“Có bản lĩnh thì bày hết tài liệu ra đây.”

“Thông tin đăng ký căn cước công dân của anh Trình, ảnh chụp hiện trường đám cưới, thực đơn tiệc cưới, hóa đơn rư/ợu bia, thông tin đăng ký lưu trú phòng 1806 của tôi, tất cả những thứ này đều có thể trích xuất ra được.”

Sảnh khách sạn yên tĩnh mất vài phút.

Những người xếp hàng phía sau có người đổi hàng khác, có người cúi đầu lướt điện thoại, có người dứt khoát ra ghế sô pha ngồi chờ.

Cô ta đứng sau quầy, ngón tay gõ nhịp lên mặt bàn.

Tôi ngồi trên vali, lấy điện thoại ra xem.

Từ lúc cô ta đưa hóa đơn cho tôi đến giờ đã gần hai mươi phút trôi qua.

Điện thoại không có tin nhắn mới.

Tôi lướt danh bạ, tìm số của mẹ.

Nghĩ một chút, tôi không gọi.

Nếu bà biết chuyện này, chắc chắn sẽ tức gi/ận đến mức từ quê chạy lên đây mất.

Thôi bỏ đi.

Lễ tân rút trong ngăn kéo ra một tờ giấy đưa cho tôi.

“Cô Hứa, cô xem, đây là bản sao căn cước công dân của anh Trình.”

Tôi nhận lấy.

Đó là một bản sao đen trắng, trên đó là căn cước của một người đàn ông.

Họ tên: Trình Việt.

Ảnh là một người đàn ông tóc ngắn, mặt chữ điền, lông mày rậm, trông tầm ngoài ba mươi.

Địa chỉ ghi là một thành phố ở tỉnh khác.

Tôi liếc nhìn rồi đặt bản sao xuống.

“Tôi không quen anh ta.”

Sự kiên nhẫn của lễ tân cuối cùng cũng cạn kiệt.

“Cô Hứa!”

Sự kiên nhẫn của tôi cũng không còn, tôi lạnh mặt cảnh cáo cô ta.

“Vậy thì đợi cảnh sát đến, trước mặt cảnh sát, cô đưa bằng chứng ra, tôi cũng đưa bằng chứng ra.”

“Cảnh sát nói tôi phải trả, tôi chuyển khoản ngay tại chỗ.”

“Cảnh sát nói không phải tôi trả, cô phải xin lỗi tôi trước mặt tất cả mọi người.”

Lễ tân liếc nhìn điện thoại, đột nhiên ngẩng đầu cười với tôi.

Đó là nụ cười của kẻ nắm chắc phần thắng.

“Cô Hứa, cô không đi được đâu.”

Tim tôi thắt lại:

“Ý cô là sao?”

Cô Vi cầm điện thoại lên, bấm một dãy số.

“Anh Trình, đến chưa?”

Sau đó cô ta nhìn tôi.

“Cô Hứa, tôi đã nói rồi, khoản n/ợ hôm nay, cô trả cũng phải trả, không trả cũng phải trả.”

Trong hành lang phía sau lưng, truyền đến tiếng giày da giẫm lên mặt sàn đ/á cẩm thạch.

“Cạch, cạch, cạch.”

“Cô Vi, có chuyện gì vậy?”

Tôi không quay đầu lại, nhưng khóe mắt đã thoáng thấy một cái bóng cao lớn bước ra từ sau cột.

Là một người đàn ông.

Giọng trầm thấp, mang theo chút giọng địa phương.

Cô Vi nhìn anh ta một cái, rồi lại nhìn tôi.

“Anh Trình, vợ anh không chịu nhận n/ợ rồi.”

Người đàn ông nhìn về phía tôi.

Ánh mắt anh ta dừng trên mặt tôi hai giây.

Sau đó, anh ta cười.

Nụ cười đó rất tự nhiên, như thể đang nhìn thấy một người vợ đang gi/ận dỗi.

“Trừng Trừng, đừng làm lo/ạn nữa.”

Anh ta bước tới hai bước, đưa tay định kéo vali của tôi.

“Theo anh về đi.”

Tôi lùi lại một bước:

“Anh đừng chạm vào tôi.”

Tay người đàn ông dừng lại giữa không trung.

Anh ta sững người, rồi thở dài, giọng điệu đầy vẻ bất lực.

“Trừng Trừng, anh biết em đang gi/ận.”

“Nhưng người thân nhà mình quả thực phải đưa về, bố mẹ anh lớn tuổi rồi, không ngồi được tàu cao tốc, anh lái xe đưa họ về, chẳng phải là điều nên làm sao?”

“Hai đứa mình đã thành vợ chồng, tiền sính lễ đều nằm trong cái thẻ đó, em thanh toán xong rồi chúng ta cùng về nhà.”

Anh ta nói nghe rất chân tình.

Nếu như tôi không phải là người hoàn toàn không quen biết anh ta, có lẽ tôi đã tin thật rồi.

“Anh là ai?”

Tôi hỏi.

Người đàn ông cau mày:

“Trừng Trừng, em…”

“Đừng gọi tôi là Trừng Trừng.”

“Tôi không quen anh.”

Anh ta nhìn cô Vi, cười khổ một cái.

“Cô Vi, cô xem, tôi đã bảo là cô ấy đang gi/ận mà.”

Cô Vi phối hợp thở dài:

“Anh Trình, cũng tại anh, đám cưới vừa xong đã bỏ mặc cô dâu một mình, đổi lại là ai mà chẳng gi/ận?”

“Tôi cũng hết cách, người ở quê lên đông quá, mẹ tôi cứ bắt tôi phải đưa về.”

“Anh phải nói cho rõ ràng với cô ấy chứ.”

“Tôi nói rồi, giấy nhắn đã để lại, điện thoại cũng gọi rồi, cô ấy không nghe máy.”

Hai người kẻ xướng người họa, phối hợp ăn ý như đã tập dượt hàng trăm lần.

Tôi nhìn họ, bỗng thấy buồn cười.

“Hai người diễn xong chưa?”

Cô Vi nhìn tôi, trên mặt lại treo nụ cười chuyên nghiệp.

“Cô Hứa, cô xem, anh Trình cũng đến rồi, hai vợ chồng có chuyện gì thì nói chuyện tử tế, đừng làm lo/ạn ở khách sạn.”

Tôi nhìn người đàn ông tên Trình Việt đó.

“Anh nói anh là chồng tôi?”

“Đúng vậy.”

“Chúng ta kết hôn lúc nào?”

“Hôm kia.”

“Kết hôn ở đâu?”

“Tầng 3 khách sạn Thịnh Hoa, sảnh Thịnh Thế.”

“Có bao nhiêu người đến?”

“Hơn hai trăm ba mươi người.”

“Bố mẹ tôi có đến không?”

Trình Việt sững người:

“Đến chứ, bố em mẹ em, bố anh mẹ anh, đều có mặt.”

“Bố tôi tên gì?”

Trình Việt há miệng.

“Anh kết hôn với tôi mà không biết bố tôi tên gì à?”