「Ngô Khởi Niên có phải đã cầm bản hợp đồng này đến tìm bố tôi không?"

Tôn Quế Chi xem xong, tay dừng lại trên tờ giấy, không còn né tránh nữa.

"Đã đến. Không chỉ một lần."

Bà ấy lấy từ tầng trên của tủ ra một chiếc túi hồ sơ cũ, bên trong đặt ngay ngắn đơn khởi kiện, ý kiến đại diện, bản sao chứng từ thanh toán và hai bản tài liệu giám định chữ viết.

Ngô Khởi Niên khẳng định cha tôi đã đồng ý b/án nhà, còn nhận trước sáu trăm nghìn tệ tiền đặt cọc.

Nhưng biên lai ông ta nộp chỉ là bản sao, hướng chuyển tiền cũng có tranh chấp.

"Bố con nói ông ấy chưa từng ký."

Tôn Quế Chi chỉ vào chữ ký cuối hợp đồng, "Đối phương khăng khăng nói đó là chữ viết tay của ông ấy."

Tôi rút bản sao hợp đồng ra, nhìn kỹ ba chữ đó.

Nét cuối của chữ "Lâm Quốc Lương" thu lại rất gấp, không giống với thói quen viết chữ bình thường của cha.

"Tại sao năm đó bà không nói cho tôi biết?"

"Lúc đó con ngày nào cũng chạy vào viện, Kiến Hạ lại sắp thi đại học. Bố con không cho nói."

"Ông ấy không cho nói, bà liền thực sự không nói một lời nào sao? Ngay cả khi người ta đến cư/ớp nhà, bà cũng giấu chúng tôi?"

Tôn Quế Chi cúi đầu: "Chuyện này con trách tôi, tôi nhận."

Tôi tiếp tục lật tài liệu, phát hiện tranh chấp sau đó đã trải qua vài lần kiện tụng và x/ác minh chứng cứ.

Sau khi vụ kiện đầu tiên kết thúc, Ngô Khởi Niên lại đưa ra lý lẽ thanh toán mới, mãi đến một năm trước, các tranh chấp liên quan mới được xử lý xong xuôi.

Trong đó có một tờ thông báo mở phiên tòa, ngày gửi đến căn nhà cũ trùng hợp là mấy ngày trước khi em gái tôi thi đại học.

Tôn Quế Chi đã ký tên vào mục người nhận, nhưng không hề nói cho chúng tôi biết.

Tôi đặt tờ giấy đó lên bàn, hỏi bà ấy: "Ngày đó bà đã biết vụ kiện sắp diễn ra rồi, đúng không?"

Bà ấy gật đầu, nói rằng mình không dám đi tìm chúng tôi.

Dưới đáy túi hồ sơ còn kẹp một tờ giấy nhắn, giấy đã ố vàng, góc trên bên trái có ghi số giường trong phòng b/ệnh.

Trên đó chỉ có vỏn vẹn hai dòng chữ, một câu trong đó bị người ta dùng bút gạch xóa rất đậm, nhưng vẫn có thể nhận ra.

"Đừng để Kiến Hạ biết."

Tôi sững sờ.

Đó là thói quen viết chữ của cha, nhất là nét sổ cuối của chữ "Hạ", ông luôn thích kéo nhẹ sang phải.

"Tờ giấy này có ý nghĩa gì?"

Tôi hỏi.

Tôn Quế Chi đưa tay lật tờ giấy nhắn lại: "Viết lúc đó thôi, không nhớ rõ nữa."

Tôi không buông tay.

"Bà có thể nhớ từng bản tài liệu tòa án đặt ở đâu, mà lại không nhớ mấy chữ bố tôi viết riêng cho bà sao?"

Bà ấy nhìn tôi một lúc lâu, cuối cùng cũng thu tay về.

"Con muốn biết năm đó tại sao lại để lại nhà cho tôi, ngày mai tôi có thể kể cho con nghe từng việc một. Nhưng tờ giấy này, con đừng hỏi trước."

"Tại sao?"

"Vì có những chuyện, chưa đến lúc có thể nói."

Bà ấy đẩy túi hồ sơ về phía tôi, xoay người đi vào bếp.

