Khóe miệng vẫn còn vương bọt kem đá/nh răng, trong mắt đầy những tia m/áu.

“Mẹ, con đã làm sai điều gì?” Tôi hỏi.

“Con không làm sai gì cả, nhưng mà...”

“Đã không làm sai, tại sao con phải xin lỗi?” Tôi ngắt lời bà, “Mẹ, con biết mẹ khó xử. Nhưng mẹ có bao giờ nghĩ, những năm qua con đã sống thế nào không? Mỗi lần họ có việc, con đều cố hết sức giúp đỡ. Nhưng khi con có việc, họ đã từng giúp con chưa?”

Đầu dây bên kia im lặng.

“Mẹ, con không muốn làm kẻ khờ khạo nữa.” Tôi nói, “Nếu họ thấy con không tốt, thì cứ cho là không tốt đi. Dù sao trong mắt họ, con chưa bao giờ là thứ tốt đẹp gì cả.”

Nói xong, tôi cúp máy.

Đây là lần đầu tiên tôi nói những lời nặng nề như vậy với mẹ.

Tôi biết bà sẽ buồn, nhưng tôi không còn cách nào khác.

Nếu ngay cả bản thân mình mà tôi cũng không lên tiếng bảo vệ, thì trên thế giới này sẽ chẳng còn ai đứng ra thay tôi nói lời công bằng nữa.

Khi ra khỏi nhà, trời u ám như sắp đổ mưa.

Tôi cầm ô đi bộ đến ga tàu điện ngầm, chen chúc lên chuyến tàu giờ cao điểm.

Trong toa tàu rất đông người, tôi bị ép vào góc, không thể cử động.

Điện thoại lại rung lên.

Tôi cúi đầu nhìn, là tin nhắn thông báo từ ngân hàng.

Một khoản chuyển khoản hai nghìn bốn trăm tệ vừa mới vào tài khoản.

Người chuyển là Chu Đình Đình.

Thời gian là 7 giờ 23 phút sáng nay.

Nghĩa là, hôm qua cô ta thực sự đã chuyển khoản, chỉ là đến tận bây giờ tiền mới về.

Tôi nhìn dòng tin nhắn đó, trong lòng ngũ vị tạp trần.

Nếu hôm qua tôi đợi thêm một chút, có lẽ những chuyện sau đó đã không xảy ra.

Nhưng vấn đề là, tại sao tôi phải đợi?

Cô ta hoàn toàn có thể báo cho tôi biết ngay sau khi chuyển khoản rằng có thể bị chậm, chứ không phải gửi một tấm ảnh chụp màn hình rồi tưởng mọi chuyện đã xong xuôi.

Cô ta hoàn toàn có thể chuyển tiền cho tôi từ một ngày trước khi khởi hành, chứ không phải đợi đến đêm trước ngày đi mới vội vàng tìm tôi.

Cô ta căn bản không hề coi trọng thời gian và tiền bạc của tôi.

Trong mắt cô ta, tôi chỉ là chiếc ví dự phòng, gọi là có mặt, không cần báo đáp.

Tôi cất điện thoại, không trả lời dòng tin nhắn đó.

Đến công ty, tôi bắt đầu một ngày làm việc.

Sáng họp, chiều sửa phương án, bận rộn đến tận hơn bảy giờ tối mới tan làm.

Bước ra khỏi tòa nhà văn phòng, mưa đã tạnh.

Trong không khí có mùi ẩm ướt, trên mặt đường đọng lại những vũng nước nông.

Tôi lấy điện thoại ra, thấy trong nhóm gia đình lại có tin nhắn mới.

Là của bác cả.

Một bức ảnh chụp chung của Chu Đình Đình và bạn trai cô ta.

Lời nhắn kèm theo: “Các con đi Bắc Kinh chơi rất vui, cảm ơn sự quan tâm của mọi người.”

Dưới đó là một loạt người thân vào thả tim và bình luận.

“Đình Đình xinh quá!”

“Bạn trai cũng rất đẹp trai!”

“Chúc hai cháu hạnh phúc!”

Không còn ai nhắc lại chuyện hôm qua nữa.

Cứ như thể chưa từng có chuyện gì xảy ra vậy.

Tôi tắt điện thoại, hít một hơi thật sâu.

Rồi bước về phía ga tàu điện ngầm.

Tôi biết, cơn sóng gió này vẫn chưa thực sự kết thúc.

Với sự hiểu biết của tôi về gia đình bác cả, họ tuyệt đối sẽ không bỏ qua đâu.

Họ tỏ ra thản nhiên bây giờ, chỉ là để giữ thể diện trước mặt họ hàng.

Trong bóng tối, chắc chắn họ đang mưu tính điều gì đó.

Quả nhiên, ba ngày sau, sự việc đã thực sự bùng n/ổ.

Đó là thứ Bảy, tôi hiếm khi được nghỉ ngơi, ngủ nướng ở nhà.

Đến trưa, chuông cửa reo.

Tôi cứ ngỡ là đồ ăn giao đến, liền đi dép lê ra mở cửa.

Ngoài cửa đứng ba người.

Bác cả Chu Kiến Quốc, bác dâu cả Triệu Mỹ Lan, và Chu Đình Đình.

Trên mặt cả ba đều nở nụ cười, nhưng nụ cười đó nhìn thế nào cũng thấy không bình thường.

Bác cả tay xách trái cây, bác dâu xách một thùng sữa.

Chu Đình Đình đứng sau cùng, cúi đầu không nói gì.

Tôi sững người.

“Viễn Viễn, ở nhà đấy à?” Bác cả cười nói, “Chúng bác đến thăm con.”

Tôi theo phản xạ lùi lại một bước, để họ vào nhà.

Họ bước vào, nhìn quanh căn hộ thuê của tôi.

Bác dâu cười nói: “Viễn Viễn, căn nhà này của con được đấy nhỉ, tiền thuê mỗi tháng chắc không ít đâu nhỉ?”

“Cũng tạm ạ.” Tôi nói, “Mọi người ngồi đi, để con đi rót nước.”

Tôi rót vài cốc nước bưng ra, họ đã ngồi chễm chệ trên ghế sofa.

Bác cả đặt trái cây lên bàn trà, hắng giọng: “Viễn Viễn này, chuyện vài hôm trước, là Đình Đình không phải. Nó còn trẻ không hiểu chuyện, con đừng chấp nó.”

Tôi khựng lại.

Không ngờ bác cả lại chủ động xin lỗi.

Bác dâu cũng tiếp lời: “Đúng đấy, Viễn Viễn, con là anh trai, đừng so đo với em gái. Hôm đó nó cũng vội quá, lời nói không hay, con đừng để bụng.”

Tôi nhìn Chu Đình Đình.

Nó vẫn cúi đầu, không nói gì.

“Đình Đình, con nói gì đi chứ.” Bác dâu thúc giục.

Chu Đình Đình ngẩng đầu nhìn tôi, ánh mắt đầy sự miễn cưỡng.

Nhưng nó vẫn lên tiếng: “Anh, xin lỗi anh.”

Ba từ này, nó nói một cách cực kỳ lấy lệ.

Giống như một học sinh tiểu học bị ép phải học thuộc lòng vậy.

Trong lòng tôi hiểu rõ, đây không phải là lời xin lỗi chân thành.

Đây là một vở kịch.

Một vở kịch được dàn dựng công phu để làm tôi mất cảnh giác.

Nhưng tôi không vạch trần.

Tôi muốn xem rốt cuộc họ định làm gì.

“Không sao,” tôi nói, “chuyện qua rồi thì thôi.”