Chỉ là thực sự không còn gì để nói nữa.

Có những người đã bỏ lỡ thì chính là bỏ lỡ, không tồn tại chuyện quay đầu.

Một buổi tối nọ sau khi phẫu thuật xong, tôi đứng trên sân thượng tầng cao nhất của phòng khám.

Từ vị trí này có thể nhìn thấy cảnh đêm của nửa thành phố.

Tiêu Tuyết bưng một cốc cà phê lên.

"Anh Trần, vẫn chưa về sao?"

"Nghỉ một lát."

"Anh giờ không hút th/uốc nữa nhỉ?"

Cô ấy nói câu này với một nụ cười.

Tôi sờ vào túi áo.

Quả thực đã rất lâu rồi không hút.

Không phải vì sợ bị tố cáo, mà là thực sự đã cai rồi.

"Hút hay không cũng vậy thôi."

Tôi nói.

"Cũng nhờ điếu th/uốc năm đó đấy."

Tiêu Tuyết cười rộ lên.

Tôi cũng cười.

Nói cũng phải.

Nếu không phải vì điếu th/uốc đó, có lẽ bây giờ tôi vẫn đang trực đêm ở b/ệnh viện tỉnh, tranh giành một suất chính cao với Triệu Dương, tranh đến cuối cùng có khi vẫn không tranh nổi.

Đời người thật kỳ lạ.

Cái khoảnh khắc đẩy bạn ra ngoài, lúc đó bạn tưởng chừng như trời đất sắp sụp đổ.

Đợi đến khi bạn đứng vững rồi quay đầu nhìn lại, mới phát hiện cái cú đẩy đó chính là đẩy bạn về phía một thế giới rộng lớn hơn.

Nhưng tôi không cảm ơn điếu th/uốc đó, cũng không cảm ơn Triệu Dương.

Tôi cảm ơn chính bản thân mình.

Cảm ơn bản thân trong cái đêm ba giờ sáng bị đình chỉ công tác đó, đã không chấp nhận số phận.

Điện thoại reo.

Là người nhà của b/ệnh nhân ca phẫu thuật đầu tiên vào ngày mai gọi đến, hỏi về chi tiết chuẩn bị trước mổ.

Tôi bắt máy.

"Xin chào, tôi là Trần Viễn."

Bác sĩ đắt nhất toàn thành phố.

Nghe có vẻ rất vẻ vang.

Nhưng nói cho cùng, tôi chỉ là một người làm phẫu thuật.

Một người đã rời khỏi thể chế, rời khỏi lưới an toàn, nắm giữ vận mệnh của chính mình trong tay.

Con đường này vẫn còn dài.

Tôi vẫn đang bước tiếp.