Lần này là một số lạ. Tôi bắt máy. Đầu dây bên kia là Chu Dung. Cô ta khóc đến không thở nổi:

“Chị dâu, c/ầu x/in chị khuyên anh cả đi.”

“Số n/ợ của Bùi Tuấn đã bị đòi đến tận nhà rồi.”

“Họ nói nếu không trả, sẽ đến trường mẫu giáo của con làm lo/ạn.”

Tôi không nói gì. Chu Dung tiếp tục khóc:

“Chúng em cũng hết cách rồi.”

“Hai người giờ đã đến Thâm Quyến, lương cao.”

“Cho chúng em mượn trước hai mươi vạn được không?”

Tôi nhìn Bùi Nghiễn. Anh lắc đầu. Tôi nói vào điện thoại:

“Không cho mượn.”

Giọng Chu Dung đột nhiên sắc lẹm:

“Sao cô lại tà/n nh/ẫn như vậy?”

“Đó là cháu trai cô đấy!”

Tôi nói:

“Đứa trẻ vô tội.”

“Nhưng món n/ợ thì không.”

“Các người có thể báo cảnh sát, có thể thương lượng với chủ n/ợ.”

“Cũng có thể b/án xe đi.”

“Nhưng đừng tìm chúng tôi.”

Chu Dung nghiến răng:

“Hứa Tri D/ao, cô tưởng đi Thâm Quyến rồi là cao sang hơn người sao?”

Tôi nói:

“Không phải cao sang hơn.”

“Mà là không phải gánh hậu quả cho các người nữa.”

Tôi cúp máy. Phòng khách im lặng. Bùi Thư Ninh là người vỗ tay đầu tiên:

“Chị dâu, tuyệt lắm.”

Bùi Văn Nhân cũng mỉm cười:

“Lẽ ra nên nói như vậy từ lâu rồi.”

Bùi Nghiễn nắm lấy tay tôi:

“Đêm nay ngủ ngon nhé.”

“Từ ngày mai, không ai có thể thay em trả lời xem em có ý kiến gì hay không nữa.”

Tôi nhìn ra ngoài cửa sổ. Màn hình điện thoại lại sáng lên. Chu Dung gửi đến một bức ảnh. Trong ảnh, Bùi Tuấn đang quỳ trước cửa nhà cũ. Bên cạnh đứng hai người đàn ông lạ mặt. Dòng chú thích chỉ có một câu:

“Các người không quản, bố mẹ xong đời rồi.”

Tôi đưa điện thoại cho Bùi Nghiễn. Anh xem xong, trực tiếp gọi 110. Sau khi báo cảnh sát, Bùi Nghiễn gửi cả bức ảnh và số điện thoại cho đồn cảnh sát khu vực. Anh không hề do dự, cũng không gọi lại để ch/ửi bới. Nửa tiếng sau, Bùi Văn Nhân nhận được điện thoại của Bùi Đức Sơn. Cô bật loa ngoài:

“Nhà cũ có người đến rồi.”

“Nói là Bùi Tuấn n/ợ tiền họ.”

“Bố mẹ cháu sợ lắm.”

“Cảnh sát cũng đến rồi.”

Bùi Nghiễn hỏi:

“Đã kh/ống ch/ế được người chưa?”

Bùi Đức Sơn nói:

“Kh/ống ch/ế được rồi.”

“Nhưng Bùi Tuấn trốn mất rồi.”

“Chu Dung cũng không thấy đâu.”

Bùi Thư Ninh cười lạnh:

“Lúc lấy nhà thì cả nhà ba người.”

“Lúc trả n/ợ thì bốc hơi không dấu vết.”

Bùi Văn Nhân nhìn Bùi Nghiễn:

“Chú có muốn về không?”

Bùi Nghiễn lắc đầu:

“Không về.”

“Chúng ta xử lý theo thỏa thuận.”

“Họ ở thành phố đó, có cảnh sát, có cộng đồng, có b/ệnh viện.”

“Không phải chỉ có mình con là con trai.”

Tôi nghe câu nói đó, lòng dần bình yên trở lại. Trước đây chỉ cần nhà cũ xảy ra chuyện, mọi cuộc gọi đều đổ dồn về Bùi Nghiễn, rồi lại vòng qua tôi. Bây giờ, cuối cùng anh cũng đã chặn đứng con đường đó. Sáng hôm sau, tôi đến trường báo danh. Cổng trường trồng đầy cây xanh. Bảo vệ kiểm tra giấy tờ rồi mỉm cười nói:

“Cô Hứa, chào mừng cô.”

