"Em là người học luật, đừng để ngày đầu tiên đã bị những kẻ đứng ngoài vòng pháp luật đá/ nh gục."

Luật sư Văn Tĩnh đến rất nhanh. Cô ấy hơn ba mươi tuổi, tóc ngắn, mặc sơ mi đen, nói chuyện không nhanh nhưng câu nào cũng trúng trọng tâm.

Cô ấy bảo tôi viết một bản tuyên bố cá nhân:

Tôi chưa bao giờ tự nguyện từ bỏ việc nhập học.

Điện thoại cũ bị bố mẹ kiểm soát trái phép.

Tin nhắn WeChat không phải do bản thân gửi.

Vì bị cảnh sát triệu tập nên khách quan mà nói, tôi không thể đến trường đúng hạn.

Sau đó, cô ấy yêu cầu cảnh sát Tống cấp giấy chứng nhận thời gian triệu tập và thẩm vấn theo đúng pháp luật. Cảnh sát Tống liếc nhìn tôi, không nói gì thêm, quay người đi làm thủ tục.

Cô Hạ cũng không rảnh rỗi. Cô gọi điện cho Sở Giáo dục huyện, gọi cho văn phòng tuyển sinh Đại học Bắc Kinh, gọi cho cả hiệu trưởng. Giọng cô đã khản đặc, ngay cả nước cũng chưa kịp uống.

Bố mẹ tôi ngồi bên ngoài, sắc mặt ngày càng khó coi. Mẹ tôi nói:

"Các người ai cũng giúp nó, có phải đã nhận lợi ích gì từ nó rồi không?"

Luật sư Văn ngẩng đầu nhìn bà:

"Bà Quách, việc bà mạo danh tài khoản của con gái để gửi thông tin từ bỏ nhập học, giam giữ giấy tờ tùy thân, chuyển đi tiền lương của nó, công khai lan truyền video nó bị đưa đi, tất cả những việc này đều không phải chuyện nhỏ."

Mẹ tôi lập tức nổi đóa:

"Tôi là mẹ nó! Tiền của nó chính là tiền của gia đình!"

Luật sư Văn không tranh cãi với bà, chỉ bình thản nói:

"Giữa người trưởng thành với nhau, qu/an h/ệ thân thuộc không phải là tấm thẻ miễn trừ trách nhiệm xâm phạm quyền lợi."

Bố tôi sầm mặt:

"Luật sư à? Đừng có dọa chúng tôi."

Luật sư Văn đặt máy ghi âm lên bàn:

"Tôi không dọa người, tôi chỉ lưu giữ bằng chứng."

Khoảnh khắc đó, lần đầu tiên tôi cảm thấy có người đang kéo mình ra khỏi vũng bùn.

Tám giờ tối, văn phòng tuyển sinh Đại học Bắc Kinh gọi điện lại. Luật sư Văn, cô Hạ và cảnh sát Tống đều có mặt. Thầy giáo ở đầu dây bên kia nói rằng nhà trường đã nhận được giấy chứng nhận của cảnh sát, bản tuyên bố cá nhân và hồ sơ cấp ba. Họ x/ác nhận tôi không chủ động từ bỏ.

Tuy nhiên, quá trình đăng ký tân sinh viên năm nay đã bước vào giai đoạn đóng lại cuối cùng. Ký túc xá, mã số sinh viên, học bổng, việc tuyển chọn vào lớp thực nghiệm đều không thể bổ sung.

Cuối cùng, nhà trường đồng ý cho tôi nộp đơn xin bảo lưu tư cách nhập học một năm do tình huống đặc biệt. Sang năm cùng thời điểm sẽ báo danh.

Khi nghe kết quả, tôi không khóc. Tôi chỉ ngồi đó, cảm thấy một sợi dây trong cơ thể vốn đã căng cứng từ lâu, 'tách' một tiếng, đ/ứt đoạn.

Tôi đã giữ được Đại học Bắc Kinh. Nhưng tôi cũng bị bố mẹ ruột kéo chậm lại mất một năm.

Mẹ tôi nghe xong, vậy mà lại thở phào nhẹ nhõm:

"Thế chẳng phải vừa hay sao? Ở nhà một năm."

Tôi ngẩng đầu nhìn bà:

"Con sẽ không quay về nữa."

