“Cô không phải muốn đi về phương Nam sao? Tấm vé này đến Thâm Quyến, ít phải chuyển xe hơn so với đi Quảng Châu, cô có cần không?”

Đầu ngón tay tôi ấn ch/ặt lên tấm vé vừa m/ua.

“Sao ông biết?”

“Vừa nãy nghe cô m/ua vé.”

Lão Chu nhìn tôi, “Kiến Minh có biết không?”

“Không biết.”

“Hai vợ chồng cô lại cãi nhau chuyện gì thế?”

“Không có cãi nhau.”

Tôi trả lại tấm vé đi Quảng Châu, bù thêm ba tệ.

Thâm Quyến.

Ba ngày sau.

Một chiều.

Dấu đỏ đóng lên mặt vé, tôi kẹp tấm vé vào cuốn sổ tay luôn mang theo người.

Trong khu tập thể, dưới lầu mấy đứa trẻ đang tranh giành một con ếch đồ chơi bằng sắt.

Tiếng cót két của lò xo đuổi theo đến tận tầng hai.

Tôi kéo chiếc rương gỗ long n/ão bố để lại từ dưới gầm giường ra.

Bên trong chỉ có thẻ làm việc, hai bộ quần áo cũ và một cuốn sổ tay thợ nguội của ông.

Chiếc đồng hồ cơ hiệu Thượng Hải kia không thấy đâu nữa.

Tôi lật tung đống quần áo cũ ra, lại sờ soạng khắp các góc rương.

Không có.

Lớp vải Iót dưới đáy rương đã sờn rá/ch.

Tôi dùng kéo c/ắt chỉ, thò ngón tay vào lớp ngăn giữa.

Vẫn trống rỗng.

Chiếc đồng hồ đó đã ngừng chạy từ lâu.

Những năm tôi đi học, bố ban ngày đi làm, tối đến lại đi sửa xe đạp thuê cho người ta, tích góp cả năm trời mới m/ua được nó.

Sau khi đồng hồ hỏng, ông vẫn luôn không nỡ vứt đi.

Tiếng khóa cửa vang lên.

Trần Kiến Minh xách hai hộp bánh ngọt bước vào, đẩy một hộp về phía tôi.

“Em đi đâu về, sao giờ mới về?”

“Bánh đào nướng vừa ra lò, trước đây em luôn bảo tiệm này làm không ngọt.”

Tôi nhìn chằm chằm vào anh ta.

“Đồng hồ của bố tôi đâu?”

Tay anh ta khựng lại.

“Cái nào?”

“Chiếc đồng hồ Thượng Hải trong rương.”

“À, cái đó ấy à.”

Trần Kiến Minh đặt hộp bánh xuống, giọng điệu không chút thay đổi.

“Hôm nay thằng bé Cường cứ khóc mãi, bảo là trẻ con khác đều có đồ chơi. Tôi thấy chiếc đồng hồ đó dù sao cũng hỏng rồi, nên đưa cho nó chơi hai hôm.”

Tai tôi ù đi một tiếng.

“Ai cho phép anh động vào?”

“Tôi nghĩ nó là đồ cũ, không cần thiết phải hỏi ý kiến em.”

“Lấy về đây.”

“Thằng bé vừa mới cầm được, đang thích lắm. Giờ đòi lại, nó lại khóc cho xem.”

“Tôi nói là, lấy về đây.”

Trần Kiến Minh đưa tay định đỡ tôi.

“Niệm Chi, em đừng như vậy. Chiếc đồng hồ đó không đáng bao tiền, cũng chẳng chạy được nữa. Đợi tháng này phát lương, tôi m/ua cho em một chiếc đồng hồ điện tử.”

Tôi gạt tay anh ta ra.

“Đó là của bố tôi.”

“Tôi biết.”

“Anh biết mà còn đưa cho con trai của Tô Mạn?”

“Thằng bé Cường không có bố, một đứa trẻ muốn có món đồ chơi, em so đo với nó làm gì?”

Cổ họng tôi nghẹn đắng lại.

“Công việc cho mẹ nó, kẹo cho nó, đồ bố tôi để lại cũng phải đưa hết cho nhà nó à?”

“Chỉ là cho mượn chơi vài hôm thôi.”

“Trần Kiến Minh, anh đã bao giờ hỏi ý kiến tôi một lần nào chưa?”

