Ngô b/éo đứng bên cạnh, thấy tôi liền vội vàng chạy tới: "Anh Thành, anh về rồi..."

Tôi không thèm để ý tới nó, đi thẳng tới trước mặt mẹ và Nhã Quyên.

Mẹ nhìn thấy tôi, nước mắt trào ra ngay lập tức, bà lao tới túm lấy cánh tay tôi: "Lập Thành! Thằng con này! Con đi đâu thế! Con làm mẹ sợ ch*t khiếp!"

Tôi mặc kệ bà nắm lấy, không nói lời nào.

Nhã Quyên cười lạnh một tiếng: "Về làm gì? Xem chúng tôi làm trò cười à? Hay là đến để lấy tám vạn tệ kia của anh?"

Tôi nhìn nó, sự h/ận th/ù trong mắt nó không hề che giấu.

"Nhã Quyên," tôi lên tiếng, giọng hơi khàn, "Đám cưới, hủy thật rồi à?"

"Hủy rồi!" Nhã Quyên hét lên, "Còn không hủy được sao? Cái đồ xui xẻo như anh không tới, tiền của hồi môn cũng không cánh mà bay, nhà Tiền Vỹ tưởng nhà chúng ta lừa hôn! Tất cả là tại anh! Tất cả là do anh hại!"

Nó lao tới định đá/nh tôi, mẹ ôm ch/ặt lấy nó.

"Anh còn mặt mũi mà về đây! Cút đi! Cút ngay cho tôi!" Nhã Quyên gào khóc, chân tay vùng vẫy lo/ạn xạ.

Ngô b/éo vội vàng chạy tới kéo nó lại: "Nhã Quyên! Em bình tĩnh chút đi! Anh Thành chẳng phải đã về rồi sao? Có chuyện gì thì nói chuyện đàng hoàng!"

"Nói cái gì! Có gì mà nói!" Nhã Quyên không thoát ra được, chỉ thẳng vào mũi tôi mà ch/ửi, "Triệu Lập Thành! Tôi nói cho anh biết! Cả đời này tôi sẽ không bao giờ tha thứ cho anh! Anh đúng là đồ sao chổi! Khắc ch*t vợ anh, giờ lại quay sang khắc tôi! Cút đi! Nhà này không có người anh trai như anh!"

Xung quanh có không ít hàng xóm vây xem, chỉ trỏ bàn tán xì xào.

Tôi nghe những lời nghị luận đó, nhìn khuôn mặt vặn vẹo của Nhã Quyên, nhìn những giọt nước mắt bất lực của mẹ, bỗng cảm thấy mọi thứ đều trở nên vô vị.

Tôi đưa tay, lấy tờ biên lai báo mất thẻ từ túi trong ra, cùng với hai trăm tệ tiền hoàn lại.

Tôi đưa biên lai cho mẹ: "Mẹ, thẻ là con báo mất, tiền không mất đâu."

Rồi lại đưa hai trăm tệ cho Nhã Quyên: "Cặp vòng bạc con trả lại rồi, đây là tiền hoàn lại. Em cầm lấy, làm của hồi môn đi."

Nhã Quyên nhìn hai trăm tệ đó như nhìn thứ gì bẩn thỉu, hét lên: "Ai thèm tiền bẩn của anh! Anh cầm đi! Anh cút đi!"

Nó hất mạnh tay làm số tiền trong tay tôi rơi xuống đất.

Mẹ định nhặt lên, tôi ngăn bà lại.

Tôi nhìn số tiền dưới đất, rồi lại nhìn Nhã Quyên, mỉm cười, một nụ cười lạnh lẽo.

"Nhã Quyên," tôi nói, "Số tiền này, là anh trai em b/án m/áu... không, là anh chắt bóp từng đồng tích cóp được. Em không cần, anh giữ lại tự dùng."

Tôi cúi người, nhặt hai trăm tệ lên, phủi bụi rồi nhét lại vào túi.