Khi rời khỏi đồn cảnh sát, trời đã tối mịt. Bố mẹ đứng ở cửa chờ tôi. Mắt mẹ tôi sưng húp, như thể vừa khóc xong, nhưng câu đầu tiên bà nói vẫn là:

"Quậy đủ rồi thì về nhà đi. Ngày mai ra cửa hàng, bù lại sổ sách mấy ngày nay bị trì hoãn."

Bố tôi dập tắt điếu th/uốc:

"Con cũng đừng trách chúng ta. Con gái tâm tính quá lớn, không đ/è nén lại thì sau này không kiểm soát được."

Tôi nhìn họ, bỗng thấy thật xa lạ. Hai người này đã nuôi tôi mười tám năm, cũng giam cầm tôi mười tám năm. Tôi nói:

"Trả giấy tờ cho con."

Mẹ tôi sững người:

"Cái gì?"

"Căn cước công dân, thẻ ngân hàng, giấy báo nhập học, điện thoại."

Bố tôi cười khẩy:

"Mày còn muốn đi đâu nữa?"

Luật sư Văn từ phía sau bước ra:

"Ông Hứa, những thứ đó thuộc về cá nhân cô ấy. Nếu tiếp tục giam giữ, chúng tôi có thể báo cảnh sát."

Da mặt bố tôi co gi/ật. Cuối cùng, ông về nhà lấy một túi nhựa ném mạnh về phía tôi. Bên trong là giấy tờ của tôi. Giấy báo nhập học đã bị ép nhăn nhúm. Màn hình điện thoại nứt một đường.

Mẹ tôi nhìn tôi, đột nhiên khóc:

"Hứa Tri D/ao, hôm nay nếu mày thực sự đi, thì đừng nhận cái nhà này nữa!"

Tôi ôm túi nhựa vào lòng:

"Được."

Tôi không quay đầu lại.

Đêm đó, tôi chuyển đến căn phòng trọ mà luật sư Văn liên hệ giúp. Phòng rất nhỏ, chỉ có một chiếc giường đơn và một cái bàn cũ. Ngoài cửa sổ là cầu vượt, ban đêm tiếng xe cộ không dứt. Nhưng tôi ngủ rất sâu.

Ngày hôm sau, luật sư Văn đưa tôi đến trung tâm trợ giúp pháp lý nơi cô ấy làm việc. Ban ngày tôi làm nhân viên văn phòng, sắp xếp hồ sơ, photo tài liệu, tiếp đón khách hàng. Ban đêm đi làm ca đêm ở cửa hàng tiện lợi. Cuối tuần tiếp tục đi dạy kèm cho học sinh.

Tôi lập cho mình một bảng danh sách. Học phí, tiền thuê nhà, sinh hoạt phí, tiền đi lại. Còn cả bảy nghìn tám trăm tệ đó nữa. Dù tôi biết họ hoàn toàn không xứng đáng, nhưng tôi không muốn để lại bất kỳ sơ hở nào trong tay họ.

Sau khi nhận lương tháng đầu tiên, tôi chuyển hai nghìn tệ vào thẻ ngân hàng của bố tôi. Phần ghi chú viết rất rõ ràng: "Hoàn trả tiền v/ay."

Mẹ tôi lập tức gọi điện. Tôi không nghe. Bà đổi sang nhắn tin:

"Bây giờ mày mới biết trả tiền à? Lúc trước làm gì rồi?

Đồ vo/ng ơn bội nghĩa, cánh lông cứng rồi đến mẹ cũng không nhận."

Tôi xóa tin nhắn.

Tháng thứ hai, tôi chuyển thêm ba nghìn. Tháng thứ ba, hai nghìn tám trăm còn lại cũng được chuyển nốt. Mỗi một khoản, tôi đều chụp màn hình lưu lại.

Bố tôi cuối cùng cũng gửi cho tôi một dòng tin nhắn:

"Sau này đừng bao giờ đòi hỏi nhà này một xu."

Tôi nhìn chằm chằm vào dòng chữ đó vài giây, rồi trả lời:

"Không cần."

Gửi xong, tôi đưa cả hai người vào danh sách im lặng.

Năm đó, tôi không đón Tết. Đêm giao thừa, cửa hàng tiện lợi phát lại chương trình Táo quân. Tôi ngồi sau quầy thu ngân học thuộc Hiến pháp. Ngoài cửa kính, pháo hoa rực rỡ, sáng bừng như một thế giới khác.

Tháng chín năm sau, tôi một mình đến Bắc Kinh.