Bảo vệ đưa họ đi. Chiều tối, tôi đến thăm mẹ.

Cách lớp kính, bà tiều tụy hơn lần trước rất nhiều. Bà chộp lấy ống nghe, câu đầu tiên lại là:

"Mạn Mạn và đứa bé giờ không ai chăm sóc. Con có thể đưa chúng đến khách sạn trước không?"

Tôi im lặng vài giây, bỗng thấy thật nực cười. Đến bước này rồi, người bà lo lắng nhất vẫn không phải là tôi.

"Khương Niệm, dù sao con cũng không có con cái. Thừa An gọi con một tiếng dì, con giúp nó thì đã sao?"

Tôi bình thản hỏi:

"Mẹ, con thực sự là con ruột của mẹ sao?"

Bà sững người.

"Tất nhiên là phải rồi."

"Vậy thì ba năm con uống th/uốc, ba năm tiêm th/uốc, đ/au đến mức không xuống nổi giường, tại sao mẹ không xót xa?"

Môi bà mấp máy. Một lúc lâu sau mới nói:

"Mạn Mạn từ nhỏ đã đáng thương. Con có tất cả mọi thứ, nhường nhịn nó một chút thì có sao đâu?"

Lại là câu nói này. Từ nhỏ đến lớn, vì tôi có cha mẹ nên phải nhường nhịn Tô Mạn không có gia đình trọn vẹn. Vì tôi học giỏi nên phải dạy kèm cho cô ta. Vì tôi có công việc nên phải nhường cơ hội cho cô ta. Sau này, vì tôi đã kết hôn nên ngay cả chồng cũng phải nhường cho cô ta.

Tôi đặt ống nghe xuống. Bà đ/ập tay lên lớp kính gào lên:

"Niệm Niệm, mẹ là mẹ con!"

Tôi không quay đầu lại. Bà sinh ra tôi, nhưng chưa bao giờ chọn tôi. Giờ đây, tôi cũng không chọn bà nữa.

Ngày bản án ly hôn được tuyên, đúng vào tiết Lập xuân. Cố Đình không đồng ý ly hôn, liên tục khẳng định chúng tôi vẫn còn tình cảm. Tòa án cuối cùng căn cứ vào bằng chứng đầy đủ để đưa ra phán quyết.

Khi bước ra khỏi tòa, anh ta đứng dưới bậc thang đợi tôi. Ba tháng không gặp, anh ta g/ầy đi rất nhiều.

"Niệm Niệm." Anh ta lấy từ trong túi ra một dải lụa đỏ đã bạc màu. "Anh lại đến núi cầu tự. Đây là anh cầu cho em."

Trên dải lụa viết: Nguyện cho Niệm Niệm bình an. Anh ta đưa nó qua, trong mắt mang theo chút hy vọng cuối cùng. "Chúng ta bắt đầu lại, được không? Không có Tô Mạn, không có đứa bé, cũng không có người khác."

Tôi không nhận.

"Cố Đình, anh vẫn chưa hiểu sao? Tôi không cần anh cầu bình an cho tôi. Cái tôi cần là, anh chưa từng làm tổn thương tôi."

Anh ta cứng đờ tại chỗ. Gió cuốn dải lụa đỏ rơi xuống vũng nước tuyết bùn lầy bên đường. Giống như dải lụa viết "Nguyện cho Mạn Mạn mẹ tròn con vuông" kia vậy, không bao giờ nhặt lại được nữa.

Tôi quay người lên xe.

Sau đó, tôi b/án căn nhà tân hôn. Người xem nhà hỏi tôi tại sao không giữ lại đồ trang trí trong phòng trẻ em. Tôi bảo thợ tháo dỡ hết. Bức tường xanh nhạt được sơn lại màu trắng, ba chữ G, S, B cũng bị vứt vào thùng rác. Những gì thuộc về tôi, từng món một được chuyển ra từ nhà kho.

Album ảnh của bà ngoại được phục hồi. Ở trang năm mười sáu tuổi, tôi và Tô Mạn ôm nhau, cười không chút phòng bị. Tôi không x/é đi. Đó không phải để kỷ niệm cô ta, mà là để nhắc nhở bản thân rằng: lòng tốt có thể có, nhưng không được phép thiếu đi sự sắc bén.

Nửa năm sau, kết quả kiểm tra sức khỏe của tôi có. Bác sĩ nói ảnh hưởng do uống th/uốc lâu ngày đang dần hồi phục.

"Khả năng sinh sản của cô không có vấn đề gì rõ rệt. Sau này nếu muốn có con, có thể chuẩn bị mang th/ai bình thường."

Tôi cầm tờ báo cáo, đứng lặng rất lâu. Ba năm qua, hai chữ "vô sinh" là điều tôi sợ nghe thấy nhất. Giờ đây khi sự thật bày ra trước mắt, tôi lại không thấy xúc động như tưởng tượng.

"Nếu không muốn sinh thì sao?" Tôi hỏi.

Bác sĩ mỉm cười: "Tất nhiên là cũng được thôi."

Hóa ra, việc sinh con hay không chưa bao giờ nên quyết định một người phụ nữ có trọn vẹn hay không. Điều thực sự quan trọng là, lần này, quyền lựa chọn nằm trong tay tôi.

Mùa xuân, tôi chính thức tiếp quản tập đoàn Vân Đình. Khi cuộc họp hội đồng quản trị đầu tiên kết thúc, luật sư Chu gửi đến diễn biến cuối cùng của vụ án. Tất cả những người tham gia đều đã phải trả giá cho hành vi của mình. Tôi khép hồ sơ lại, không nhìn thêm lần thứ hai.

Gió ngoài cửa sổ thổi vào, mang theo hương hoa mộc lan mới nở. Album ảnh trong điện thoại hiện lên thông báo ảnh cũ. Ba năm trước vào ngày này, Cố Đình ôm tôi nói: "Niệm Niệm, dù có con hay không, anh vẫn yêu em."

Tôi nhấn nút xóa. Sau khi ảnh biến mất, màn hình phản chiếu khuôn mặt tôi. Không nước mắt, cũng chẳng có nuối tiếc.

Trợ lý gõ cửa nhắc nhở: "Chủ tịch Khương, xe đã đến rồi ạ."

Tôi cầm áo khoác bước ra khỏi văn phòng. Dưới lầu, ánh nắng rực rỡ. Lớp tuyết đọng trên đường phố đã tan hết, gió xuân lướt qua đám đông, khẽ lay động vạt áo tôi.

Tôi từng nghĩ mình là người qua đường trong cuộc đời của người khác. Sau này mới hiểu ra--

Sau khi bước ra khỏi cơn gió tuyết đó, cuối cùng tôi đã trở thành người trở về của chính mình.