Tôi uống một ngụm nước dùng trắng trong nồi lẩu hầm ở Trùng Khánh, từ đó bị người yêu cũ đã mất ba năm đeo bám, chỉ còn sống được bảy ngày.

Tai họa này phải kể từ cái nồi lẩu uyên ương đó.

Nhiều người biết rằng lẩu uyên ương một nửa là nước dùng thanh, một nửa là nước dùng cay, ăn rất tiện.

Thế nhưng, những người già ở vùng Ba Thục thường không bao giờ đụng đến nó.

Bởi vì nó còn có một cái tên khác—lẩu âm dương.

Bạn hoàn toàn không biết người đang ngồi đối diện nhúng đồ ăn cùng mình rốt cuộc là người sống, hay là thứ gì khác.

Thời đại học, tôi từng quen một cô gái Trùng Khánh tên là Ôn Ninh.

Tôi vốn là người Giang Chiết, không ăn được cay.

Để chiều lòng cô ấy, suốt bốn năm tôi đã ăn lẩu tổng cộng chín mươi chín lần.

May mà lần nào cũng có nồi lẩu uyên ương làm c/ứu cánh.

Sau này, người đồng hương Trùng Khánh của cô ấy bảo với tôi rằng, người Trùng Khánh chịu đi ăn lẩu uyên ương với bạn đã là hạ thấp nguyên tắc của họ xuống tận chân rồi.

Chúng tôi vốn định để dành lần ăn lẩu thứ một trăm làm kỷ niệm.

Nhưng cho đến khi chia tay, con số đó vẫn dừng lại ở chín mươi chín, không bao giờ tăng thêm nữa.

Ba năm sau khi tốt nghiệp, tôi được công ty cử đi công tác ở Trùng Khánh.

Đêm đó đói bụng cồn cào nên tôi ra ngoài tìm đồ ăn đêm.

Đèn đường vàng vọt, tôi đi rất lâu mà không thấy quán nào còn mở cửa.

Đột nhiên, một mùi thơm cay nồng bay đến, tôi hít hít mũi, lần theo mùi hương rẽ qua mấy khúc quanh, hương thơm càng lúc càng đậm.

Đi xuyên qua một con hẻm tối không đèn, hơi nóng hổi của cuộc sống ập vào mặt.

Cách đó không xa có một quán lẩu, tiếng người ồn ào, những gã đàn ông cởi trần và những cô gái sảng khoái đang cười nói ăn uống trong làn sương khói.

Đó là một quán lẩu hầm.

Nghe nói đầu thời kỳ kháng chiến, Tưởng Giới Thạch ra lệnh đào hầm trú ẩn khắp Trùng Khánh, đào ra hệ thống ngầm khổng lồ nhất thế giới.

Sau khi chiến tranh kết thúc, hầm trú ẩn âm khí quá nặng, không thể ở được.

Nhưng người Trùng Khánh vốn nhanh nhạy, bèn mở quán lẩu hầm, dùng hơi nóng và tiếng người của quán lẩu để trấn áp âm khí, ngược lại trở thành một cảnh quan của thành phố núi.

Chuyện này là do Ôn Ninh kể cho tôi nghe... Tim tôi chùng xuống, tôi lắc đầu, cúi xuống định chui vào quán.

Một người đàn ông trung niên tay đầy dầu mỡ bỗng tiến lại chặn tôi.

Ông ta một mình làm mọi việc, trông không có gì nổi bật nhưng tay chân lại nhanh nhẹn.

Tôi hỏi:

"Sao, không làm ăn à?"

Ông ta nhìn tôi từ trên xuống dưới:

"Người ở nơi khác đến?"

Tôi gật đầu.

Ông ta hất cằm về phía bàn thờ ở cửa:

"Bái trước rồi vào."

Trên bàn thờ đặt một bức tượng đồng nhỏ bằng bàn tay.

Không phải Thần Tài cũng chẳng phải Quan Âm, mà là một vị tướng cưỡi ngựa cầm ki/ếm, ánh mắt sống động như thật, nhìn tôi đầy uy nghiêm, như thể bất cứ lúc nào cũng có thể vung ki/ếm ch/ém xuống.

Thấy tôi thắc mắc, ông ta hạ giọng nói:

"Tướng quân Ba Mạn Tử, quản lý âm dương, phân biệt thiện á/c."

