“Nước bẩn trào ngược hết vào bể cá của tôi rồi, mấy trăm cân cá sống lật bụng hết cả! Lần này tôi lỗ ít nhất hai vạn!”

Tôi vội vàng chạy sang khu Đông.

Trong bể cá quả nhiên nổi đầy cá ch**.

Nước đen ngòm như mực.

Chu b/éo ngồi xổm bên cạnh bể, nước mắt nước mũi chảy ròng ròng.

“Cái chợ này là do bà dựng lên, đường ống là do bà lắp, bà phải đền!”

Tôi nói: “Trước tiên tìm người sửa ống nước đã, chuyện tổn thất, chúng ta cứ theo thỏa thuận mà làm.”

Anh ta đứng phắt dậy.

“Thỏa thuận?”

“Bà cũng mặt dày nhắc đến thỏa thuận à?”

“Hai năm trước bà miễn tiền thuê, chẳng phải là để lừa tất cả chúng tôi vào tròng sao? Giờ xảy ra chuyện, bà lại lấy thỏa thuận ra để ép người?”

Bảy tám người xung quanh vây lại.

Không một ai nói anh ta vô lý gây sự.

Tôi lật tìm bản thỏa thuận thuê sạp.

Trên đó viết rất rõ ràng: Tổn thất kinh doanh bên trong sạp hàng, chủ sạp tự chịu trách nhiệm.

Chu b/éo gạt tay tôi ra.

“Bớt lấy mấy chữ này ra để lừa người đi! Chúng tôi không có học thức, nên bà b/ắt n/ạt chúng tôi phải không?”

Buổi trưa, Ngô Tiểu Tuệ tìm đến tôi.

Cô ta mở một điểm trông giữ tạm thời bên cạnh chợ, chuyên đón con cái của các tiểu thương.

Cô ta dí điện thoại vào mặt tôi.

Đó là ảnh chụp màn hình nhóm phụ huynh của trường mẫu giáo nơi cô ta làm.

Có người nói trong đó:

“Chủ cái chợ rau đó là một bà già đơn thân, ngày nào cũng lùm xùm với một đám tiểu thương nam, lại còn ở ngay trong chợ. Cái loại chỗ đó hỗn tạp lắm, con cái gửi vào đó được sao?”

Sắc mặt Ngô Tiểu Tuệ tái nhợt.

“Dì Tần, cháu không phải trách dì.”

“Nhưng sau này dì có thể đừng ở lại chợ nữa được không? Phụ huynh đều có ý kiến, việc làm ăn của cháu cũng bị ảnh hưởng.”

Tôi nhìn chằm chằm vào cô ta rất lâu.

Cô ta tránh ánh mắt của tôi.

Cô ta không biết.

Tôi ở lại chợ, không phải vì tôi thích.

Là vì sau khi chồng tôi qu/a đ/ời, căn nhà cũ ở phía Nam thành phố trống trải quá.

Cứ hễ bước chân vào cửa, tôi lại cảm thấy trong nhà đâu đâu cũng là hình bóng của ông ấy.

Sau này chợ được xây lên, tôi trông đêm, trông qua trông lại, liền coi nơi này là nhà.

Thế mà giờ đây, ngay cả chiếc giường gấp này, họ cũng không muốn để lại cho tôi.

Chiều tối, Triệu Minh Viễn dẫn theo thím Cường tới.

Triệu Minh Viễn là người b/án gia vị trong chợ, bình thường khéo ăn khéo nói nhất, cũng thích châm ngòi thổi gió nhất.

Trên tay anh ta cầm một tập tài liệu đã in sẵn.

“Đơn yêu cầu ban quản lý chợ chịu trách nhiệm bảo trì công cộng và tổn thất của hộ kinh doanh”.

Tôi đọc xong, bật cười.

Tổn thất cá của Chu b/éo, hai vạn.

Kiểm tu đường ống toàn chợ, năm vạn.

Tổn thất tinh thần của mỗi hộ, ba nghìn.

Tổng cộng gần hai mươi vạn.

Cuối cùng viết một câu:

“Nếu không đồng ý bồi thường, các tiểu thương sẽ đồng loạt ngừng đóng phí sạp, đồng thời phơi bày việc ban quản lý chợ á/c ý chèn ép tiểu thương lên truyền thông.”

Phần chữ ký, dày đặc.

Ba mươi hai cái tên.

Tôi biết từng người một.

Có người con đi học, là tôi giúp chạy thủ tục.

Có người nhập hàng bị lừa, là tôi đi cùng đến đồn cảnh sát.

Có người không đóng nổi tiền thuê, là tôi hết lần này đến lần khác trì hoãn.

Ba mươi ba sạp hàng, chỉ có một người không ký.

Ông lão Phùng b/án đậu phụ ở cổng chợ.

Hơn bảy mươi tuổi, chân tay không tốt, tai cũng nghễnh ngãng.

Tôi không biết là không ai thông báo cho ông ấy.

Hay là họ cảm thấy, ông ấy ký hay không cũng chẳng quan trọng.

Tôi đặt bản đơn liên danh đó lên bàn, hỏi Triệu Minh Viễn:

“Hai mươi vạn, các người tính toán chuẩn thật đấy.”

Triệu Minh Viễn cười cười.

“Dì Tần, mọi người đều là vì đường sống cả thôi. Dì có tiền, giúp một tay thì đã sao?”

Tôi nhìn anh ta.

Hai mươi vạn.

Đúng bằng số tiền tôi đã chuẩn bị để trả n/ợ trong năm nay.

Tôi hẹn Chu b/éo, Triệu Minh Viễn và vài tiểu thương cầm đầu ra sảnh giữa của chợ để nói chuyện.

Tôi mang hết sổ sách ba năm qua ra.

Cuốn này đến cuốn khác.

Chênh lệch tiền điện nước.

Phí xử lý nước thải.

Sửa chữa mái nhà.

Kiểm tu kho lạnh.

Thông tắc đường ống thoát nước.

Cả những khoản tiền tôi âm thầm bù vào khi tiểu thương gặp khó khăn.

Tôi lật đến trang cuối cùng của cuốn sổ.

“Trong ba năm, chợ thu tổng cộng mười một vạn sáu nghìn tiền phí sạp.”

“Số tiền tôi tự bỏ ra bù vào, là bốn mươi sáu vạn.”

Tôi cứ ngỡ ít nhất họ cũng sẽ yên lặng một chút.

Nhưng Chu b/éo chỉ liếc nhìn một cái rồi cười khẩy.

“Bà bù tiền? Bà bù tiền là vì cái gì? Chẳng phải vì sau này thu được nhiều tiền thuê hơn sao?”

“Chúng tôi thức dậy nhập hàng từ ba bốn giờ sáng, dầm mưa dãi nắng, ki/ếm được là đồng tiền xươ/ng m/áu. Bà ngồi trong nhà, há miệng là thu tiền sạp, bà sướng hơn bất cứ ai!”

“Dì Tần, dì không phải người tốt. Dì chỉ muốn chúng tôi biết ơn dì để dễ bề kiểm soát chúng tôi thôi!”

Có người gật đầu phụ họa.

“Đúng đấy, giả vờ đáng thương cái gì.”

“Ai mà biết cuốn sổ này là thật hay giả.”

“Bà ta ở một mình trong chợ, ai thấy bà ta chi bao nhiêu tiền đâu?”

Tôi đứng đó, bỗng nhiên không biết phải nói gì.

Sổ sách là vật ch**.

Nhưng lòng người còn cứng hơn cả sổ sách.