Lạnh lùng nói:

"Nếu con thực sự hiểu chuyện, thì hãy đổi con gái của mẹ quay về đây."

Phía bên kia chiếc gương.

Tôi nghe thấy hết.

Nhưng lần đầu tiên, tôi không cảm thấy đ/au lòng.

Ngày hôm sau, bố mẹ lại mời vị đại sư kia về nhà.

Chiếc gương được đặt ngay chính giữa phòng khách.

Mẹ nắm ch/ặt tay vị đại sư.

"Chỉ cần đổi con gái tôi quay về, bao nhiêu tiền cũng được."

Vị đại sư nhìn chằm chằm vào mặt gương hồi lâu.

Cuối cùng lắc đầu.

"Ba lần hoán đổi đã định."

"Ai ở bên nào, thì là người của bên đó."

Mẹ ngồi phịch xuống ghế sofa.

"Không thể nào."

"Lần trước rõ ràng vẫn còn đổi được."

Bà đột ngột quay sang chỉ tay vào 'tôi' kia.

"Có phải mày cố tình không cho nó về không?"

Cô ấy sững sờ.

"Chẳng phải các người luôn muốn tôi ở lại sao?"

Bố sa sầm mặt mày.

"Lúc đó chúng ta đâu biết mày sẽ làm gia đình ra nông nỗi này."

"Trước đây dù nó bướng bỉnh, ít nhất cũng không hở tí là đòi ly hôn, báo cảnh sát."

Em trai cũng lạnh lùng.

"Chị tôi trước đây mỗi tháng đều đưa tiền cho gia đình."

Cô ấy đứng trước gương.

Nghe họ từng câu từng chữ hoài niệm về tôi.

Bỗng nhiên bật cười.

"Hóa ra các người không phải thích tôi."

"Các người chỉ thích một đứa con gái chịu đưa tiền thôi."

Mẹ vung tay t/át một cái.

"C/âm miệng!"

Cô ấy bị t/át lệch mặt.

Lần này, cô ấy không hề xin lỗi.

Cô ấy chậm rãi quay đầu lại.

"Tôi sẽ không đưa tiền nữa."

"Tiền sính lễ các người tự nghĩ cách đi."

"Ly hôn tôi cũng nhất định sẽ làm."

Em trai cuống lên.

"Thế n/ợ của tôi thì sao?"

Cô ấy nhìn nó.

"Liên quan gì đến tôi?"

Cả gia đình như lần đầu tiên quen biết cô ấy.

Mẹ tức đến r/un r/ẩy.

"Mày càng ngày càng giống nó rồi."

Cô ấy lau vết m/áu ở khóe miệng.

"Thế chẳng phải tốt sao?"

"Chẳng phải các người lại bắt đầu nhớ nó rồi à?"

Phía bên kia chiếc gương.

Tôi đang kiểm kê hàng hóa trong kho.

Quản lý thấy tôi làm bảng tính nhanh, giao cho tôi xử lý đống sổ sách tồn kho bị ùn ứ nửa năm.

Ba ngày sau, tôi tìm ra hơn mười chỗ sai lệch.

Cuối tháng, ông ấy điều tôi sang làm nhân viên chuyên trách kho vận.

Lương tăng lên năm ngàn tám.

Ngày nhận bảng tên mới, tôi nhìn chằm chằm vào cái tên trên đó rất lâu.

Đó là tên của cô ấy.

Nhưng lần đầu tiên.

Tôi không cảm thấy mình đang sống thay cho cô ấy.

Tôi chỉ đang nghiêm túc sống cuộc đời của chính mình.

Tan làm, tôi thuê một căn phòng nhỏ cách công ty hai trạm xe.

Vẫn không lớn.

Nhưng hướng Nam.

Ký hợp đồng xong, việc đầu tiên tôi làm là thay lõi khóa.

Việc thứ hai, là đi siêu thị m/ua dầu xả.

Gội đầu xong, tôi đứng trước gương sấy tóc.

Phần đuôi tóc vốn khô xơ rối bời, đã bị c/ắt đi không ít.

Chiếc gương bỗng sáng lên.

Cô ấy đang ngồi trong một khách sạn bình dân.

Trên bàn đặt tài liệu khởi kiện ly hôn.

Thấy chai dầu xả trong tay tôi, cô ấy sững lại.

"Cô vẫn dùng cái đó sao?"

"Ừ."

"Có tác dụng không?"

Tôi sờ vào phần đuôi tóc đã mềm mại hơn.

"Có một chút."

Cô ấy cúi đầu.

Phải rất lâu sau mới nói:

"Lần đầu tiên cô m/ua những thứ này cho tôi, tôi thấy cô cực kỳ lãng phí."

"Mẹ tôi cả năm chẳng nỡ m/ua lấy một hũ kem dưỡng da."

"Tôi nào có tư cách dùng."

Tôi không nói gì.

Cô ấy nắm ch/ặt tập tài liệu trong tay.

"Nhưng hôm qua tôi nhận được tiền lương làm thêm ba ngày."

"Lần đầu tiên tôi không đưa cho bất cứ ai."

"Tôi tự m/ua cho mình một bữa cơm bốn mươi tám tệ."

Viền mắt cô ấy đỏ hoe.

"Ăn xong rồi, cũng chẳng có ai ch*t cả."

"Nhà cũng không sập."

Cô ấy ngẩng đầu nhìn tôi.

"Hóa ra những thứ tôi từng sợ hãi, đều không xảy ra."

Tôi tắt máy sấy.

Giọng cô ấy rất nhẹ.

"Xin lỗi."

"Tôi thực sự không biết, cô tích góp được những thứ đó khó khăn đến thế nào."

Tôi im lặng vài giây.

"Đừng xin lỗi tôi."

"Hãy tự c/ứu lấy mình trước đi."

Nước mắt cô ấy rơi xuống.

Lần này.

Không hề phản bác.

Ba tháng sau, cô ấy cuối cùng cũng thoát khỏi cuộc hôn nhân đó.

Ly hôn vẫn chưa có phán quyết.

Nhưng cô ấy không còn quay về ngôi nhà đó nữa.

Cô ấy tìm được việc trong một tiệm bánh, sống ở căn phòng trọ rẻ nhất.

Khi nhận được tháng lương đầu tiên, cô ấy chỉ giữ lại ba trăm.

Nhìn chằm chằm vào trang chuyển khoản hồi lâu, rồi xóa sạch số tiền định chuyển cho mẹ.

Cô ấy nói với tôi.

"Tay vẫn còn run."

"Cứ cảm thấy không đưa cho họ, họ sẽ xảy ra chuyện."

Tôi nói.

"Vậy thì cứ để nó run đi."

"Đừng chuyển."

Cô ấy thực sự không chuyển.

Ngày hôm sau, mẹ gọi hơn hai mươi cuộc điện thoại.

Cô ấy không nghe một cuộc nào.

Chập tối, chiếc gương sáng lên.

Ngôi nhà cũ của tôi đang rối tung cả lên.

Chủ n/ợ của em trai bắt đầu đòi tiền.

B/ệnh đ/au lưng của bố lại tái phát.