Đồ đạc vẫn còn đó, không thiếu thứ gì.

Hoắc Trầm Uyên đứng trong phòng khách trống trải, quét mắt nhìn những món đồ cá nhân đã được đóng gói của Hứa Thanh Sương--vẫn chất đống ở góc tường, không một ai đụng đến.

Anh thở phào nhẹ nhõm.

Hành lý còn chưa mang đi, chắc chắn cô ấy sẽ quay lại.

Anh lấy điện thoại ra, nhấn vào khung chat với Hứa Thanh Sương, gõ: "Thanh Sương, em đang ở đâu? Đừng gi/ận nữa, anh cho người đến đón em."

Dấu chấm than đỏ hiện lên--Bạn không còn là bạn bè của đối phương.

Hoắc Trầm Uyên sững sờ một chút, lại gửi thêm một tin nữa, vẫn thất bại.

Anh gọi điện, giọng nữ máy móc lặp lại: "Số điện thoại quý khách vừa gọi hiện đang tắt máy."

Anh lật danh bạ, gọi cho từng chiến hữu, bạn bè của Hứa Thanh Sương.

"Tôi cũng bị cô ấy chặn rồi."

"Không biết cô ấy ở đâu."

"Hoắc Trầm Uyên, anh đừng tìm tôi nữa, Thanh Sương không muốn gặp anh đâu."

Hoắc Trầm Uyên đứng trong phòng khách, gân xanh trên trán khẽ gi/ật.

Lần đầu tiên anh cảm thấy hoảng lo/ạn--Hứa Thanh Sương chưa bao giờ như thế này.

Cô có gi/ận đến mấy, cùng lắm cũng chỉ phớt lờ anh vài ngày, chưa bao giờ chặn liên lạc của anh.

Đúng lúc này, chuông cửa vang lên.

Luật sư Tân, cố vấn pháp lý của quân khu đứng ở cửa.

"Thủ trưởng Hoắc, giấy ly hôn làm xong rồi, tôi mang đến cho anh."

Hoắc Trầm Uyên nhận lấy túi hồ sơ.

Bên trong chỉ có một cuốn giấy ly hôn, trên đó là tên của anh.

Anh lật qua lật lại hai lần: "Cuốn còn lại đâu?"

Luật sư Tân đẩy gọng kính: "Cô Hứa hôm qua đã đến lấy đi rồi. Cô ấy nói, với anh đã không còn qu/an h/ệ gì nữa."

Hoắc Trầm Uyên siết ch/ặt cuốn giấy ly hôn, khớp ngón tay trắng bệch.

Rõ ràng là anh ký tên, là anh bảo luật sư đi làm thủ tục.

Nhưng lúc này, con dấu đó như đóng vào lòng bàn tay anh, nóng rát đến đ/au đớn.

Cô đi dứt khoát như vậy sao?

Đến hành lý cũng không cần nữa?

Đêm đó, Hoắc Trầm Uyên nh/ốt mình trong phòng làm việc, hút th/uốc suốt cả đêm.

Anh nhớ lại Hứa Thanh Sương trước đây luôn ngồi trên ghế sofa đợi anh về đơn vị, dù muộn thế nào cũng chừa lại một ngọn đèn; nhớ lại lúc cô mang th/ai, ôm que thử th/ai vừa khóc vừa cười, nói "Trầm Uyên, chúng ta sắp làm bố mẹ rồi"; nhớ lại lúc cô nhìn thấy anh và Lâm Tri Vi ở trung tâm thương mại, ánh sáng trong đôi mắt cô tắt dần đi từng chút một.

Anh dụi tắt điếu th/uốc vào gạt tàn, mạnh mẽ lau mặt.

Khi Lâm Tri Vi đẩy cửa bước vào, Hoắc Trầm Uyên đang thẫn thờ nhìn ra ngoài cửa sổ.

Cô ta mặc quân phục thường ngày, vòng tay ôm lấy eo anh từ phía sau: "Trầm Uyên, đừng buồn nữa, anh vẫn còn em mà..."

Hoắc Trầm Uyên quay người lại, cúi đầu nhìn cô ta.

Lâm Tri Vi kiễng chân muốn hôn anh, bị anh dùng một tay đẩy ra.

"Ra ngoài."

"Trầm Uyên..."

"Tôi bảo ra ngoài."

Giọng của Hoắc Trầm Uyên lạnh như băng: "Từ nay về sau, không có sự cho phép của tôi, không được phép bước chân vào căn phòng này."

Mặt Lâm Tri Vi đỏ bừng lên: "Anh vẫn còn nhớ cô ta? Cô ta đi rồi! Cô ta không cần bất cứ thứ gì nữa, đến cả con cũng không cần--"

"Lâm Tri Vi."

Hoắc Trầm Uyên gằn từng chữ: "Cô còn nhắc đến cô ấy một câu nữa, thì cút ngay ra khỏi đại viện quân khu cho tôi."

Lâm Tri Vi cắn ch/ặt răng, nắm ch/ặt vạt áo quân phục, móng tay gần như cắm sâu vào da th!t.

Cô ta quay lưng đóng sầm cửa đi ra ngoài, nước mắt cuối cùng cũng rơi xuống, cô ta cắn ch/ặt môi không để mình khóc thành tiếng.

Cô ta không cam tâm.

Tại sao chứ?

Tại sao Hứa Thanh Sương đi rồi mà anh vẫn còn nhớ nhung cô ta?

## Chương 7

Cách đó hàng trăm cây số, tôi kéo vali đứng trước cửa nhà.

Cây hòe già trong sân vẫn còn đó, bộ quân phục thường ngày mẹ tôi phơi đang khẽ đung đưa trong gió.

Tôi hít sâu một hơi, nhấn chuông.

Người mở cửa là bố tôi--ông cũng là một cựu chiến binh.

Ông sững sờ một chút, ánh mắt rơi trên gương mặt tái nhợt của tôi, rồi lại nhìn xuống chiếc vali.

Ông không hỏi gì cả, chỉ tránh sang một bên: "Vào đi, ngoài đó gió lớn lắm."

Mẹ tôi ló đầu ra từ bếp, vừa nhìn thấy tôi, chiếc xẻng trong tay suýt thì rơi xuống: "Thanh Sương? Sao con... về mà không báo một tiếng?"

Tôi thay giày rồi bước vào phòng khách.

Trong nhà vẫn như xưa, chiếc gối tựa hoa nhí trên ghế sofa, ảnh quân phục của tôi trên bàn trà, chậu trầu bà nuôi mười năm nay trên tủ tivi.

"Mẹ," tôi nghe thấy mình nói, giọng rất nhẹ, "Con ly hôn rồi."

Chiếc xẻng trong tay mẹ rơi "loảng xoảng" xuống đất.

Bố tôi đứng bên cửa im lặng vài giây, đi tới vỗ vỗ vai tôi: "Ly hôn thì ly hôn, về được là tốt rồi."

Mẹ tôi đỏ hoe mắt ôm chầm lấy tôi, ấn tôi vào lòng bà, vỗ vỗ lưng tôi giống như hồi nhỏ tôi bị ngã vậy: "Không sao rồi, không sao rồi con gái, về nhà là tốt rồi, có mẹ ở đây rồi."