“Cô có ý gì? Chúng tôi chỉ nói vài lời thật lòng, cô đã vội vàng bịa đặt?”

“Chúng tôi theo thầy để học tập, sao qua miệng cô lại trở nên tệ hại như thế?”

Tôi chậm rãi quay đầu lại, ánh mắt lạnh lẽo rơi trên người Trình Diệc Chu, như thể hoàn toàn biến thành một người khác.

Giống như... giống như cô tài nữ kiêu ngạo, tự phụ năm nào đã trở lại.

Trình Diệc Chu hít thở dồn dập hơn vài phần, quay đầu liếc thấy tờ giấy đăng ký kết hôn tôi vừa vứt bỏ, bỗng nhiên có chút hoảng lo/ạn.

Nhưng nghĩ lại sự nhẫn nhịn, tận tụy của tôi suốt sáu năm qua, anh ta lại cho rằng tôi chẳng qua chỉ là tình cờ bắt gặp, thực chất không thể rời bỏ anh ta.

Vì vậy, anh ta lấy từ trong túi ra hai trăm tệ đặt lên bàn.

“Đám cưới chẳng qua là mời khách ăn một bữa cơm thôi mà, nếu cô thực sự muốn tổ chức thì cứ đi thuê một chiếc váy cưới mà mặc.”

“Tôi đưa đám sinh viên ra cầu g/ãy bên hồ ngắm tuyết trước đây, đợi chúng tôi quay về, hy vọng cơm nước đã xong xuôi, mọi thứ vẫn như cũ.”

Anh ta dùng những ngón tay đã được chăm sóc trở nên trắng trẻo, thon dài để đẩy gọng kính vàng, rồi nghênh ngang dẫn người rời đi.

Ngay giây tiếp theo khi cánh cửa bị đóng sầm lại, từ phòng mẹ chồng truyền đến tiếng thủy tinh vỡ tan tành.

Tôi theo bản năng lao vào trong.

Chỉ thấy dưới cổ tay g/ầy guộc kia, m/áu tươi đang nhỏ xuống sàn liên hồi, tôi lập tức gọi cấp c/ứu.

Trong tiếng còi báo động chói tai, mẹ chồng thều thào c/ầu x/in tôi.

“Tiểu Vãn, con là một cô gái tốt... Diệc Chu chỉ là nhất thời hồ đồ... Ta không làm khổ con nữa, đừng trách nó được không?”

Đầu óc tôi bỗng “oong” một tiếng n/ổ tung, trong tai cũng vang lên tiếng ù ù sắc nhọn.

Tôi nuốt ngược cái từ “mẹ” suýt chút nữa đã thốt ra, giọng r/un r/ẩy hỏi:

“Hóa ra ngay cả bà cũng biết từ lâu rồi? Trước khi nó và Chu Uyển Đường đăng ký kết hôn, nó đã lén nói với bà?”

Mẹ chồng nhắm ch/ặt mắt, khẽ khẽ gật đầu.

Tôi ngã ngồi bệt xuống đất.

Liếc thấy chiếc điện thoại mẹ chồng vẫn luôn đeo trên cổ để tiện liên lạc với tôi, tôi như bị m/a xui q/uỷ khiến tháo xuống, nhấn vào vòng bạn bè.

Hóa ra, trong bài đăng chỉ mình tôi và người thân không thể nhìn thấy đó, là đám cưới du lịch của Trình Diệc Chu và Chu Uyển Đường.

Núi tuyết, váy cưới, hoa tươi nở rộ khắp núi đồi.

Hai người đan ch/ặt mười ngón tay, thề nguyện ngọt ngào trước nhà thờ thánh thiện:

“Anh yêu em.”

“Đời này không đổi thay.”

Thế mà đó rõ ràng là đám cưới lãng mạn mà anh ta từng cùng tôi mơ ước.

Ngay cả lời thề nguyện cũng là do tôi từng chữ từng chữ một soạn ra.

Trong khu bình luận, mỗi lời nhắn nhủ đều là chúc phúc cho họ.

