Tôi không trả lời nữa, trực tiếp kéo cô ta từ danh sách ghim trên WeChat xuống tận cùng.

Chiều hôm đó, tôi gọi điện hẹn luật sư gặp mặt chính thức.

“Tôi muốn đá/nh trận này.” Tôi nói, “Và tôi muốn thắng.”

Đối phương im lặng vài giây: “Cô phải chuẩn bị sẵn sàng cho cái giá phải trả.”

“Tôi đã chuẩn bị rồi.” Tôi nói, “Hãy cho tôi biết bước tiếp theo.”

Luật sư hỏi khẽ: “Cô chắc chắn đứa trẻ là trọng tâm cô muốn tranh giành?”

Tôi không chút do dự: “Phải.”

“Được.” Cô ấy nói, “Vậy thì ra tay thôi.”

Tôi ngước nhìn cô ấy, lần đầu tiên cảm thấy một sự vững tâm nào đó.

Không phải vì phần thắng, mà vì cuối cùng tôi không còn đơn đ/ộc một mình.

Tôi đã có công cụ phản kích, cũng có lý do để phản kích.

Còn họ, một cặp tình nhân tự cho là thông minh, coi tôi như kẻ c/âm đi/ếc khờ khạo, vẫn đang diễn kịch tại chỗ.

Họ không biết rằng, sân khấu đã sập rồi.

Ngày nộp hồ sơ khởi kiện trời rất lạnh, mưa phùn lất phất.

Tôi bế con ra ngoài từ sáng sớm, luật sư đợi tôi ở quán cà phê đối diện tòa án dân sự.

Thấy tôi vào cửa, cô ấy đứng dậy nhận lấy túi hồ sơ, rồi tiện tay đỡ lấy đứa bé giúp tôi dỗ dành.

Cô ấy thành thạo như thể đã có nhiều năm kinh nghiệm làm mẹ, dù là một nữ luật sư chưa chồng, ngoài ba mươi tuổi, khuôn mặt kiên định.

“Cô chuẩn bị rất đầy đủ.” Cô ấy lật xem tài liệu, “Bộ hồ sơ này nộp ra, ít nhất về chuỗi bằng chứng, cô đang nắm ưu thế áp đảo.”

Tôi gật đầu, không nói nhiều.

Tôi thực sự đã dành quá nhiều thời gian chuẩn bị, tôi đang đợi một con d/ao, phải là loại có thể kết liễu trong một nhát.

“Có một điểm cần biết trước.” Cô ấy ngập ngừng, “Chồng cô hiện chưa chuyển dịch tài sản lớn, chưa cấu thành vi phạm kinh tế; nhưng chuyện cô bạn thân mang th/ai, chỉ cần cô ta không thừa nhận, không chịu xét nghiệm DNA, thì khó mà dùng làm bằng chứng then chốt để thúc đẩy tố cáo hình sự.”

Tôi cười khẽ: “Cô ta sẽ thừa nhận thôi.”

Luật sư nhìn tôi, không hỏi thêm nữa.

Khi tôi bế con về nhà, trời đã hửng nắng, ánh mặt trời mỏng manh như tờ giấy, nhưng ít nhất cũng không còn lạnh.

Trong nhà vẫn tĩnh lặng như mọi khi.

Mẹ Bùi mang gương mặt khó chịu bước tới: “Lại bế cháu chạy rông? Cô coi mình là cái gì?”

Tôi cười: “Tôi đang làm mẹ của nó, còn bà thì sao?”

Bà sững người, không ngờ tôi lại đáp trả: “Cô có ý gì?”

“Chẳng phải bà luôn muốn bế cháu sao? Đợi tôi và nó ly hôn, bà có thể nộp đơn xin quyền nuôi dưỡng thử xem.”

Sắc mặt bà biến đổi tức thì: “Cô nói gì? Cô đi/ên rồi à?”

Tôi ôm ch/ặt con, thu lại nụ cười: “Bà nói lại lần nữa thử xem, tôi rốt cuộc có đi/ên hay không.”

