Bạn tôi hỏi:

“Có chức năng gì đặc biệt không?”

Bố tôi suy nghĩ một lát.

“Chống ch/áy.”

Bạn tôi lập tức sờ sờ vào bộ ghế.

“Thật hay đùa đấy?”

Tôi đứng bên cạnh suýt chút nữa thì bật cười.

Bố tôi lại giữ vẻ mặt nghiêm túc.

“Thật.”

Bạn tôi nhất thời tỏ vẻ kính nể bộ sofa này.

Sau khi bạn tôi đi, mẹ tôi cười đến mức không đứng thẳng nổi.

“Sao ông lại còn lừa người khác?”

Bố tôi nói:

“Tôi không lừa.”

“Nó thực sự chống ch/áy mà.”

Tôi hỏi:

“Vậy sau này bố còn m/ua đồ đắt tiền như thế này nữa không?”

Ông lắc đầu.

“Không.”

“Tại sao?”

“Vì sofa hai mươi nghìn tệ thì ngồi lên cũng chỉ là cái sofa thôi.”

Tôi gật đầu.

“Cuối cùng cũng thông suốt rồi à?”

Ông nhìn tôi.

“Nhưng nếu bên trong có thể giấu đồ…”

Tôi lập tức ngắt lời ông.

“Bố, đủ rồi ạ.”

Cả nhà chúng tôi cùng bật cười.

Sau này tôi mới nhận ra.

Con người khi đến một độ tuổi nào đó, thứ thực sự không nỡ bỏ đi, có lẽ không phải là giá trị bao nhiêu tiền.

Mà là những đoạn lịch sử ẩn giấu phía sau những món đồ đó.

Một tấm ảnh cũ.

Một bộ giấy tờ từ mấy chục năm trước.

Một chiếc chìa khóa đã hoen gỉ.

Thậm chí là một bộ ghế sofa cũ trông không thể bình thường hơn.

Bạn không biết khi nào nó sẽ phát huy tác dụng.

Nhưng nó vẫn luôn ở đó.

Cho đến một ngày,

Bạn cuối cùng cũng hiểu tại sao nó lại được giữ lại.

Còn về bộ sofa hai mươi nghìn tệ của bố tôi?

Hiện tại vẫn có người ngồi mỗi ngày.

Bố tôi ngồi bên trái.

Mẹ tôi ngồi bên phải.

Tôi ngồi ở giữa.

Thỉnh thoảng tôi lại cố tình hỏi:

“Bố, bố chắc chắn bộ sofa này thực sự đáng giá hai mươi nghìn chứ?”

Lần nào ông cũng không trả lời.

Chỉ vặn âm lượng tivi to lên một chút.

Bởi vì chúng tôi đều biết,

Thứ thực sự đáng giá của bộ sofa này, chưa bao giờ là bản thân chiếc ghế.

Câu chuyện này là tác phẩm hư cấu, chỉ dành cho mục đích đọc giải trí.