Bao gồm cả những sinh viên vừa rồi chỉ trích tôi một cách nghiêm chỉnh.

Lời họ nói ra nói vào đều hàm ý rằng “kẻ không được yêu mới là người thứ ba”.

Thậm chí họ còn coi sự giấu giếm của Trình Diệc Chu là sự bố thí và thương hại dành cho tôi, chỉ vì tôi là một bà nội trợ vô dụng, cần công việc bảo mẫu này hơn bất cứ ai.

Cơm áo gạo tiền và phong hoa tuyết nguyệt.

Trình Diệc Chu cứ thế thản nhiên phân chia rạ/ch ròi.

Cái trước thuộc về tôi, cái sau thuộc về Chu Uyển Đường.

Bạn chung của chúng tôi vừa nhắc đến tôi, anh ta liền khoe giấy kết hôn với Chu Uyển Đường, chặn họng khiến người ta cứng họng không nói nên lời.

Nước mắt từng giọt lớn rơi xuống màn hình.

Cho đến khi không thể khóc được nữa, tôi mới hoàn h/ồn.

Nhìn người mẹ chồng mà tôi đã tốn bao tâm sức chăm sóc suốt sáu năm, trong lòng tôi vậy mà chẳng còn chút gợn sóng nào, chỉ lạnh lùng để lại cho bà câu cuối cùng.

“Con sẽ không bao giờ tha thứ cho hai người.”

Khóe miệng bà co gi/ật, cố hết sức nói một câu xin lỗi, rồi hoàn toàn hôn mê bất tỉnh.

Xe cấp c/ứu nhanh chóng đến b/ệnh viện, bác sĩ chạy bộ mang tờ giấy đồng ý phẫu thuật đến yêu cầu người nhà ký tên.

Tôi vội vàng cầm bút, nhưng lại nhớ đến cuốn giấy đăng ký kết hôn giả kia.

Chữ ký này, tôi vốn dĩ chẳng có tư cách để ký.

Vì vậy vội vàng gọi điện cho Trình Diệc Chu:

“Anh mau đến b/ệnh viện Nhân dân, mẹ anh t/ự s*t c/ắt cổ tay rồi, cần phải phẫu thuật.”

Đầu dây bên kia truyền đến tiếng cười đùa của đám thanh niên.

Chu Uyển Đường thậm chí không hề kiêng dè mà cư/ớp lấy điện thoại.

“Sư mẫu, muốn gọi thầy về thì cũng không cần phải bịa ra lời nói dối này chứ?”

“Tôi không bịa.”

“Vậy cô tự ký tên không phải là xong sao?”

Tôi nhìn ánh đèn phòng phẫu thuật đỏ rực và vị bác sĩ đang sốt ruột dậm chân bên cạnh, cười một cách vô cảm.

“Không tin thì thôi, dù sao chữ này tôi sẽ không ký.”

“Tô Vãn, cô cứ làm lo/ạn đi!”

Trình Diệc Chu m/ắng nhiếc một tràng rồi cúp máy.

Tôi hừ lạnh một tiếng, để lại số điện thoại của Trình Diệc Chu cho bác sĩ, rồi nhanh chóng tải xuống tất cả video giám sát trong phòng mẹ chồng.

Nhưng bác sĩ gọi sang, Trình Diệc Chu trực tiếp cúp máy, còn gửi một tin nhắn đến.

【Tô Vãn, bức tranh “Cầu g/ãy hàn mai” của anh vẫn chưa vẽ xong, em đừng làm lo/ạn nữa.】

【Nấu cơm cho tử tế, lát nữa chúng tôi về, nhớ làm nhiều sườn xào chua ngọt vào.】

Những dòng chữ này ghép lại với nhau, hoang đường đến mức khiến người ta muốn bật cười.

Nhưng tôi vẫn tử tế chụp một bức ảnh phòng cấp c/ứu gửi qua.

Không ngờ, trả lại cho tôi lại là một dấu chấm than đỏ chót--

Tôi đã bị chặn.

Bác sĩ gọi thêm vài cuộc điện thoại nữa, Trình Diệc Chu dứt khoát tắt máy.