Tôi đứng trước bàn ăn, nhìn những trang giấy đó, trong lòng dần dần hiểu ra điều gì đó.

“Vậy ra năm đó khi ông nội nói công ty kinh doanh không tốt, muốn thu hồi cổ phần, thực chất là ông muốn thu hồi cổ phần của tất cả mọi người rồi phân chia lại.”

“Đúng.”

Bố tôi nói, “Nhưng cổ phần của mẹ con, ông không thu hồi được. Vì nếu ông cưỡng ép thu hồi, mẹ con có quyền b/án cổ phần cho người ngoài. Một khi cổ phần công ty lọt vào tay người ngoài, quyền kiểm soát toàn bộ công ty sẽ trở nên hỗn lo/ạn.”

“Vậy tại sao năm đó ông nội không nghĩ cách...”

“Ông ấy đã từng nghĩ.”

Bố tôi nói, “Ông ấy từng tìm mẹ con nói chuyện, muốn mẹ con chuyển nhượng cổ phần cho ông. Nhưng mẹ con không đồng ý.”

“Vậy sau đó thì sao?”

“Sau đó ông nội không bao giờ nhắc lại chuyện này nữa.”

Bố tôi nói, “Vì ông ấy biết, chỉ cần bản chứng nhận cổ phần này còn đó, mẹ con vẫn có quyền lên tiếng trong công ty. Ông ấy không dám động vào.”

Tôi đứng đó, mép tờ giấy trong tay hơi nóng lên.

Tôi chợt nhận ra, việc mẹ tôi làm năm đó có lẽ không chỉ vì bản thân bà. Tám năm trước, bà đã để lại một con đường lui cho bà và bố tôi.

Sáng hôm sau, bố tôi nhận được một cuộc điện thoại, sắc mặt hơi thay đổi.

Ông cúp máy, nói với tôi: “Bác cả con hôm qua đã mở một cuộc họp gia đình ở tỉnh lỵ, chính thức tuyên bố tiếp quản Giang Hải Kiến Tài.”

“Bác ấy có tìm bố không?”

“Gọi mấy cuộc, bố không nghe. Bác ấy lại gửi tin nhắn dài, bảo bố quay về, mọi người cùng nhau điều hành công ty, cổ phần sẽ phân chia lại theo phương án mới.”

“Phương án mới?”

“Bác ấy chiếm 60%, bác hai con chiếm 30%, chúng ta chiếm 10%.”

Tôi không nhịn được mà cười lạnh.

“10%? Bác ấy hào phóng thật đấy.”

“Bác ấy không phải hào phóng, mà là đang thăm dò.”

Bố tôi nói, “Bác ấy sợ bố có thứ gì đó trong tay nên đưa ra miếng mồi nhử, bảo bố quay về rồi từ từ xử lý sau.”

“Bố định làm thế nào?”

Bố tôi không trả lời mà lấy điện thoại từ trong cặp ra, bấm một dãy số.

“Luật sư Thang, bên ông chuẩn bị xong chưa?”

“Được.”

“Ngày mai, gửi thư luật sư.”

Ông cúp máy, bỏ điện thoại vào túi, giọng điệu bình thản như thể đang nói về việc tối nay ăn gì.

“Đã muốn chơi, vậy thì bắt đầu thôi.”

Tối hôm đó, tin nhắn WeChat của bác cả, bác hai bay đến tới tấp như bông tuyết.

Bác cả: “Kiến Bình, rốt cuộc chú muốn làm gì? Tại sao lại gửi thư luật sư cho công ty? Chú đi/ên rồi à?”

Bác hai: “Chú ba, chúng ta là anh em ruột th!t, có chuyện gì không thể ngồi xuống nói chuyện? Chú cho luật sư gửi thư, đây là muốn làm lớn chuyện phải không?”

Bác dâu cả Vương Quế Lan: “Kiến Bình, chú có phải bị ai lừa rồi không? Chú lấy đâu ra tiền thuê luật sư? Mau hủy thư luật sư đi, đừng để người ngoài xem cười.”

Bác dâu hai Triệu Lệ Hoa: “Chú ba, nếu chú thấy phân chia tiền không công bằng, chú cứ đưa ra con số, chúng ta giải quyết riêng, đừng mang ra mặt bàn.”

Tôi ngồi trên sofa, nhìn những tin nhắn này, đọc từng câu cho bố nghe.

Bố tôi ngồi trước bàn ăn, không nhanh không chậm ăn bữa tối, không trả lời lấy một chữ.

“Bố, có cần trả lời không ạ?”

“Không cần.”

“Vậy họ có...”

“Cứ để họ sốt ruột.”

Bố tôi gắp một đũa rau, “Họ càng sốt ruột, càng dễ mắc sai lầm.”

Tôi đặt điện thoại xuống, suy nghĩ một chút rồi lại cầm lên, đá/nh dấu tất cả tin nhắn chưa đọc trên điện thoại bố là đã đọc.

Sau đó tôi đặt điện thoại xuống, tiếp tục ăn cơm.

Khung cảnh đêm Vancouver ngoài cửa sổ rất tĩnh lặng, đối lập hoàn toàn với cơn bão tố ở quê nhà, như thể hai thế giới khác biệt.

Sau khi thư luật sư được gửi đi, mọi thứ bắt đầu tăng tốc.

Bác cả, bác hai ở tỉnh lỵ như kiến bò trên chảo nóng, nhưng tôi và bố ở Vancouver, nhịp sống chậm rãi như đang đi nghỉ dưỡng.

Mỗi sáng, tôi và bố đi chạy bộ ở công viên gần đó, về ăn bữa sáng mẹ làm, sau đó bố vào thư phòng xử lý công việc, tôi ở phòng khách đọc sách hoặc lướt web.

Buổi chiều, luật sư Thang sẽ đến, có khi một mình, có khi dẫn theo một trợ lý trẻ. Họ bàn bạc với bố trong thư phòng, thỉnh thoảng tôi bưng trà vào, nghe họ thảo luận về “phong tỏa cổ phần”, “kiểm tra tài sản”, “tranh tụng xuyên biên giới”.

Tất cả đều đang diễn ra một cách có trật tự.

Cho đến ngày thứ bảy, bố tôi nhận được một cuộc điện thoại.

Giọng nói phía bên kia, tôi đứng cách hai mét cũng nghe rõ mồn một.

“Quách Kiến Bình! Mày có phải muốn h/ủy ho/ại nhà họ Quách không?”

Là bác cả.

Bác ấy chưa bao giờ mất bình tĩnh như thế.

Trong ấn tượng của tôi, bác cả luôn là người vững vàng, chỉn chu, nói năng từ tốn, làm việc kín kẽ.

Nhưng lúc này, trong giọng nói của bác ấy chứa đầy sự gi/ận dữ và hoảng lo/ạn không thể kìm nén.

“Mày có biết lá thư luật sư của mày khiến bao nhiêu đơn hàng của công ty bị hủy không? Mày có biết ngân hàng bây giờ nhìn tao thế nào không? Mày có biết bên phía bác hai mày, đã có người bắt đầu kiểm tra sổ sách rồi không?”

Bố tôi im lặng vài giây rồi lên tiếng, giọng rất bình thản.

“Anh cả, em đã cho mọi người cơ hội.”

“Cơ hội? Cơ hội gì?”

“Trong di chúc của bố, nếu mọi người công bằng hơn một chút, chuyện này đã không đi đến bước này.”

“Công bằng?”