“Ngoài ra,” luật sư Thang lại lật xem tài liệu, “còn một việc nữa. Ông có đề cập rằng trước khi bố ông qu/a đ/ời, Quách Kiến Quốc và Quách Kiến Quân đã nhiều lần đưa ông ấy đến ngân hàng làm thủ tục. Về tình huống này, ông có lưu lại hồ sơ không?”

Bố tôi lại lấy từ trong cặp ra một túi giấy da bò, bên trong đựng vài bản sao kê ngân hàng.

“Ba tháng trước khi bố tôi qu/a đ/ời, hai khoản tiền gửi tiết kiệm định kỳ lớn đứng tên ông đã bị rút trước hạn, tổng cộng là 3,8 triệu tệ. Người thực hiện giao dịch là Quách Kiến Quân.”

Luật sư Thang nhận lấy, xem xét kỹ lưỡng, sắc mặt trở nên nghiêm nghị.

“Việc này rất quan trọng.”

Ông đặt tài liệu xuống, nhìn bố tôi, trong giọng nói lộ rõ vẻ kính trọng.

“Ông Quách, ông chuẩn bị rất chu đáo.”

Bố tôi không cười, chỉ thu dọn tài liệu, cho vào cặp.

“Chuẩn bị ba năm rồi.”

Ba năm.

Tôi chấn động trong lòng, nhìn bố. Ông nói nghe có vẻ nhẹ nhàng, nhưng tôi biết, đằng sau câu nói đó là bao đêm thức trắng, bao nhiêu tập tài liệu, bao nhiêu lần nhẫn nhịn nuốt gi/ận vào trong.

Tối về đến chỗ ở, tôi ngồi trong phòng khách, nhìn cảnh đêm Vancouver ngoài cửa sổ, đầu óc rối bời.

Bố tôi bưng hai ly nước từ bếp ra, đưa cho tôi một ly rồi ngồi đối diện.

“Viễn, trong lòng con chắc có nhiều thắc mắc lắm đúng không?”

Tôi gật đầu.

“Con hỏi đi.”

Tôi do dự một chút, câu hỏi đầu tiên bật ra ngay: “Bố, bố bắt đầu chuẩn bị từ khi nào?”

“Năm mẹ con mất.”

Tôi sững người.

“Trước khi mẹ con đi, bà ấy đã giao bản chứng nhận cổ phần đó cho bố và nói một câu. Bà ấy bảo: Kiến Bình à, những người nhà họ Quách đó không phải không muốn tranh giành, mà là họ nghĩ con không tranh lại được. Nhưng con phải nhớ, cái gì không phải của mình thì đừng lấy. Nhưng cái gì đã thuộc về mình thì một phân cũng không được nhường.”

Giọng bố tôi rất bình thản, nhưng trong sự bình thản đó, tôi nghe thấy một sức nặng vô hình.

“Năm đó, bố đã bắt đầu lưu lại bằng chứng rồi.”

“Sổ sách của ông nội, sổ sách của bác cả, bác hai, bố đều ghi chép lại từng khoản một.”

“Bố không phải không tranh, mà là đợi đến khi họ nghĩ bố không thể tranh được nữa, bố mới tranh.”

Tôi nhìn chằm chằm vào bố, trong lòng dâng lên một cảm giác không thể nói thành lời.

Từ nhỏ đến lớn, ai cũng nói bố tôi thật thà, nói bố tôi vô dụng, nói bố tôi nhu nhược. Nhưng lúc này, người đàn ông ngồi đối diện tôi đây, không vội vàng, không gi/ận dữ, không oán trách, trong tay nắm giữ lá bài có thể lật đổ cả gia tộc họ Quách, vậy mà lại bình thản như thể chưa từng có chuyện gì xảy ra.

Ông mới là người giữ được bình tĩnh nhất.

“Bố,” tôi hỏi, “Vậy bây giờ chúng ta cần làm gì?”