Tôi nhìn lại tờ giấy nhắn, càng lúc càng khẳng định, bản di chúc bảy năm trước của cha tuyệt đối không đơn giản chỉ là chuyện nhà thuộc về ai.

Sáng hôm sau, Tôn Quế Chi xếp một xấp tài liệu theo thứ tự năm tháng lên bàn.

Sớm nhất là thông báo khởi kiện năm 2019, tiếp theo là danh mục chứng cứ hai bên nộp, đơn xin giám định, giấy triệu tập mở phiên tòa, cuối cùng là văn bản kết thúc xử lý tranh chấp.

Bà ấy chỉ vào tài liệu đầu tiên nói: "Ngô Khởi Niên lúc đó ngày nào cũng chạy đến nhà, có lần còn chặn tôi ở cửa tiệm. Ông ta nói bố con đã nhận tiền, nên phải giao nhà ra."

"Bố thực sự đã nhận sáu trăm nghìn của ông ta sao?"

"Bố con nói không có. Sau đó kiểm tra tài khoản của ông ấy, cũng không tìm thấy khoản chuyển tiền đầy đủ như đối phương nói. Đối phương lại nói là trả bằng tiền mặt, không lấy ra được bản gốc chứng minh bố con đã nhận tiền."

Tôi lật một bản ý kiến giám định, trong đó đề cập chữ ký gửi đi giám định có sự khác biệt rõ rệt với mẫu chữ viết thường ngày của cha, nhưng đối với một phần tài liệu photo thì không thể đưa ra phán đoán chắc chắn.

"Bản gốc đâu?"

Tôi hỏi.

"Đối phương nói mất rồi, chỉ nộp ảnh chụp và bản sao. Tòa án sau đó yêu cầu bổ sung tài liệu, ông ta cứ mãi không lấy ra được."

Khi Tôn Quế Chi nói câu này đã không nhìn tôi, cứ mãi miết vuốt phẳng những góc giấy bị cuộn lại.

Sự việc không giống như tôi nghĩ lúc đầu, rằng chỉ cần chỉ vào chữ ký giả nói một câu không phải, là có thể giữ lại được căn nhà.

Tôn Quế Chi nói, sau khi cha mất, đối phương còn đến vài lần, yêu cầu bà ấy giao chìa khóa.

Bà ấy không đồng ý, đối phương liền tiếp tục thông qua kiện tụng để đòi quyền lợi.

Tôi hỏi: "Vậy nên bố tôi để lại nhà cho bà, chính là để bà một mình đi kiện tụng?"

"Lúc đó ông ấy dặn dò như vậy. Ông ấy nói Kiến Hạ mới mười tám tuổi, con làm việc bên ngoài mới đứng vững chân, sợ đối phương quấy rầy các con đòi ký tên. Nhà để dưới tên tôi, ai đến đòi nhà thì tìm tôi trước."

"Vậy cũng không cần đuổi chúng tôi đi."

Tôn Quế Chi không trả lời ngay.

Bà ấy đứng dậy lấy từ trong ngăn kéo ra biên lai thay khóa năm đó, đặt trước mặt tôi.

"Mấy ngày đó có người vào sân chụp ảnh, còn hỏi Kiến Hạ khi nào về nhà. Tôi hoảng quá, nghĩ rằng các con đi càng xa càng tốt, thì sẽ không có ai đến tìm."

Tôi nhìn tờ biên lai đó, trong lòng không vì thế mà thấy dễ chịu hơn.

"Bà sợ có người tìm chúng tôi, có thể nói với tôi. Bà vứt hành lý ra ngoài, để Kiến Hạ tưởng rằng bố không cần nó, đó gọi là bảo vệ kiểu gì?"

Tôn Quế Chi trầm giọng nói: "Tôi làm sai rồi. Điểm này, tôi không còn gì để biện hộ."

Tôi lại hỏi về chiếc hộp trang sức của mẹ.

Bà ấy nói chiếc hộp vẫn luôn khóa trong tủ sắt ở căn nhà cũ, để cùng chỗ với khế ước nhà cũ và hợp đồng thuê mặt bằng.