Sau đó, tôi lấy tám vạn tiền mặt từ trong ba lô ra, được bọc trong tờ báo, đặt lên bệ đ/á trước cửa tòa nhà.

"Mẹ," tôi nhìn mẹ, "Tám vạn này là tiền con gửi mẹ dưỡng già. Đám cưới của Nhã Quyên tan tành, con cũng có trách nhiệm. Tiền này, mẹ cầm lấy."

Mẹ nhìn gói tiền, lại nhìn tôi, môi r/un r/ẩy không nói nên lời.

Nhã Quyên sững người, nhìn gói tiền với ánh mắt phức tạp.

"Còn về phần con," tôi quay sang nhìn Nhã Quyên, "Con ly dị là chuyện của con. Con không tr/ộm không cư/ớp, chẳng làm phiền đến ai. Các người chê con xui xẻo, từ nay về sau con sẽ không xuất hiện làm chướng mắt các người nữa."

Nói xong, tôi đeo ba lô lên, quay người bước đi.

"Lập Thành!" Mẹ gọi theo sau, giọng nghẹn ngào.

Tôi không quay đầu lại.

Ngô b/éo đuổi theo hai bước: "Anh Thành! Anh đi đâu thế?"

Tôi không trả lời, chỉ bước về phía trước, những bước chân rất vững vàng.

Bước ra khỏi khu chung cư, bước ra khỏi những ánh mắt chỉ trỏ, bước ra khỏi những tiếng gào khóc và bàn tán.

Trời bắt đầu đổ mưa, những sợi mưa nhỏ li ti rơi trên mặt, mát lạnh.

Tôi không che ô, cứ thế mà đi.

Điện thoại trong túi lại rung lên, tôi không lấy ra.

Tôi biết, lại là tin nhắn.

Nhưng lúc này, tôi không muốn xem, cũng chẳng muốn nghe.

Tôi chỉ muốn cứ thế bước đi, đi đến một nơi không ai quen biết mình, đi đến một nơi có thể khiến tôi tĩnh tâm lại.

Mưa dần nặng hạt, làm ướt tóc tôi, làm ướt quần áo tôi, làm ướt cả chiếc ba lô.

Tôi đi, như đang đi trong giấc mơ của chính mình.

Trong giấc mơ đó, không có thiệp cưới, không có đám cưới, không có tám vạn tệ, không có sự ghẻ lạnh, không có h/ận th/ù.

Chỉ có mình tôi, và cơn mưa này.

Đi mãi, tôi bỗng nghe phía sau có tiếng bước chân, rất gấp gáp.

Tôi dừng lại, không quay đầu.

Tiếng bước chân dừng lại cách tôi vài bước phía sau.

Sau đó, tôi nghe thấy giọng mẹ, nghẹn ngào nhưng bình tĩnh hơn trước: "Lập Thành... con... con đừng đi... mẹ sai rồi... mẹ thực sự sai rồi..."

Tôi không nhúc nhích, cũng không nói gì.

Mưa vẫn rơi, gõ lên mặt ô phát ra tiếng "xào xạc".

Mẹ cầm một chiếc ô đen, đứng sau lưng tôi, chiếc ô che hơn nửa người tôi, còn một nửa thân mình bà thì phơi dưới mưa.

"Lập Thành..." giọng mẹ nức nở, "Số tiền đó... mẹ không cần tiền của con... mẹ chỉ cần người thôi... con về đi... chúng ta về nhà..."

Tôi nghe những lời bà nói, nghe tiếng mưa rơi, nghe cả tiếng nhịp tim mình.

Đợi rất lâu sau, tôi mới từ từ quay người lại.

Khuôn mặt mẹ dưới tán ô, bị nước mưa làm ướt một nửa, nước mắt hòa lẫn nước mưa chảy xuống.

Bà nhìn tôi, trong ánh mắt không còn sự thiên vị và coi đó là điều hiển nhiên như trước nữa, mà là sợ hãi, là hối h/ận, là xót xa.

"Mẹ..." tôi lên tiếng, giọng khàn đặc.