Chẳng bao lâu sau, Lâm Niệm Niệm cũng không thể trụ lại trường học được nữa.

Cô ta vẫn muốn khóc lóc, nói rằng mình chỉ là quá thiếu thốn tình thương.

Các bạn nữ cùng phòng cười cợt, đẩy một đống quần áo bẩn đến trước mặt cô ta.

“Chẳng phải cô hiểu chuyện nhất sao? Giúp chúng tôi "yêu thương" một chút đi nào.”

Lâm Niệm Niệm đ/ập chậu ngay tại chỗ, nhưng chẳng còn ai dỗ dành cô ta nữa.

Ba ngày sau, Lục Thừa Châu đến tìm tôi.

Hôm đó trời mưa lất phất, anh ta đứng ngoài cổng sân nhà tôi, không cầm ô, vai áo đã ướt đẫm một mảng.

“Vãn Vãn.”

Giọng anh ta khàn đặc: “Anh đã tiễn cô ấy đi rồi.”

“Từ nay về sau sẽ không bao giờ gặp lại cô ấy nữa.”

Tôi ngồi dưới hiên, lặng lẽ bóc nhãn cùng bà ngoại.

Hốc mắt anh ta đỏ hoe: “Chúng ta có thể bắt đầu lại không?”

Tôi nhìn anh ta, bất chợt hỏi:

“Lục Thừa Châu, anh còn nhớ em không ăn được rau mùi không?”

Anh ta sững người, lập tức gật đầu: “Nhớ.”

“Thế còn việc em sợ lạnh thì sao?”

“Nhớ.”

“Và việc em gh/ét nhất là bị người khác bỏ lại giữa đám đông?”

Sắc mặt anh ta tái nhợt, tôi mỉm cười.

“Anh đều nhớ, nhưng anh vẫn bỏ mặc em một mình trước mặt tất cả mọi người trong buổi lễ đính hôn.”

“Không phải anh không hiểu, anh chỉ là cảm thấy, em dễ dỗ dành hơn cô ta.”

Nước mắt Lục Thừa Châu rơi xuống.

“Vãn Vãn, lúc đó anh chỉ là…”

“Chỉ là cái gì?”

Tôi ngắt lời anh ta: “Chỉ là cảm thấy cô ta đáng thương? Chỉ là cảm thấy em hiểu chuyện? Chỉ là cảm thấy từ nhỏ em đã có đủ đầy mọi thứ, nên bớt đi một chút yêu thương cũng chẳng sao?”

Anh ta không nói được câu nào.

Bà ngoại chậm rãi lên tiếng: “Này chàng trai trẻ, đừng đứng chắn cửa nữa.”

“Vãn Vãn nhà chúng tôi không thu nhận đồ bỏ đi.”

Vai Lục Thừa Châu chùng xuống từng chút một.

Nửa năm sau, tôi đón sinh nhật trong khoảng sân nhỏ nhà bà ngoại.

Không có những lời xã giao giả tạo như ở lễ đính hôn, không có những chuyện bực mình nhà họ Lục, cũng chẳng có cô em gái váy trắng nào trốn sau lưng đàn ông mà rơi nước mắt.

Trên bàn bày sẵn sủi cảo mẹ tôi tự tay gói, bà ngoại nấu cho tôi bát mì trường thọ.

Bố tôi uống hai ly rư/ợu, cứ nằng nặc đòi hát mừng sinh nhật cho tôi.

Hát đến câu thứ ba thì chệch tông, khiến cả sân cười ồ lên.

Dì nhỏ ghé lại gần, bí mật thì thầm: “Vãn Vãn, con có biết Lục Thừa Châu dạo này thế nào không?”

Tôi bóc vỏ quýt: “Không biết ạ.”

Dì nhỏ nhịn không được, vẫn nói:

“Nghe nói nó bị mẹ nó ép đi xem mắt, gặp ai là hỏng chuyện người đó.”

“Người ta chỉ cần nghe ngóng chuyện hôn lễ năm xưa là quay đầu bỏ chạy ngay.”

“Có người hỏi nó còn vương vấn con không, nó uống say chỉ biết nói một câu: Là tại tôi không biết trân trọng cô ấy.”

Tôi đưa múi quýt cho bà ngoại: “Đó là chuyện của anh ta.”

Dì nhỏ nhìn tôi, thở dài: “Con thực sự buông bỏ rồi sao?”

Tôi suy nghĩ một chút.

“Chưa nhanh đến thế, nhưng không còn đáng nữa.”

Không đáng để vì một người đàn ông không phân định được giới hạn mà nghi ngờ bản thân mình quá nhỏ nhen.

Không đáng để vì một người đàn bà giả vờ đáng thương mà phải ủy khuất bản thân làm vật trang trí rộng lượng.

Càng không đáng để giao phó phần đời còn lại cho một kẻ rõ ràng đã đ/âm bạn một nhát, rồi lại hỏi tại sao bạn chảy m/áu.

Đêm xuống, bà ngoại lấy chiếc vòng ngọc kia ra, tự tay đeo vào cổ tay tôi.

“Vãn Vãn, sau này xem kịch, đừng để bản thân phải ngồi lên sân khấu diễn nữa.”

Tôi cúi đầu nhìn dải ngọc ôn nhu trên cổ tay, mỉm cười gật đầu.

“Con biết rồi ạ.”

Điện thoại lúc này sáng lên, một số lạ gửi tin nhắn đến.

“Vãn Vãn, chúc mừng sinh nhật.”

Không có tên người gửi.

Tôi nhìn qua rồi xóa đi.

Ngoài sân có cơn gió thổi qua, hoa quế rụng đầy mặt đất.

Tôi nâng chén rư/ợu, kính vầng trăng trên cao.

Trước kia tôi luôn nghĩ, xem kịch thì phải ủng hộ nhiệt tình.

Sau này mới hiểu ra, kịch rẻ tiền xem đủ rồi, thì nên rút lui thôi.

Còn hai kẻ trên sân khấu kia, là bái đường hay giải tán, đều không xứng để tôi phải ngoái đầu nhìn lại.