Các khoản v/ay khởi nghiệp của Phó Tư Diễn.

Anh ta mở từng tệp hồ sơ ra.

Khắp các trang giấy đều là nét chữ của tôi.

Khoản tiền nào trả khi nào.

Bác sĩ nào liên lạc lúc nào.

Phó D/ao sốt lần nào, nhiễm trùng lần nào, nguy kịch lần nào.

đ/è dưới cùng là một tờ giấy báo tử.

Người ký tên: Tần Chiêu Ninh.

Ngày tháng ghi là mùa đông hai năm trước.

Phó Tư Diễn nhìn chằm chằm vào ngày đó, cả người cứng đờ.

Ngày đó, là sinh nhật của Tưởng Tố Tâm.

Cô ta vẫn còn ở nước ngoài.

Nửa đêm gọi video về, nói rằng đón sinh nhật một mình, trong lòng trống trải.

Anh ta đã trò chuyện cùng cô ta suốt ba tiếng đồng hồ.

Tôi đã gọi điện cho anh ta.

Anh ta nói:

“Anh đang bận, lát nữa gọi lại cho em.”

Sau đó tôi nhắn tin nói:

“Phó D/ao ngủ rồi, không sao rồi.”

Đêm đó, Phó D/ao vào ICU.

Đêm đó, bên ngoài phòng phẫu thuật chỉ có một mình tôi, đặt bút ký tên.

Anh ta nói tôi biết điều.

Anh ta nói tôi chưa bao giờ làm người khác phải bận tâm.

Nhưng đó đâu phải là biết điều.

Đó là đ/au không ai hỏi, khổ không ai giúp, chỉ có thể tự mình nuốt ngược vào trong.

Phó Tư Diễn tiếp tục lật.

Dưới cùng còn đ/è một chiếc hộp nhỏ.

Trong hộp đặt một chiếc nhẫn cũ.

Không phải nhẫn cưới.

Là chiếc nhẫn bạc anh ta m/ua cho tôi sau khi ki/ếm được những đồng tiền đầu tiên.

Rất rẻ.

Mặt trong khắc hai chữ cái.

YN.

Diễn, Ninh.

Bên cạnh chiếc hộp là một cuốn album ảnh.

Tôi vốn không thích chụp ảnh.

Nhưng trong album toàn là Phó Tư Diễn và Phó D/ao.

Phó Tư Diễn ngủ gục ở hành lang b/ệnh viện.

Phó D/ao lần đầu tiên đứng dậy được sau phẫu thuật.

Phó Tư Diễn cười trước cửa công ty vào ngày khởi nghiệp thành công.

Mỗi tấm ảnh phía sau đều để lại dòng chữ.

“Phó Tư Diễn hôm nay cuối cùng cũng cười rồi.”

“Phó D/ao nói sau này muốn làm thợ làm bánh ngọt.”

“Anh ấy mệt quá, hy vọng những ngày tháng sau này, cũng sẽ có người thương xót anh ấy.”

Phó Tư Diễn nhìn thấy câu cuối cùng, nước mắt rơi xuống.

Điện thoại reo.

Là Tưởng Tố Tâm.

Phó Tư Diễn không bắt máy.

Điện thoại reo rất lâu, dừng lại, rồi lại reo.

Cuối cùng cô ta gửi tin nhắn.

“Phó Tư Diễn, em sợ lắm.”

Phó Tư Diễn nhìn chằm chằm vào bốn chữ đó, hồi lâu không cử động.

Sau đó, anh ta tắt nguồn điện thoại.

Đêm hôm đó, anh ta ngồi trên sàn phòng khách, xem đi xem lại những tờ hóa đơn tôi để lại.

Đến rạng sáng, anh ta phát hiện ra thư mục đó trong máy tính.

Tài liệu ly hôn.

Bên trong có hồ sơ thanh toán, có ảnh chụp màn hình trò chuyện, có chi tiết tài sản.

Còn có một đoạn ghi âm.

Anh ta bấm mở.

Giọng Tưởng Tố Tâm vang lên từ bên trong.

“Chị ấy dường như chưa bao giờ biết mệt mỏi.”

“Chuyện của em gái anh, chị ấy lo liệu được; cái nhà này, chị ấy gánh vác nổi; anh không về, chị ấy vẫn quán xuyến mọi việc trong ngoài chu toàn.”

Sau đó là giọng của anh ta.

“Chiêu Ninh cô ấy… từ trước đến nay đều rất biết điều.”

Sau khi đoạn ghi âm kết thúc, trong phòng chỉ còn lại tiếng thở của anh ta.

Đoạn ghi âm đó, anh ta nghe đi nghe lại ba lần.

Lần thứ ba đến hai chữ “biết điều”, anh ta giơ tay che mắt, rất lâu không cử động.

Khi trời gần sáng, Phó D/ao gọi điện đến.

Giọng r/un r/ẩy dữ dội.

“Anh hai, chị dâu đi đâu rồi?”

Phó Tư Diễn mở miệng, nhưng không thốt ra được tiếng nào.

Phó D/ao khóc.

“Có phải anh đã vứt bỏ chị ấy rồi không?”

Phó D/ao nói từng chữ một:

“Anh, anh có biết không?”

“Tiền phẫu thuật của em, luôn là chị dâu đóng.”

“Là chị ấy ngăn không cho em nói, nói là anh đã vất vả lắm rồi.”

“Còn anh thì sao?”

“Anh đã đá/nh mất người thương yêu chúng ta nhất rồi.”

Phó Tư Diễn quỳ giữa những tờ hóa đơn đó, đôi vai sụp xuống từng chút một.

Ba tháng sau, tôi đặt chân trở lại Kinh Bắc.

Trong ba tháng này, về mặt pháp lý tôi không tính là mất tích.

Chỉ là không liên lạc với Phó Tư Diễn.

Điện thoại cũ mất trong vụ t/ai n/ạn, tôi làm lại thẻ mới, nhưng số điện thoại đó không hề hoạt động.

Tài liệu ly hôn do luật sư chuẩn bị giúp tôi.

Thiệu Tình đi cùng tôi phẫu thuật, phục hồi chức năng, c/ắt chỉ.

Những lúc đ/au đớn nhất, tôi cũng không gọi cho Phó Tư Diễn.

Thiệu Tình lái xe đưa tôi đến cửa Cục Dân chính.

Cô ấy nhìn túi hồ sơ trong tay tôi, nhíu mày.

“Thật sự muốn một mình đi vào đó sao?”

Tôi cài ch/ặt khuy túi hồ sơ.

“Không cần đâu.”

Cô ấy cười lạnh.

“Nếu Phó Tư Diễn dám giở trò đi/ên kh/ùng, thì gọi điện cho tôi.”

“Anh ta không dám đâu.”

Khi Phó Tư Diễn nhìn thấy tôi, anh ta cứng đờ trước cửa Cục Dân chính.

Anh ta g/ầy đi rất nhiều.

Râu ria lởm chởm, hốc mắt trũng sâu xuống.

Khoảnh khắc nhìn thấy tôi, mắt anh ta đỏ hoe.

“Chiêu Ninh…”

Anh ta bước một bước, rồi khựng lại.

Cứ đứng ch/ôn chân tại chỗ như thế, không dám tiến thêm một bước nào nữa.

Tôi đưa túi hồ sơ cho anh ta.

“Ký tên đi.”

Anh ta không nhận.

Ánh mắt dừng lại trên vết s/ẹo ở góc trán tôi, giọng nói r/un r/ẩy.

“Em vẫn còn sống.”

“Thất vọng sao?”

Sắc mặt anh ta trắng bệch ngay lập tức.