Tôi thầm nghĩ trong bụng, sao không thờ vị nào chiêu tài?

Nhưng không tiện hỏi nhiều, tôi thành thật vái ba vái.

Chủ quán thở phào nhẹ nhõm, nghiêng người nhường đường:

"Quán đang bận, tự tìm chỗ mà ngồi... cẩn thận một chút, ăn xong đi ngay."

Đây là cách tiếp khách kiểu gì vậy?

Còn đuổi khách nữa.

Tôi cau mày bước vào quán, nhìn quanh một vòng, vậy mà không còn bàn trống.

Chẳng lẽ phải ngồi ghép bàn?

Ăn lẩu với người lạ, tôi thấy hơi ngại.

Đang lúc bối rối, một giọng nói quen thuộc vang lên:

"Tống Nghiễn, ở đây."

Tôi quay đầu lại, sững sờ tại chỗ.

Khuôn mặt tươi cười rạng rỡ đằng sau làn hơi nước kia, không phải Ôn Ninh thì là ai?

Thôi bỏ đi, chuyện đã qua rồi, người lớn không nên nhỏ mọn.

Tôi tự nhủ, cố nặn ra một nụ cười rồi ngồi xuống.

"Tiểu Ninh, năm đó..."

"Đừng nói nhảm, gọi món đi."

Thấy cô ấy giữ vẻ mặt lạnh lùng, tôi nuốt nước bọt, theo bản năng gọi:

"Ông chủ, một nồi uyên ương."

Lời vừa ra khỏi miệng, cả quán bỗng im bặt.

Mọi người như nghe thấy điều gì đó khó tin, lần lượt nhìn sang.

Vài giây sau, họ mới quay đầu lại tiếp tục ăn.

Ông chủ cau mày đi tới, nhìn tôi rồi lại nhìn Ôn Ninh:

"Chàng trai, tôi mang cho cậu nước dùng cay nhé... cố gắng bớt cay thôi."

Tôi cười:

"Không sao, cứ mang nồi uyên ương. Đây là... bạn tôi, trước đây chúng tôi thường ăn như vậy."

Ông chủ nửa tin nửa ngờ, bưng nồi uyên ương đến, lúc đi còn dặn dò:

"Đừng gây chuyện, tướng quân Ba đang nhìn đấy."

Đáy nồi sôi sùng sục, tôi tò mò hỏi:

"Tiểu Ninh, người Trùng Khánh các cô lạ vậy sao? Sao lại..."

Ôn Ninh lại lạnh lùng c/ắt ngang:

"Ăn cơm."

Nói xong, cô ấy gắp một miếng th!t cừu bỏ vào nước dùng trắng.

Trước đây cô ấy chỉ ăn nước dùng cay thôi mà.

Tuy thấy lạ, nhưng tối nay đã bị sặc hai lần, tôi cũng nổi nóng, dứt khoát không hỏi nữa, tự gắp th!t xông khói định nhúng vào nước dùng trắng.

Ôn Ninh đột nhiên đưa đũa chặn tôi lại.

"Hôm nay anh ăn nước dùng cay đi," cô ấy nhìn tôi, sắc mặt vẫn lạnh lùng, "một ngụm nước dùng trắng cũng đừng đụng vào."

Tôi thất vọng cúi đầu.

Không biết tại sao, tối nay khí chất của cô ấy đặc biệt lạnh lẽo, khiến tôi có chút sợ hãi, vô thức làm theo.

Ông chủ nói bớt cay, nhưng đũa vừa vào miệng, lưỡi tôi như bị lửa th/iêu.

Chưa được mấy miếng, tôi đã lè lưỡi quạt lấy quạt để.

"Không được, cay quá, tôi phải ăn nước dùng trắng!"

Tôi hét lên, nhúng một miếng đậu phụ vào nước dùng trắng.

"Đừng!"

Ôn Ninh đột nhiên nắm lấy tay tôi, nơi da th!t chạm nhau lạnh buốt, tôi rùng mình một cái.

Trên mặt cô ấy lần đầu tiên có biểu cảm, đôi mắt ngấn nước, gần như c/ầu x/in:

"Tống Nghiễn, đừng ăn nước dùng trắng!"