Kỳ Quan Lan nhìn tôi, ánh mắt trầm xuống, hồi lâu không nói một lời.

Đến rạng sáng, Hoắc Tắc Diễn lao vào b/ệnh viện. Đêm đó có lẽ anh cũng dầm mưa, toàn thân lấm lem bùn đất, tóc bết dính trên trán, anh đạp cửa phòng chăm sóc đặc biệt định xông vào. Kỳ Quan Lan đứng chắn ngang cửa ngăn anh lại.

"Tránh ra, đó là vợ sắp cưới của tôi."

"Vợ sắp cưới?" Giọng Kỳ Quan Lan lạnh như băng, "Anh vứt cô ấy bên đường, để cô ấy ngất lịm trong mưa bão, giờ lại nhớ ra cô ấy là vợ sắp cưới của anh sao?"

"Tôi không vứt cô ấy, là cô ấy tự gây sự!" Hoắc Tắc Diễn đỏ ngầu mắt, "Tính tình cô ấy trước giờ vẫn vậy, hai ngày nữa nghĩ thông suốt sẽ về thôi, tôi còn cách nào khác!"

"Cách nào?" Kỳ Quan Lan không muốn đôi co với anh nữa, rút xấp b/ệnh án nhàu nát từ trong túi ra, ném mạnh vào người anh. "Anh mở mắt ra mà nhìn đi! Trong đầu cô ấy có khối u, kéo dài thêm nữa thì mạng cũng không còn."

"Anh tự nhớ lại đêm đó đi, cái cú nhấn ga của anh để lại cho cô ấy, rốt cuộc là đưa cô ấy về nhà, hay là đưa cô ấy đi ch*t?"

Hoắc Tắc Diễn sững sờ, cúi người nhặt b/ệnh án dưới đất lên, những dòng chữ in trên giấy đ/ập vào mắt anh.

"U nguyên bào th/ần ki/nh đệm... dây th/ần ki/nh thị giác bị chèn ép... có khả năng m/ù vĩnh viễn..."

Môi anh r/un r/ẩy, đi/ên cuồ/ng lắc đầu: "Không thể nào, không thể nào, cô ấy trông vẫn khỏe mạnh mà..."

"Nếu cô ấy khỏe, liệu có một mình ngất xỉu trong dải phân cách giữa trời mưa lớn không?" Kỳ Quan Lan nhìn anh, trong mắt không chút thương cảm: "Căn b/ệnh này, cô ấy đã một mình gánh chịu suốt mấy tháng nay rồi."

"Vậy giờ cô ấy sao rồi? Phẫu thuật thành công không? Tôi muốn gặp cô ấy!" Hoắc Tắc Diễn đỏ mắt định xông vào, bị Kỳ Quan Lan chặn lại.

"Mạng thì giữ lại được rồi, nhưng đôi mắt thì hỏng rồi. Từ nay về sau, cô ấy sẽ không bao giờ nhìn anh thêm một lần nào nữa."

Hoắc Tắc Diễn đứng ch*t lặng tại chỗ, như thể bị ai đó rút cạn hơi thở từ trong cổ họng. Anh ngồi canh ngoài phòng b/ệnh suốt một đêm.

Tôi cũng tỉnh lại vào nửa đêm về sáng. Trước mắt là một mảnh đen kịt. Vệt sáng ít ỏi cuối cùng mà tôi từng có, cuối cùng đã tắt ngấm trước ca phẫu thuật. Tôi chẳng cảm nhận được gì, chỉ nghe thấy tiếng tranh cãi bên ngoài cửa vọng qua bức tường.

Kỳ Quan Lan nói với tôi rằng Hoắc Tắc Diễn vẫn chưa đi. Tôi bảo: "Để anh ta đi đi."

Kỳ Quan Lan hiếm khi không mỉa mai, khẽ đáp một tiếng: "Tôi đuổi ngay đây."

Trước khi đi, anh ấy mang chiếc máy tính bảng để trong tủ đồ ra, ném vào lòng Hoắc Tắc Diễn.

