“Ai mở nhạc đấy? Tắt đi!”

“Không tắt được, hệ thống bị hack rồi!”

Âm nhạc càng lúc càng lớn.

Đoạn nhạc đó, tôi biết.

“Étude Cơn gió mùa đông” của Chopin—phiên bản biểu diễn mà tôi đã đăng ẩn danh trên mạng ba năm trước, lượt nghe đã vượt quá trăm triệu.

Trên sân khấu hỗn lo/ạn.

Hiệu trưởng cau mày.

Âm nhạc đột ngột dừng lại.

Từ loa phát thanh vang lên một giọng nói tổng hợp:

“Các bạn học sinh trường Trung học Thực nghiệm Lâm Thành, các bạn có biết không, blogger piano bí ẩn ‘Thâm hải kình lạc’ (Cá voi rơi xuống biển sâu) đang ở ngay trong trường các bạn đấy.”

Cả trường bùng n/ổ.

“Thâm hải kình lạc?”

“Có phải người chơi bản Chopin siêu bái thiến đó không?”

“Không thể nào, ở trường chúng ta sao?”

Lòng tôi chùng xuống.

Ai làm thế này?

Tôi nhìn quanh, Tôn Diệu Tổ đứng trong đám đông, khóe miệng nhếch lên.

Cậu ta đang nhìn tôi.

Không, cậu ta đang thăm dò tôi.

Nhưng cậu ta không thể nào biết “Thâm hải kình lạc” là tôi—trừ khi có người nói cho cậu ta biết.

Lễ chào cờ kết thúc chóng vánh.

Trên đường về lớp, Hứa Ninh phấn khích kéo tay tôi.

“Trời ơi, Thâm hải kình lạc ở trường mình! Cậu biết không, bản Cơn gió mùa đông của anh ấy tớ đã nghe một trăm lần rồi!”

“Ừ.”

“Cậu nói xem đó là ai?”

“Không biết.”

“Không lẽ là Lục Trầm? Anh ấy cái gì cũng biết mà.”

“Có thể.”

Về đến chỗ ngồi, Lục Trầm đưa qua một mảnh giấy.

Tôi mở ra.

“Có phải cậu không?”

Tôi cầm bút, viết hai chữ:

“Không phải.”

Đưa trả lại.

Anh nhìn một cái, rồi viết một hàng chữ đưa qua.

“Vậy trưa nay đến phòng âm nhạc, đàn một bản cho tôi nghe.”

Tôi gấp mảnh giấy nhét vào túi.

Buổi trưa tôi không đến.

Nhưng ở cửa phòng âm nhạc, tôi thấy Lục Trầm đợi ở đó suốt một tiếng đồng hồ.

Tiết đầu tiên buổi chiều, anh quay về ngồi xuống.

Không nói gì cả.

Tôi cũng không nói gì.

Nhưng tối hôm đó, tài khoản mạng xã hội của “Thâm hải kình lạc” đột nhiên cập nhật một bài đăng:

“Ở một nơi khá ổn, đàn cho chính mình nghe.”

Ảnh đính kèm là một góc cận cảnh của chiếc đàn piano.

Phần bình luận bùng n/ổ.

Nhưng không ai biết, góc tay áo đồng phục lộ ra ở mép đàn trong bức ảnh đó chính là kiểu dáng của trường Trung học Thực nghiệm Lâm Thành.

Không ai để ý.

Trừ Lục Trầm.

Sáng thứ Hai, tôi vừa ngồi xuống, trên bàn đã có một phong bì.

Bên trong là một tấm séc.

300 nghìn.

Kèm theo một mảnh giấy:

“Thâm hải kình lạc, giúp tôi đàn một bản “Ánh trăng”, tại tiệc tối của gia tộc, không lộ mặt.”

Tôi nhìn Lục Trầm.

Anh đang đọc sách, dường như việc này chẳng liên quan gì đến anh.

“Sao anh chắc chắn là tôi?”

“Ngon tay áp út phải của cậu có một vết chai, là do chơi piano lâu ngày để lại.”

Tôi vô thức nắm bàn tay phải lại.

“Còn nữa,” anh lật một trang sách, “khi cậu nghe thấy đoạn “Cơn gió mùa đông” trong lễ chào cờ tuần trước, mọi người đều đang nhìn lên bục. Chỉ có cậu là đang đếm nhịp.”

Ch*t ti/ệt.

“Anh quan sát tôi làm gì?”

“Bạn cùng bàn, cúi đầu không thấy ngẩng đầu cũng thấy.”

Tôi nhét tấm séc vào phong bì.

“Không đàn.”

“500 nghìn.”

“Không đàn.”

“Nói giá của cậu đi.”

Tôi dựa vào lưng ghế nhìn anh.

“Tôi không nói là mình biết đàn piano.”

“Cố Niệm.”

Anh đặt sách xuống, nhìn thẳng vào tôi.

“Cậu có thể lừa cả thế giới, nhưng ngón tay của cậu không lừa được đàn piano.”

Tôi đối diện với anh ba giây.

“Được, 500 nghìn, nhưng tôi muốn xem địa điểm trước, dùng cách chỉnh âm của riêng tôi, bài biểu diễn tôi tự chọn.”

“Chốt.”

Anh cầm lại cuốn sách.

Tôi tính toán một chút, tính đến hiện tại, Lục Trầm đã chi cho tôi 2,11 triệu.

Một học sinh cấp ba.

2,11 triệu.

Rốt cuộc anh ta mưu tính cái gì?

Trưa thứ Tư, Tôn Diệu Tổ dẫn ba người chặn ở cửa lớp tôi.

“Cố Niệm, ra đây nói vài câu.”

Hứa Ninh chắn trước mặt tôi.

“Tôn Diệu Tổ, cậu muốn làm gì?”

“Nói chuyện với cô ấy chút thôi, cậu tránh ra.”

Tôi kéo Hứa Ninh ra.

“Nói đi.”

Tôn Diệu Tổ đưa điện thoại trước mặt tôi.

Trên màn hình là một bài viết trên diễn đàn, tiêu đề: “Ai là ‘Thâm hải kình lạc’ của trường Trung học Thực nghiệm Lâm Thành?”

Bài viết liệt kê năm đối tượng nghi vấn.

Tên tôi xếp thứ tư.

“Tôn Diệu Tổ, cậu đăng à?”

“Không, nhưng tôi biết là ai.”

“Vậy thì liên quan gì đến tôi?”

“Có người nhờ tôi điều tra cậu đấy, Cố Niệm.”

Cậu ta cười một cái, “Lý lịch của cậu trước khi chuyển trường đến đây khá sạch sẽ đấy. Sạch đến mức không bình thường.”

Tôi nhìn cậu ta.

“Cậu điều tra tôi?”

“Giúp người khác điều tra thôi.”

“Ai sai cậu điều tra?”

Tôn Diệu Tổ bĩu môi.

“Cậu đoán xem.”

Cậu ta bỏ đi.

Hứa Ninh ở phía sau ch/ửi thề một câu.

Tôi không có tâm trí để ch/ửi bới, vì tôi biết người đứng sau Tôn Diệu Tổ—khả năng cao là Chung Mạn Ni.