Tôi cười, sống mũi hơi cay: "Được, mẹ cũng m/ua."

Khoảnh khắc đó, ánh hoàng hôn ngoài cửa sổ chiếu vào, nhuộm cả phòng khách thành một màu cam rực rỡ.

Tôi nhớ lại một năm qua.

Tôi nhớ mình đã bao nhiêu lần cầm một món đồ lên rồi lại đặt xuống trong siêu thị, nhớ bao nhiêu lần lo lắng trước những hóa đơn cuối tháng, nhớ bao nhiêu lần vì hai nghìn tệ kia mà để con gái chịu thiệt, cũng là để chính mình chịu thiệt.

Tất cả những điều đó, đổi lại được là câu "số tiền lẻ đó" từ chồng cũ.

Là câu "nó phải cho" của mẹ chồng.

Là câu "con đàn bà ng/u ngốc" của cả làng sau mỗi bữa cơm.

Thật không đáng.

Tôi ngẩng đầu nhìn chiếc đồng hồ treo tường, kim chỉ đúng tám giờ tối.

Lúc này, Chu Thành và mẹ chồng ở quê chắc vẫn đang say sưa uống rư/ợu, ăn tiệc. Họ chắc hẳn vẫn đang đắm chìm trong sự hư vinh "con cháu đầy đàn, vẻ vang vô hạn", đang tính toán xem ngày mai sang nhà ai chơi, ngày kia mời ai ăn cơm.

Họ sẽ không ngờ rằng, "con ngốc" mỗi tháng đều đặn chuyển tiền cho họ, không quản mưa gió ấy, đã vĩnh viễn chặn đứng con đường đó rồi.

Con gái ăn cơm xong, chủ động đi vào bếp dọn dẹp. Tôi tựa vào lưng ghế, cầm điện thoại lên, nhấn vào khung chat của Chu Thành.

Tôi gõ một dòng: "Từ tháng này trở đi, tiền sinh hoạt phí của mẹ anh tôi sẽ không gửi nữa. Tiền cấp dưỡng của con gái, xin hãy thanh toán đúng hạn theo thỏa thuận. Nếu không, chúng ta gặp nhau ở tòa."

Viết xong, tôi không gửi.

Tôi xóa đi, gõ lại:

"Chu Thành, một năm nay, tôi đã tận tình tận nghĩa với mẹ anh và gia đình anh. Từ hôm nay, giữa chúng ta ngoài tiền cấp dưỡng cho con gái, không còn bất kỳ qu/an h/ệ nào nữa."

Tôi nhìn chằm chằm dòng chữ này, suy nghĩ một lúc, cuối cùng xóa sạch, thoát khỏi giao diện trò chuyện.

Thôi bỏ đi.

Cần gì phải nói nhiều.

Nếu anh ta biết để tâm, thì đã để tâm từ lâu rồi.

Nếu anh ta biết thấu hiểu, thì đã thấu hiểu từ lâu rồi.

Tôi ném điện thoại sang một bên, đi vào bếp, cùng con gái rửa bát.

Trong tiếng nước chảy xối xả từ vòi, tôi nghe thấy tiếng lòng mình vang lên:

Kết thúc rồi. Thực sự kết thúc rồi.

Tất cả tình nghĩa, sự nhẫn nhịn, thỏa hiệp, lùi bước, mềm lòng, bao bọc suốt những năm tháng qua, đều đã kết thúc vào đêm Quốc khánh bình thường này.

Từ nay về sau, tiền của tôi chỉ tiêu cho con gái và bản thân mình.

Từ nay về sau, sự lương thiện của tôi chỉ dành cho người xứng đáng.

Từ nay về sau, tôi không còn là người vợ cũ ng/u ngốc bị người ta tùy ý nhào nặn, vắt kiệt bản thân mà còn không được ghi nhận nữa.

Con gái đặt bát vào tủ, ngẩng đầu nhìn tôi: "Mẹ, mẹ cười gì thế ạ?"

Lúc này tôi mới phát hiện, khóe miệng mình không biết từ lúc nào đã khẽ nhếch lên.