“Từ công việc đến đồng hồ, chuyện nào anh cũng tự quyết định!”

“Trong lòng anh, anh coi tôi là cái gì?”

Anh ta nhíu mày.

“Chúng ta là vợ chồng, đồ đạc trong nhà còn phải phân chia của anh của em sao?”

“Vậy sao anh không đưa đồng hồ của anh cho nó?”

“Tôi đi làm còn phải xem giờ.”

“Đồ bố để lại cho tôi thì không quan trọng, đúng không?”

“Chỉ là vật ch** thôi mà.”

Anh ta nói: “Chẳng lẽ còn quan trọng hơn người sống sao?”

Tôi nắm ch/ặt chiếc kéo.

Trần Kiến Minh lùi lại nửa bước, nhìn chằm chằm vào tay tôi.

“Em bỏ kéo xuống đi, có gì từ từ nói, đừng làm chuyện dại dột.”

Tôi không đụng vào anh ta.

Tôi tháo bức ảnh chụp chung của chúng tôi trước cổng Vạn Lý Trường Thành treo trong phòng khách xuống.

Kết hôn mười năm, đó là bức ảnh lớn nhất trong nhà.

Khung ảnh vẫn là do bố tôi nhờ thợ mộc làm cho.

Tôi đ/ập vỡ mặt kính.

Trần Kiến Minh bước tới nắm lấy cổ tay tôi.

“Thẩm Niệm Chi, cô làm cái gì thế?”

Tôi hất anh ta ra, rút tấm ảnh ra.

Chiếc kéo c/ắt xuống giữa hai người.

Bức ảnh x/ẻ làm đôi.

Sắc mặt Trần Kiến Minh sa sầm xuống.

“Chỉ vì một chiếc đồng hồ hỏng, cô nhất định phải làm cuộc sống ra nông nỗi này sao?”

Tôi x/é rời hai khuôn mặt trên ảnh, rồi x/é thêm lần nữa.

Bức ảnh chỉ còn lại những mảnh vụn.

“Trần Kiến Minh, chúng ta cần nói chuyện nghiêm túc.”

Anh ta cầm áo khoác lên.

“Bây giờ cô căn bản không nghe lọt tai lời nào cả.”

“Đợi khi nào cô tỉnh táo rồi nói tiếp.”

Tôi đã cho anh cơ hội rồi, hy vọng anh đừng hối h/ận.

Đã anh không muốn nói, thì sau này cũng chẳng cần phải nói nữa.

Trần Kiến Minh bỏ lại câu đó rồi đi đến ký túc xá trực ban của nhà máy.

Đồng hồ treo tường điểm quá nửa đêm, tôi quét những mảnh ảnh vụn vào thùng rác.

Kết hôn mười năm, chỉ còn lại một nắm giấy vụn.

Hai ngày liền, anh ta không quay về.

Tôi b/án máy kh//âu, đóng quần áo cũ của bố vào túi dệt.

Chập tối, Trần Kiến Minh xách túi táo nhà máy phát về.

Anh ta nhìn cái tủ trống trơn, rồi ấn tay lên chiếc túi tôi đang nhét quần áo vào.

Trần Kiến Minh nói: “Hết gi/ận chưa?”

Tôi rút tay lại.

Anh ta đặt táo lên bàn, giọng điệu dịu lại: “Sau khi bố em mất, em cứ không đi b/án hàng, có phải mệt rồi không? Em muốn nghỉ thì cứ nghỉ, anh nuôi được em.”

Tôi buộc ch/ặt miệng túi, không đáp lời.

Trần Kiến Minh nhìn chằm chằm vào cái túi dệt: “Những quần áo này định vứt à?”

“Cho người khác.”

“Đồ đạc tử tế, đừng đem ra trút gi/ận.”

“Những thứ này còn tốt hơn công việc anh đem tặng người khác không?”

Nghe xong câu đó, mặt anh ta tái mét.

Tôi ngẩng đầu nhìn anh ta: “Anh về chỉ để nói chuyện này thôi sao?”

Anh ta hắng giọng: “Nhà máy xảy ra chút chuyện.”

“Là Tô Mạn lại thiếu gì nữa à?”

“Đừng mở miệng ra là lại đ/âm chọc người khác như thế.”