với cậu.”

Giọng cậu ta rất nhẹ.

Tôi đứng lại.

“Tôi biết tôi làm sai rồi,” cậu ta nói, “Không phải vì hôn ước, không phải vì hợp đồng. Tôi thực sự cảm thấy--”

“Thẩm Trạch.”

Tôi ngắt lời cậu ta.

Không phải vì tôi không muốn nghe. Mà vì những lời cậu ta sắp nói, tôi đã đoán được rồi – một loại chân thành đã qua tập dượt, một loại hối h/ận đã pha trộn tính toán.

“Lần đầu tiên cậu đến tìm tôi, câu đầu tiên cậu nói là “bố tôi cuống rồi”.”

Đôi môi cậu ta mấp máy.

“Lúc cậu phủi sạch qu/an h/ệ với Lâm Chi, cậu nói là “đừng quá nghiêm túc”. Không phải vì cậu áy náy, mà vì cậu sợ tôi nhìn thấy.”

Cậu ta cúi đầu xuống.

“Cậu gửi tin nhắn dài đó, là sau khi nhà cậu mất đi hợp đồng thứ hai. Cậu đề nghị “bảo nhà xử lý Lâm Chi”, là vì cậu tưởng rằng giao cô ta ra thì có thể đổi lại được hôn ước.”

Tôi nhìn vào mắt cậu ta.

“Từ đầu đến cuối, mỗi việc cậu làm, đều không phải vì cậu quan tâm đến bất kỳ ai.”

Đôi mắt cậu ta đỏ hoe.

Không biết là vì tôi nói trúng tim đen, hay vì bị vạch trần ngay trước mặt khiến cậu ta cảm thấy x/ấu hổ.

Đèn đường kêu o o.

Một chiếc lá bạch quả lìa cành, rơi xuống bên cạnh chân cậu ta.

Cậu ta đứng đó, rất lâu không nói lời nào.

Phía xa có sinh viên đi qua, từng tốp hai ba người, đeo cặp sách, cười đùa đi dọc con đường nhỏ trước thư viện. Không ai chú ý đến hai người đang đứng trong góc tối.

“Sau này còn có khả năng nào không?”

Giọng cậu ta rất thấp, thấp đến mức tôi suýt nữa không nghe rõ.

Tôi cười nhẹ.

Không phải mỉa mai. Mà thực sự cảm thấy câu hỏi này đã không còn ý nghĩa gì nữa.

“Không còn nữa.”

Ba chữ.

Đôi môi cậu ta mấp máy, như muốn nói gì đó. Nhưng cuối cùng cậu ta chỉ cúi đầu, nhìn chiếc lá bạch quả dưới đất.

Tôi quay người bỏ đi. Ánh đèn đường sau lưng kéo cái bóng của tôi dài ngoằng, kéo mãi đến tận chân bậc thang.