Bốn chữ này khiến tôi suýt chút nữa bật khóc. Trưởng phòng giáo vụ họ Chung. Cô dẫn tôi đến văn phòng:

“Hồ sơ của cô rất đầy đủ.”

“Bên phía thành phố cũng đã có lời nhắn nhủ rồi.”

“Tuần sau bắt đầu dạy hai lớp ngữ văn.”

“Trước tiên hãy làm quen với môi trường đã.”

Tôi gật đầu:

“Cảm ơn cô.”

Cô nhìn tôi:

“Cô ở đơn vị cũ được đá/ nh giá rất tốt.”

“Đến đây đừng áp lực quá.”

“Thâm Quyến nhịp sống nhanh, nhưng cũng rất coi trọng năng lực.”

Tôi ngồi vào bàn làm việc của mình. Trên bàn dán tên tôi: Hứa Tri D/ao. Tôi đưa tay chạm vào tấm biển tên đó. Khoảnh khắc này, tôi mới hoàn toàn thấu hiểu. Thứ Bùi Nghiễn cho tôi không phải là trốn chạy, mà là đưa tôi trở về đúng vị trí của chính mình. Buổi trưa, Bùi Nghiễn nhắn tin:

“Nhận việc thuận lợi không?”

Tôi chụp ảnh tấm biển tên gửi cho anh. Anh nói:

“Cô Hứa, chúc mừng cuộc sống mới.”

Tôi trả lời anh:

“Phó tổng Bùi, cũng chúc anh vui vẻ.”

Trước khi tan học buổi chiều, tôi nhận được một cuộc gọi từ số nội thành. Là Lưu Mỹ Lan. Giọng bà rất thấp:

“Tri D/ao.”

“Bố con nhập viện rồi.”

Tôi nắm ch/ặt điện thoại:

“B/ệnh viện nào?”

Bà nói tên b/ệnh viện. Tôi nói:

“Hóa đơn chi phí gửi cho Bùi Nghiễn.”

“Chăm sóc thì thuê hộ lý.”

“Theo thỏa thuận, chi phí chia đều cho các con.”

Lưu Mỹ Lan nghẹn lời:

“Mẹ không biết thuê thế nào.”

Tôi nói:

“Hỏi cộng đồng.”

“Hoặc hỏi chị Bùi Văn Nhân.”

Bà im lặng hồi lâu:

“Con thực sự không về nữa sao?”

Tôi nhìn ra sân trường ngoài cửa sổ. Học sinh đang chạy nhảy. Có tiếng ai đó gọi cô giáo. Tôi nói:

“Không về.”

“Mẹ, con có tiết học.”

“Con có công việc.”

“Con cũng có cuộc sống của riêng mình.”

Đầu dây bên kia truyền đến tiếng khóc kìm nén. Nhưng tôi không còn mềm lòng nữa:

“Có việc gấp thì tìm Bùi Nghiễn.”

“Con cúp máy đây.”

Sau khi cúp máy, tôi ngồi lặng đi rất lâu. Không phải vì buồn, mà là thói quen cũ vẫn đang vùng vẫy trong cơ thể. Nhưng lần này, tôi không hề quay đầu lại. Buổi tối, Bùi Nghiễn đến đón tôi. Anh mặc áo sơ mi, đứng trước cổng trường. Người qua kẻ lại. Anh nhìn thấy tôi, giơ tay lên:

“Cô Hứa.”

Tôi bước tới:

“Phó tổng Bùi.”

Anh cười:

“Đi ăn cơm chứ?”

“Vâng.”

Chúng tôi đến một quán nhỏ ven đường. Ăn được nửa chừng, Bùi Văn Nhân gửi đến một đoạn video. Trong video, Bùi Tuấn bị cảnh sát đưa về đồn để lấy lời khai. Chu Dung ngồi bên cạnh khóc. Bùi Đức Hải nằm trên giường b/ệnh. Lưu Mỹ Lan ngồi ngoài hành lang, cả người rã rời. Bùi Văn Nhân gửi kèm dòng chữ: