Thấy cô ấy như vậy, cơn gi/ận vô cớ trong tôi bùng lên—chính là biểu cảm này!

Năm đó khi tôi c/ầu x/in cô ấy đừng rời đi, cô ấy cũng có bộ dạng này!

Tôi đ/ập tay hất văng tay cô ấy ra, nhét miếng đậu phụ vào miệng:

"Tôi cứ thích ăn đấy, thì sao nào!"

Đồ ăn vừa vào miệng, tôi sững người.

Cái nóng bỏng quen thuộc biến mất, chỉ còn lại sự lạnh lẽo.

Tôi cảm thấy không ổn, vội nhổ thức ăn ra.

Ôn Ninh lộ ra vẻ mặt mâu thuẫn giữa đ/au khổ và vui mừng, cô ấy thất thần ngồi phịch xuống, nhắm mắt im lặng.

Tôi thận trọng tiến lại gần định hỏi cô ấy, nhưng thấy cô ấy ngả người ra sau ghế, để lộ chiếc cổ trắng ngần vốn bị mái tóc dài che khuất.

Trên làn da mịn màng ấy, một đường chỉ kh//âu dày đặc chạy vòng quanh, trông như vừa mới kh//âu lại xong.

Tôi bỗng thấy sợ hãi, quay người bỏ chạy bỏ mặc cô ấy, thậm chí không kịp thanh toán hóa đơn.

Chủ quán không ngăn cản, chỉ khẽ thở dài khi tôi lao ra khỏi cửa.

Về đến khách sạn, tôi trùm chăn ngủ thiếp đi, đến tận trưa mới mệt mỏi bò dậy.

Ngồi trên giường ngẩn ngơ hồi lâu, tôi mới nhớ lại chuyện đêm qua.

Do dự một lúc, tôi lấy điện thoại ra, bấm số trong ký ức.

"A Ninh, đêm qua..."

"Cậu tìm Ôn Ninh ư?"

Đầu dây bên kia là giọng một người phụ nữ già nua.

"Bác là mẹ của cô ấy ạ? Cháu chào bác, cháu là bạn học đại học của Ôn Ninh... bác có thể cho cháu nói chuyện với cô ấy được không ạ?"

Đầu dây bên kia im lặng rất lâu, rồi khàn giọng nói:

"A Ninh... đã qu/a đ/ời ba năm rồi."

Cái gì?

Tôi gi/ật nảy mình, rõ ràng tối qua tôi mới gặp cô ấy xong.

Nghe tôi nói vậy, bác gái cũng ngạc nhiên.

Tôi hỏi rõ địa chỉ rồi bắt xe đến nhà họ Ôn.

Không sai, năm đó Ôn Ninh không màng đến lời c/ầu x/in của tôi, nhất quyết quay về Trùng Khánh, nhưng ngay ngày hôm sau đã gặp t/ai n/ạn giao thông nghiêm trọng.

Cổ cô ấy bị mảnh sắt c/ắt ngang, t/ử vo/ng tại chỗ trong tình trạng th* th/ể lìa đầu.

Sau đó, bác gái tìm người khâm liệm giỏi nhất, kh//âu đầu lại vào cổ, mới có thể tổ chức tang lễ tử tế.

Nghe đến đây, một luồng khí lạnh chạy dọc sống lưng tôi lên tận đỉnh đầu.

Nghĩ đến đường chỉ kh//âu nhìn thấy tối qua, tôi r/un r/ẩy hỏi:

"Bác ơi, vậy người cháu nhìn thấy hôm qua là..."

Bác gái cũng vô cùng xúc động, không ngừng xoa nắn di ảnh của Ôn Ninh, đẫm lệ nói:

"Đó là A Ninh về rồi... Bác nhớ con bé ba năm nay, cuối cùng nó cũng về rồi... Cháu gặp con bé ở đâu? Mau nói cho bác biết!"

Tôi hồi tưởng hồi lâu mới miễn cưỡng đọc ra địa chỉ.

