Tôi nhìn chằm chằm vào dòng chữ đó vài giây rồi trả lời hai chữ.

“Cảm ơn.”

Sau đó khóa màn hình.

Tạ Hoài liếc nhìn biểu cảm của tôi.

“Người đó sao?”

“Ừ.”

“Cậu trả lời rồi?”

“Ừ, nói cảm ơn thôi.”

Anh ấy gật đầu.

“Cũng nên cảm ơn rồi.”

Anh ấy nói tiếp, “Trước đây cậu với anh ta đến hai chữ này cũng chẳng cần nói, vì giữa hai người chẳng cần khách sáo điều gì. Bây giờ nói ra được, nghĩa là đã thực sự xa cách rồi.”

Gió từ đầu ngõ thổi vào, làm lay động những dải tua rua trên biển hiệu tiệm mới.

Biển hiệu vẫn là chữ viết tay, bốn chữ “Niệm Ký Bánh Ngọt”.

Điểm khác biệt là lần này, chính tay tôi viết.

Tạ Hoài nhét nốt miếng bánh kẹp th!t cuối cùng vào miệng, đứng dậy phủi vụn bánh trên quần.

“Ngày mai tôi giúp cậu đóng kệ hàng lên tường, hôm nay muộn quá rồi, khoan vào sợ ảnh hưởng hàng xóm.”

“Được.”

Anh ấy bước ra ngoài vài bước rồi đột ngột dừng lại.

“Lâm Vãn.”

Đây là lần đầu tiên anh ấy gọi cả họ tên tôi.

Tôi ngẩng đầu nhìn anh.

Đèn đường chiếu từ phía sau lưng anh, khiến biểu cảm trên gương mặt không nhìn quá rõ.

“Tiệm của cậu sau này, nếu còn thiếu một người bê hàng, cứ gọi tôi. Không cần khách sáo, cũng không cần nói cảm ơn.”

Tôi ngồi trên bậc thềm, ly sữa đậu nành trong tay vẫn còn ấm.

“Được.”

Anh ấy xoay người bước đi.

Nhìn bóng lưng anh khuất dần ở đầu ngõ, tôi cúi đầu uống nốt hớp sữa đậu nành cuối cùng.

Dưới đáy ly có một dòng chữ nhỏ, là Tạ Hoài viết bằng bút dạ lúc nào tôi cũng không hay.

“Hẹn mai gặp lại.”

Tôi đặt chiếc ly không lên đầu gối, ngồi đó thật lâu.

Phía khu chợ truyền đến tiếng kéo cửa cuốn của gian hàng cuối cùng.

Đèn tiệm bánh vẫn sáng.

Tôi đứng dậy, phủi váy rồi bước vào trong tắt đèn.

Ngày mai còn phải dậy sớm làm bánh quế hoa.

Cuộc đời là của chính mình.

Mỗi ngày sau này đều như thế.

(Hết)