"Cô ấy c/ầu x/in tôi xóa sạch nó đi, tôi chưa làm. Nếu anh còn chút lương tâm nào, thì tự mình xem đi, cô ấy đã từng một mình tra c/ứu những gì."

Hoắc Tắc Diễn r/un r/ẩy mở màn hình. Lịch sử duyệt web hiện rõ mồn một trước mắt anh.

Sáu tháng trước, khi anh tìm địa điểm cầu hôn, cô ấy đang tra "Ý nghĩa đằng sau chiếc khăn voan". Ba tháng trước, khi anh so sánh thông số nhẫn kim cương, cô ấy đang tra "Cách làm bàn tiệc tráng miệng cho đám cưới". Những dòng ghi chép bình dị ấy khiến hốc mắt anh cay xè.

Lật ngược về trước, lịch sử ngày càng tà/n nh/ẫn, như một chiếc kim rỉ sét đ/âm thủng sự đắc ý và an ổn được bao bọc bởi ánh đèn và tiếng vỗ tay của anh.

"Triệu chứng thời kỳ đầu của u n/ão là gì?"

"Thị lực mờ là điềm báo của b/ệnh gì?"

"U nguyên bào th/ần ki/nh đệm còn sống được bao lâu?"

"U nguyên bào th/ần ki/nh đệm giai đoạn cuối có đ/au lắm không?"

Và bên dưới những dòng tìm ki/ếm tuyệt vọng ấy, tại vị trí trùng khớp với thời điểm anh gửi tin nhắn "Chỉ sống chung không kết hôn có được không?", là những chữ khác cô ấy đã tra: "Làm thế nào để sắp xếp một sự ra đi mà không gây phiền phức cho người khác". Thời điểm ấy, đúng vào phút anh nhắn tin "Đừng làm lo/ạn nữa".

Hoắc Tắc Diễn nhìn chằm chằm vào màn hình, hơi thở ngày càng yếu ớt, như thể có ai đó đ/ấm vào lồng ngựk anh, bóp nát đến mức rỉ m/áu. Anh đ/ấm mạnh một cú vào bàn, các khớp xươ/ng rớm m/áu, nhỏ xuống màn hình đang sáng đèn.

Anh không băng bó vết thương, lao đến phòng quản lý để trích xuất camera đêm đó.

Đoạn video giám sát hiện lên từng khung hình, lạnh lẽo và trắng xóa. Anh nhìn thấy chiếc Ferrari đỏ lao đi, nước bùn b/ắn tung tóe lên thân hình nhỏ bé ấy. Cô đứng trong mưa, lặng lẽ đứng rất lâu, mới bắt đầu cất bước. Chập choạng, xiêu vẹo, như một mảnh giấy bị gió bẻ g/ãy. Cuối cùng, cô ngã xuống, đổ gục vào dải phân cách, không còn cử động.

Anh thấy trước khi ngã, cô từng cầm điện thoại, màn hình sáng lên vài giây rồi tắt ngấm. Có lẽ cô đang đợi tin nhắn của ai đó. Đợi ba chữ "Đừng làm lo/ạn" ấy ư, hay đợi một lời nào khác từ anh?

Đáng tiếc, lúc đó Hoắc Tắc Diễn đang chở Giản Dĩ San trên đường về nhà. Trong tiếng nũng nịu và hương thơm trên ghế phụ, anh đang thấy phiền phức vô cùng vì sự "không hiểu chuyện" của một người phụ nữ khác.

Hoắc Tắc Diễn ngồi trong phòng giám sát, phát đi phát lại đoạn phim đó rất nhiều lần, cuối cùng cuộn người trong ghế, che mặt lại. Vai anh rung lên bần bật, nhưng không hề phát ra một tiếng động nào.

Hôm sau, Hoắc Tắc Diễn đến căn hộ của Giản Dĩ San. Giản Dĩ San đang đứng trước gương, lau chùi chiếc cúp vàng thiết kế hết lần này đến lần khác. Thấy anh đến, cô ta cười rạng rỡ đầy quyến rũ: "Sư huynh, sao hôm nay lại nhớ đến em thế?"