Cô ấy quy tất cả những phản ứng bình thường của tôi thành việc tôi quá nh.ạy cả.m.

Trình Tuần quay lại, vừa ngồi xuống đã hỏi: “Hai người đang nói chuyện gì vậy? Sao không khí cứ kỳ lạ thế này.”

“Không có gì.” Yến Thanh Thương nói.

“Anh rể không vui à?” Cậu ta nghiêng đầu nhìn tôi, “Có phải tôi nói sai câu nào không? Tôi là người nói thẳng, anh đừng để bụng nhé.”

Giọng điệu rất tùy hứng, mang theo sự xin lỗi đúng mực.

Không phải xin lỗi, mà là sự bao biện đầy thân thiết.

“Không có,” tôi cầm cốc lên uống một ngụm nước, “Cậu rất tốt.”

Trên xe lúc trở về, tôi tựa vào cửa sổ không nói gì.

Yến Thanh Thương lái xe một lúc lâu, đột nhiên nói: “Anh vẫn đang nghĩ đến chuyện cái vòng tay đó sao?”

“Tôi đang nghĩ, cô có biết ngày mai tôi phải ký hợp đồng cuối cùng cho dự án nước ngoài rồi không.”

Cô ấy sững người.

“Anh thực sự muốn đi?”

“Hợp đồng đã gửi vào email rồi, ngày mai ký.”

“A Trạc, anh có thể đừng quậy nữa được không?”

“Tôi không hề quậy.”

“Đi công tác hai năm, anh đã nghĩ kỹ chưa? Chuyện của chúng ta tính sao?”

“Chuyện gì?”

“Chuyện đăng ký kết hôn, chẳng phải chúng ta đã bàn xong rồi sao?”

“Hôm đó cô không đến.”

Cô ấy siết ch/ặt vô lăng, đôi môi mím thành một đường thẳng.

“Tôi đã nói là hôm khác đi rồi mà.”

“Hôm khác là ngày nào?”

Cô ấy không trả lời.

Tôi cũng không hỏi nữa.

“Hợp đồng ký chưa?”

Điện thoại của mẹ tôi còn nhanh hơn cả phản ứng của Yến Thanh Thương.

“Ký rồi ạ.”

“Đi bao lâu?”

“Hai năm.”

“Thanh Thương có biết không?”

“Biết ạ.”

“Thái độ của con bé thế nào?”

“Nó bảo con đừng quậy.”

Đầu dây bên kia im lặng vài giây.

“Mẹ, con muốn đi.”

“Vậy thì đi đi.”

Mẹ tôi là người chưa bao giờ hỏi nhiều, bà thấy tôi đã trưởng thành, có thể tự đưa ra quyết định cho bản thân.

Cúp điện thoại, tôi bắt đầu thu dọn hành lý.

Đồ đạc không nhiều.

Căn nhà này phần lớn là của Yến Thanh Thương.

Kệ sách của cô ấy, những món đồ cũ của cô ấy, bức tường treo ảnh của cô ấy.

Trên tường có mười hai tấm ảnh, tôi đã đếm rồi, liên quan đến tôi chỉ có hai tấm. Một tấm chụp trong lần hẹn hò đầu tiên, một tấm là cô ấy tiện tay chụp vào dịp năm mới năm ngoái.

Mười tấm còn lại, ba tấm là ảnh cá nhân của cô ấy, bốn tấm là phong cảnh.

Còn ba tấm nữa, giấu trong góc, rất nhỏ, không nhìn kỹ sẽ không thấy.

Là Trình Tuần.

Trình Tuần thời trung học, mặc đồng phục ôm bóng rổ, đứng trên sân trường cười.

Những tấm ảnh này tôi đã thấy ngay từ lần đầu tiên đến nhà cô ấy.

Tôi từng hỏi cô ấy đó là ai, cô ấy bảo là “bạn học cũ”.

Tôi đã tin suốt ba năm.

Đang đóng gói đồ đạc thì cửa mở.

Yến Thanh Thương bước vào, nhìn thấy chiếc vali dưới đất, sắc mặt thay đổi.

“Anh đang làm gì vậy?”

“Thu dọn đồ đạc, chuyến bay ngày kia.”

“Ngày kia? Đến vé máy bay anh cũng đặt rồi?”

“Công ty đặt.”

Cô ấy đi tới, đứng trước mặt tôi.

“A Trạc, rốt cuộc anh muốn thế nào?”

“Tôi đang nói cho cô biết là tôi sắp đi rồi.”

“Vì một bữa cơm? Vì một chiếc vòng tay? Anh thấy có đáng không?”

“Không phải vì một bữa cơm.”

“Vậy vì cái gì?”

Tôi ngồi xổm xuống tiếp tục gấp quần áo, không nhìn cô ấy.

“Vì chiếc hộp nhạc trên kệ sách của cô quan trọng hơn tôi. Vì tấm ảnh trong ví cũ của cô quan trọng hơn tôi. Vì ngày đi đăng ký kết hôn, cô thà đi gặp cậu ta chứ nhất quyết không chịu đến gặp tôi.”

“Tôi đã giải thích rồi, hôm đó là ngoài ý muốn.”

“Cô không giải thích. Cô chỉ nói là ngại quá thôi.”

Cô ấy ngồi xuống, nắm lấy tay tôi.

“A Trạc, anh có thể nghe tôi nói một câu được không?”

“Cô nói đi.”

“Trình Tuần đối với tôi mà nói, chỉ là người của quá khứ. Người tôi muốn sống cùng bây giờ là anh.”

“Vậy cô có thể bỏ tấm ảnh của cậu ta xuống khỏi bức tường ảnh của cô không?”

Cô ấy buông tay tôi ra.

Một giây, hai giây, ba giây.

“Những tấm ảnh đó đã để nhiều năm rồi, không liên quan gì đến anh cả.”

Tôi cười.

Đứng dậy, tiếp tục thu dọn hành lý.

“A Trạc, anh nhất định phải đi sao?”

“Ừ.”

“Vậy chúng ta phải làm sao?”

“Chẳng phải cô nói hôm khác đi đăng ký kết hôn sao? Cứ coi như “hôm khác” đó dời đến hai năm sau đi.”

“Anh đang gi/ận dỗi với tôi.”

“Tôi không gi/ận dỗi. Tôi đang đưa ra lựa chọn.”

Cô ấy đứng đó nhìn tôi, tôi cảm nhận được ánh mắt của cô ấy, nhưng không quay đầu lại.

Buổi tối cô ấy không nhắc lại chuyện này nữa.

Nấu bữa tối gọi tôi ăn, tôi bảo không đói.

Cô ấy hâm lại đồ ăn lần thứ hai mang tới, tôi vẫn bảo không đói.

Cô ấy đành ngồi trong phòng khách xem tivi.

Mười một giờ, tôi tắm xong đi ra, cô ấy vẫn ngồi trên sofa, tivi đã chuyển sang chế độ tắt tiếng.

“A Trạc, nếu tôi nói tôi sẽ đi cùng anh thì sao?”

“Cô không đi được, cô có công việc.”

“Tôi có thể làm đơn xin điều chuyển.”

“Cô sẽ không làm đâu.”

“Sao anh biết?”

“Vì Trình Tuần đang ở đây.”

Biểu cảm của cô ấy cuối cùng cũng xuất hiện một vết rạn.