Phó Tư Diễn mặt mày sa sầm xuống lầu m/ua cháo và sữa nóng.

Sau khi quay lại, anh nhét chiếc thìa vào tay tôi.

“Uống hết đi.”

“Phó D/ao vẫn chưa hạ sốt.”

“Con bé có bác sĩ lo.”

Anh nhìn tôi, giọng trầm xuống.

“Còn em, có tôi lo.”

Chỉ một câu này thôi, tôi suýt chút nữa lại mềm lòng.

Phó Tư Diễn luôn có bản lĩnh như vậy.

Vào lúc tôi sắp không gượng nổi nữa, anh lại cho một chút hơi ấm, khiến tôi tưởng rằng anh vẫn sẽ đứng về phía mình.

Đêm khuya, tình trạng của Phó D/ao đã ổn định hơn.

Con bé nắm lấy tay tôi, thì thầm:

“Chị dâu, chị đừng cãi nhau với anh hai nữa.”

Tôi đắp lại góc chăn cho con bé.

“Không có đâu.”

Con bé không tin.

“Anh hai miệng lưỡi vụng về, nhưng trong lòng anh ấy có chị.”

Tôi không đáp lại câu này, chỉ mỉm cười.

Phó Tư Diễn đứng ở cửa, đã nghe thấy hết.

Anh bước vào, cầm lấy chiếc áo khoác tôi vắt trên lưng ghế, nhẹ nhàng khoác lên vai tôi.

“Nghe thấy chưa?”

Tôi ngẩng đầu.

“Nghe thấy gì cơ?”

Anh cúi đầu nhìn tôi, trong mắt đọng lại một chút ý cười nhạt.

“Trong lòng anh có em.”

Giọng không lớn.

Nhưng đủ để tôi ngẩn người rất lâu.

Nếu như không có Tưởng Tố Tâm.

Nếu như không có những khoảnh khắc bị bỏ lại phía sau hết lần này đến lần khác.

Có lẽ tôi đã tin.

Điện thoại lại reo đúng lúc này.

Là Tưởng Tố Tâm.

Ý cười trên mặt Phó Tư Diễn nhạt đi đôi chút.

Anh không bắt máy.

Cuộc gọi tắt rồi lại reo.

Lần thứ ba, anh cầm điện thoại, dừng lại vài giây.

“Anh ra ngoài nghe điện thoại một chút.”

Tôi không ngăn cản.

Mười phút sau, anh quay lại.

“Tố Tâm không tìm thấy th/uốc trong căn hộ, tâm trạng không ổn định lắm.”

“Anh định đi sao?”

“Anh qua xem thế nào, sẽ về ngay.”

Tôi điều chỉnh tốc độ dịch truyền của Phó D/ao chậm lại.

“Phó D/ao vẫn còn ở phòng b/ệnh.”

Phó Tư Diễn không nói gì.

Phó D/ao đột nhiên lên tiếng:

“Anh hai, anh đi đi, có chị dâu ở đây rồi.”

Lồng ngựk tôi đ/au nhói.

Phó Tư Diễn xoa đầu con bé, rồi nhìn về phía tôi.

“Vất vả cho em rồi.”

Ba chữ thốt ra, tôi bỗng nhiên muốn cười.

Anh dịu dàng với tôi.

Anh áy náy với tôi.

Anh ỷ lại vào tôi.

Đến cuối cùng, tôi vẫn luôn là người ở lại dọn dẹp bãi chiến trường.

Nửa đêm hôm đó, Phó D/ao được chuyển vào phòng quan sát.

Bác sĩ đưa đến một tờ giấy báo cáo rủi ro b/ệnh tình.

“Hiện tại chưa đến mức nguy kịch, nhưng rủi ro không thấp, người nhà ký tên x/ác nhận giúp.”

Tôi cầm bút, ngón tay r/un r/ẩy dữ dội.

Điện thoại của Phó Tư Diễn không gọi được.

Cuối cùng, trên dòng chữ ký đã hiện tên tôi.

Tần Chiêu Ninh.

Ký xong, tôi gửi tin nhắn cho Phó Tư Diễn.

“Phó D/ao tạm thời đã ổn định.”

Nửa tiếng sau, anh trả lời:

“Được, vất vả cho em rồi.”

Khi màn hình tối đi, một giọt nước rơi xuống mu bàn tay.

Phó D/ao tỉnh lại, nhìn thấy thông báo thanh toán phí hiện lên trên điện thoại tôi, vành mắt đỏ hoe.

“Chị dâu, anh hai thực sự không biết chuyện gì sao?”

Tôi tắt màn hình.

“Không biết cũng tốt.”

Con bé cắn môi.

“Nhưng chị cũng sẽ không gượng nổi đâu.”

Tôi đắp lại góc chăn cho con bé, không đáp lời.

Ngày Tưởng Tố Tâm dọn đi, Phó Tư Diễn đi cùng cô ta đến căn hộ mới.

Tôi cũng đi.

Đồ đạc của cô ta không nhiều, vậy mà thu dọn suốt cả buổi chiều.

Lúc thì nói chóng mặt, lúc thì nói tức ngựk, lúc lại bảo không biết th/uốc để đâu.

Phó Tư Diễn rót nước, tìm th/uốc, lắp đèn cho cô ta, bận rộn đến mức không kịp nghỉ chân.

Tôi ngồi ở góc ghế sofa, trả lời tin nhắn của bác sĩ điều trị chính cho Phó D/ao.

Bác sĩ nói, tháng sau Phó D/ao phải làm một ca tiểu phẫu nữa, tốt nhất nên chuẩn bị sẵn chi phí.

Tôi trả lời:

“Tôi biết rồi, ngày mai tôi sẽ đi đóng tiền.”

Tin nhắn vừa gửi đi, màn hình vẫn còn sáng.

Tưởng Tố Tâm đang kiễng chân lau mồ hôi trên trán Phó Tư Diễn.

Phó Tư Diễn nghiêng đầu tránh đi, nhưng không lùi lại.

Buổi tối về nhà, xe vừa đỗ vào hầm, điện thoại Phó Tư Diễn reo lên.

Trên màn hình hiện lên ba chữ.

Tưởng Tố Tâm.

Anh liếc nhìn tôi một cái.

Tôi không nói gì, chỉ đợi.

Anh bắt máy.

Đầu dây bên kia không biết nói gì đó, sắc mặt anh thay đổi.

“Em đừng khóc đã.”

Cúp điện thoại, anh quay người định đi.

“Phó Tư Diễn.”

Anh dừng lại.

“Cô ấy nói không tìm thấy th/uốc, người đang hoảng lo/ạn.”

“Nhất định phải là anh đi sao?”

“Hiện giờ cô ấy có một mình.”

“Cô ấy có thể gọi xe cấp c/ứu.”

Phó Tư Diễn nhíu mày.

“Chiêu Ninh, đó là sang chấn tâm lý, phát tác sẽ tự làm hại bản thân.”

Tôi đứng bên cạnh xe, lòng bàn tay vẫn còn in dấu vết của chốt dây an toàn.

“Vừa nãy anh đã hứa với tôi thế nào?”

Anh im lặng hai giây, giọng dịu xuống.

“Anh qua xem một chút, sẽ về ngay.”

“Vậy tôi đi cùng anh.”

“Không cần, muộn thế này rồi, mai em còn phải dậy sớm.”

“Tôi không mệt.”

“Chiêu Ninh.”

Trong giọng điệu của anh đ/è nén sự thiếu kiên nhẫn.