Tôi ngồi xổm xuống, hôn lên trán con: "Mẹ cười vì mẹ cuối cùng cũng thấy nhẹ lòng rồi."

Con gái hiểu chưa thấu đáo, nhưng con bé kiễng chân hôn lại tôi một cái: "Mẹ nhẹ lòng, con cũng vui ạ."

Tôi ôm ch/ặt lấy con, lòng mềm nhũn.

Trăng ngoài cửa sổ rất tròn, rất sáng.

Tôi nhớ đến câu nói mà người già thường bảo: Trăng tròn thì khuyết, nước đầy thì tràn.

Sự vẻ vang của một số người, vốn được xây dựng trên sự mềm lòng và nhẫn nhịn của người khác. Khi sự mềm lòng và nhẫn nhịn đó bị chính tay họ tiêu hao hết, thứ còn lại chỉ là sự thật trần trụi đầy hỗn lo/ạn.

Tôi chờ xem.

Xem cái vẻ vang không có sự bao bọc của tôi ấy, còn chống đỡ được bao lâu.

Sự lương thiện của tôi rất đắt giá, chưa bao giờ nuôi dưỡng những kẻ vo/ng ơn bội nghĩa, thiên vị bạc bẽo.

Chương 12 | C/ắt nguồn tiền tức thì, cuộc sống an ổn của nhà chồng sụp đổ

Sau khi kỳ nghỉ Quốc khánh kết thúc, tôi trở lại công ty làm việc.

Trong văn phòng sau kỳ nghỉ, các đồng nghiệp đều đang chia sẻ những chuyện họ thấy. Có người đi biển, có người về nhà ngoại, có người ở nhà cày phim. Tôi pha một tách trà, mỉm cười lắng nghe họ nói, không chen lời.

Đến giờ nghỉ trưa, điện thoại reo. Là cuộc gọi của mẹ chồng.

Tôi nhìn cái tên nhấp nháy trên màn hình, do dự một chút rồi vẫn nghe máy.

"Alo."

"Tiểu Tĩnh à..." Giọng mẹ chồng vang lên từ đầu dây bên kia, mang theo sự thân thiết và thăm dò cố ý: "Tiền sinh hoạt phí tháng này, khi nào con chuyển vậy? Mẹ ra ngân hàng kiểm tra rồi, vẫn chưa thấy vào tài khoản."

Tôi đứng bên cửa sổ phòng trà, nhìn dòng xe cộ tấp nập dưới lầu, giọng điệu bình thản: "Mẹ, sau này sẽ không còn nữa."

Đầu dây bên kia im lặng vài giây, như thể không nghe rõ mà hỏi dồn: "Cái gì?"

"Con nói là, sau này sẽ không gửi tiền sinh hoạt phí cho mẹ nữa. Một năm nay con đã tận tình tận nghĩa rồi, từ hôm nay, mẹ và Chu Thành tự nghĩ cách đi."

Lần này, bà ta nghe rõ rồi.

Giọng bà ta đột ngột cao vút, chói tai như muốn xuyên thủng màng nhĩ tôi: "Mày có ý gì? Hả? Cái gì gọi là không cho nữa? Dựa vào đâu mà mày không cho? Mày là mẹ của cháu tao, mày phụng dưỡng tao là đạo lý hiển nhiên!"

Tôi bình tĩnh c/ắt ngang lời bà ta: "Con phụng dưỡng mẹ là vì nể tình xưa, chứ không phải vì con n/ợ mẹ. Con trai mẹ cả năm trời không gửi lấy một xu tiền cấp dưỡng cho con gái con, dựa vào đâu mà con phải thay cha nó đi nuôi mẹ chồng nó?"

"Mày... mày là đồ bất hiếu! Mày sẽ bị quả báo đấy! Mày có tin tao cho cả làng biết mày là loại gì không!"

Giọng bà ta vừa chói vừa run, mang theo sự gi/ận dữ tột độ khi bị vạch trần bộ mặt thật.