Bác gái suy tư rất lâu rồi lắc đầu:

"Bác sống ở Trùng Khánh bốn mươi năm, chưa từng nghe nói đến quán lẩu hầm này... nhưng mà, nồi lẩu uyên ương..." Bác nhìn chằm chằm tôi hồi lâu, chậm rãi hỏi, "Tiểu Tống, cháu và A Ninh... không phải bạn học bình thường nhỉ?"

"Chuyện này... đúng vậy, chúng cháu từng có thời gian yêu nhau."

Tôi sờ mũi, hơi ngượng ngùng.

"Vậy thì đúng rồi," bác gái thở dài, "Người già từng kể cho bác nghe một truyền thuyết... Nồi lẩu uyên ương này còn gọi là nồi lẩu âm dương. Ngày xưa có người nhớ thương người thân đã khuất, sẽ chọn nửa đêm tìm một nơi âm khí nặng, đặt một nồi lẩu uyên ương lên.

Nếu người đã khuất cũng vương vấn họ nhất, sẽ hiện thân đến ăn cùng. Người sống ăn nước dùng cay, người ch*t ăn nước dùng trắng, trước khi nồi lẩu ăn xong, người ở hai thế giới âm dương có thể gặp nhau trong chốc lát.

Năm đó bác cũng từng thử, muốn gặp lại A Ninh một lần... nhưng không ngờ, người mà A Ninh vương vấn nhất, lại chính là cháu..."

Nghe đến đây, lông tơ toàn thân tôi dựng đứng cả lên.

Đột nhiên, tôi nghĩ đến một sự thật k/inh h/oàng, vội hỏi:

"Vậy nếu như... người sống uống phải nước dùng trắng đó thì sao ạ?"

"Người sống mà uống nước dùng trắng... thì coi như đã kết 'uyên ương khấu' với người đã khuất. Sau này âm dương không phân, sống ch*t có nhau, cũng có người gọi đó là minh hôn."

Bác đột nhiên nhận ra điều gì đó, kinh ngạc hỏi: "Cháu không phải là đã..."

Nhìn tôi gật đầu, bác do dự nói:

"Dù đứng trên góc độ người mẹ, bác rất muốn gặp A Ninh... nhưng người sống nào đã kết 'uyên ương khấu' với người ch*t, từ trước đến nay chưa ai trụ được quá bảy ngày..."

Lòng tôi lạnh ngắt, vẫn cố gượng cười:

"Truyền thuyết thôi mà... đều là hư vô cả. Thời đại nào rồi, cháu không tin đâu.

Chuyện hôm qua... chắc chỉ là một giấc mơ kỳ quái... Bác ơi, cháu xin lỗi, làm phiền bác rồi..."

Miệng nói vậy, tôi quay người bỏ chạy khỏi nhà họ Ôn như thể đang trốn chạy.

Về đến khách sạn, lưng tôi đã ướt đẫm mồ hôi.

Trời bên ngoài đã tối sầm, tôi chẳng buồn ăn uống, lấy điện thoại đặt chuyến bay sớm nhất vào ngày mai.

Tôi phải rời khỏi Trùng Khánh ngay lập tức!

Ngay khoảnh khắc thanh toán đơn hàng, tôi trút được gánh nặng, nằm vật xuống giường.

Bụng lại kêu lên vì đói, tôi ngồi dậy, định gọi khách sạn mang bữa tối lên.

Đang nghĩ ngợi thì có tiếng gõ cửa:

"Thưa ông, bữa tối của ông đây ạ."

Chà, khách sạn này được đấy, thật biết nghĩ cho khách.

Tôi thầm khen ngợi, mở cửa ra, nhưng lại nhìn thấy trên bàn ăn mà người phục vụ đẩy vào là một nồi lẩu uyên ương đơn sơ.

Lông tơ tôi dựng ngược, toàn thân rùng mình:

"Anh... anh sao lại mang thứ này lên?"

Người phục vụ ngạc nhiên:

"Chẳng phải vừa rồi vợ ông gọi điện xuống quầy lễ tân đặt bữa tối sao?"

Tôi... vợ ư?

Trên trán dần rịn ra những giọt mồ hôi, tôi không còn tâm trí đâu mà lau.

Tôi nghiến răng nói với người phục vụ:

"Đúng rồi, vừa nãy tôi lú lẫn... để đồ ở đó đi, anh đi trước đi..."