Bà lùi lại một bước, cuối cùng cũng im miệng.

Bùi Hành chiều tối về nhà, mặt treo vẻ “hôm nay tâm trạng đặc biệt tốt”, còn m/ua một bó hoa đưa tới: “Tặng em, chẳng có dịp gì đâu, chỉ là tự nhiên muốn tặng.”

Tôi nhận hoa, gật đầu: “Trùng hợp thật, hôm nay tôi cũng chuẩn bị chút đồ tặng anh.”

Anh ta nhướng mày: “Gì vậy?”

Tôi kéo anh vào phòng, lấy từ ngăn kéo ra bản sao thỏa thuận ly hôn chưa bỏ phong bì, đưa qua.

Nụ cười của anh ta cứng đờ: “Cô có ý gì?”

“Ly hôn.” Tôi nói nhạt nhẽo, “Con trai do tôi nuôi dưỡng, nhà thuộc về tôi, xe thuộc về anh, mỗi tháng anh chỉ được gặp nó một lần.”

Anh ta ngẩn người một hồi lâu, mới đột ngột ngẩng đầu: “Em nghiêm túc đấy à?”

Tôi gật đầu: “Rất nghiêm túc.”

Sắc mặt anh ta thay đổi liên tục: “Em nhất quyết ly hôn, anh không cản, nhưng con không thể cho em.”

Tôi cười: “Anh có khả năng nuôi dưỡng không? Có giờ giấc làm việc cố định không? Những lần anh đêm không về nhà tôi đều in ra rồi, còn cả cái thứ “tình bạn” giữa anh và bạn anh, tôi cũng ghi âm lại rồi.”

Giọng anh ta cao vút: “Em lén ghi âm anh?”

“Lúc anh ngoại tình, sao không hỏi trước tôi có cho phép không?”

Anh ta tức gi/ận đ/ập cửa: “Đừng hòng anh ký.”

Tôi nhìn cánh cửa đó, không đuổi theo.

Anh ta không phải sợ mất tôi, anh ta không muốn mất quyền kiểm soát.

Anh ta tưởng có thể mãi mãi đ/è bẹp tôi bằng cái vỏ bọc “vì tốt cho em”, nhưng anh ta quên mất, vỏ bọc rồi cũng sẽ mục nát.

Ngày hôm sau anh ta quả nhiên không về nhà.

Mẹ Bùi cả ngày không dám nhìn thẳng vào tôi, lúc ăn cơm chỉ nói: “Cô nhất quyết phải phá nát cái nhà này sao.”

Tôi đặt đũa xuống: “Cái nhà này sớm đã không còn rồi.”

Bà không nói gì thêm.

Buổi chiều tôi nhận được điện thoại từ b/ệnh viện, tên Mạnh Chi xuất hiện trong hồ sơ cấp c/ứu.

Bác sĩ nói cô ta xuất huyết nặng, cần xử lý khẩn cấp, cô ta nhập viện câu đầu tiên nói là: “Xin hãy thông báo cho Nguyễn Đường.”

Khi tôi đến b/ệnh viện, cô ta nằm trên giường b/ệnh, sắc mặt tái nhợt, môi thâm tím.

Thấy tôi, nước mắt cô ta trào ra: “Xin lỗi...”

Tôi không lại gần, chỉ đứng bên giường ba giây.

Cô ta nói: “Mình... không giữ được đứa bé rồi...”

Tôi nhìn cô ta, lần đầu tiên không thấy tức gi/ận, chỉ thấy tê dại: “Cô biết không, thấy cô thế này, tôi lại chẳng thấy hả hê, mà ngược lại còn thấy hơi bi ai.”

Cô ta khóc dữ dội hơn: “Mình không cố ý... mình thực sự...”

Tôi cúi đầu ngắt lời: “Cô chỉ là muốn cư/ớp từ tay tôi thứ mà cô nghĩ mình xứng đáng, tiếc là, cô chọn nhầm người rồi.”