Bố tôi nâng ly nước, nhấp một ngụm.

“Đợi.”

“Đợi gì ạ?”

“Đợi bác cả và bác hai con diễn kịch đến hồi kết.”

Ông đặt ly nước xuống, đứng dậy đi về phía phòng ngủ. Khi đến cửa, ông dừng lại, quay đầu nhìn tôi.

“Viễn, con hãy nhớ lấy một câu.”

“Bố nói đi.”

“Lật ngược thế cờ thực sự không phải là đá/nh trả lại.”

“Mà là khi đối phương cho rằng mình đã thắng chắc, khiến chúng phát hiện ra rằng bàn cờ đã sớm bị tráo đổi.”

Ngày thứ ba ở Vancouver, bố tôi bắt đầu bận rộn. Ngày nào ông cũng ra ngoài từ sáng sớm, tối muộn mới về, có khi cơm trưa cũng không ăn. Luật sư Thang đến vài lần, mỗi lần đều mang theo một xấp tài liệu, hai người nh/ốt mình trong phòng làm việc nói chuyện suốt mấy tiếng đồng hồ. Tôi thỉnh thoảng nghe được vài câu như “quyền tài phán”, “truy đòi tài sản xuyên biên giới”, “tái cấu trúc phá sản”, nghe mà chẳng hiểu gì.

Ngược lại, mẹ tôi thì ngày càng tươi tỉnh. Mỗi ngày bà trồng hoa, đọc sách, nấu ăn trong vườn, nụ cười trên gương mặt bà nhiều hơn bất kỳ ngày nào ở quê nhà.

Một buổi tối, tôi giúp bà rửa bát trong bếp, bà đột nhiên lên tiếng: “Viễn à, bố con cả đời này đã nhẫn nhịn quá lâu rồi.”

Tôi nhìn bà, đợi bà nói tiếp.

“Ông nội con không thích ông ấy, bác cả, bác hai con coi thường ông ấy, đến cả mấy đứa anh em họ của con cũng đều nghĩ ông ấy là kẻ vô dụng nhu nhược.”

“Nhưng bố con chưa bao giờ bận tâm.”

“Vì trong lòng ông ấy có một cán cân, ông ấy biết cái gì là đúng, cái gì là sai. Ông ấy biết lúc nào nên nhẫn, lúc nào nên ra tay.”

Tôi im lặng một lát rồi hỏi: “Mẹ, vậy mẹ có biết bản chứng nhận cổ phần trong tay bố không?”

Mẹ tôi gật đầu.

“Biết.”

“Lúc mẹ m/ua cổ phần, ông nội có biết không ạ?”

“Biết.”

“Vậy tại sao sau đó ông không đòi thu hồi lại?”

Mẹ tôi mỉm cười, trong nụ cười đó có một điều gì đó khó tả.

“Vì ông ấy không thể thu hồi. Thỏa thuận đó là đ/ộc lập, không liên quan trực tiếp đến cấu trúc cổ phần của công ty. Ông nội con có thể thu hồi cổ phần của bác cả, bác hai con, nhưng phần cổ phần đó, ông ấy không động vào được.”

“Tại sao ạ?”

“Vì mẹ con đã sớm tính toán kỹ rồi.”

Giọng bố tôi truyền đến từ cửa phòng. Ông cầm theo một túi hồ sơ, bước vào, đặt lên bàn ăn, kéo khóa rồi rút ra vài tờ giấy.

“Lúc mẹ con ký thỏa thuận với ông nội năm đó, đã thêm vào một điều khoản phụ: Nếu Giang Hải Kiến Tài xảy ra biến động về cổ phần, cổ phần của mẹ con được ưu tiên thu m/ua theo giá trị hợp lý. Nếu công ty từ chối thu m/ua, mẹ con có quyền chuyển nhượng cổ phần đó cho bên thứ ba.”