Cô ấy nghẹn lại một tiếng: "Anh, em, Đường Đường, rồi bố mẹ em với Tiểu Vỹ."

"Cô đã hỏi ý kiến anh chưa?"

"Em cứ nghĩ anh sẽ bằng lòng."

"Đó chính là vấn đề."

Đầu dây bên kia có người gọi cô ấy, chắc là Trần Phúc Sinh cần làm xét nghiệm. Cô ấy vội vàng nói: "Em cúp máy trước đây."

"Được."

"Chu Dữ."

"Sao?"

"Chiếc đồng hồ đó bố em thực sự đã nhận rồi."

"Biết rồi."

"Ông ấy đeo lên tay rồi."

Tôi không nói gì.

"Ông ấy nói, kích thước vừa vặn."

"Vậy thì tốt rồi."

Sau khi cúp máy, tôi đặt điện thoại lên bàn. Tôi không hiểu tại sao mình lại cảm thấy khó chịu chỉ vì một câu "kích thước vừa vặn".

Chiếc đồng hồ đó không phải là câu trả lời mà tôi muốn. Tôi muốn là Trần Phúc Sinh nói trước mặt mọi người một câu "Đây là con rể tôi tặng".

Nhưng ông ấy đã không nói.

Ông ấy chỉ đeo chiếc đồng hồ lên tay.

Như thể đã chấp nhận một món đồ, nhưng lại không chấp nhận người tặng.

Hai ngày sau, Trần Lan hẹn tôi đến cơ sở tư vấn hôn nhân.

Nơi đó nằm trong một tòa nhà văn phòng, trước cửa treo một tấm biển không lớn lắm, không có câu quảng cáo rực rỡ nào. Người tư vấn là một phụ nữ hơn bốn mươi tuổi, họ Hứa, trong phòng bày hai chiếc ghế sofa đơn, ở giữa đặt một chiếc bàn thấp.

Chúng tôi ngồi đối diện nhau, giữa là một chậu cây trầu bà sắp khô héo.

Cô Hứa không vội hỏi ai đúng ai sai, chỉ hỏi chúng tôi: "Trước cuộc xung đột lần này, lần xung đột tương tự sớm nhất là gì?"

Trần Lan nói: "Tiền trả trước m/ua nhà cho bố mẹ em."

Tôi nói: "Tiểu Vỹ mở tiệm."

Cô ấy nhìn chúng tôi một cái: "Hai người đang nói hai chuyện khác nhau."

Trần Lan xoa xoa các ngón tay: "Chu Dữ cảm thấy em lúc nào cũng nhận lời yêu cầu của nhà trước, sau đó mới hỏi ý kiến anh ấy."

"Thực tế thì sao?" Cô Hứa hỏi.

"Thực tế đúng là như vậy."

"Tại sao cô lại nhận lời trước?"

Trần Lan im lặng một lúc: "Bởi vì nếu em không nhận lời, họ sẽ cảm thấy em gả đi rồi là không quan tâm đến nhà nữa."

"Tại sao cô sợ họ nghĩ như vậy?"

"Họ sẽ nói em vô lương tâm."

"Cô sợ bị nói là vô lương tâm."

"Vâng."

Cô Hứa quay đầu nhìn tôi: "Còn anh? Tại sao anh lần nào cũng đồng ý?"

Tôi nhìn đường trên cao ngoài cửa sổ.

"Bởi vì tôi muốn cô ấy đỡ vất vả hơn một chút."

"Chỉ vì lý do này thôi sao?"

"Còn nữa... Tôi không muốn cô ấy bị kẹt ở giữa."

"Anh dùng tiền, thay cô ấy chặn lại mâu thuẫn."

"Có lẽ vậy."

"Vậy tại sao bây giờ anh đột nhiên bùng n/ổ?"

"Bởi vì tôi phát hiện ra là chặn không nổi."

Cô Hứa gật đầu: "Khi không chặn nổi, tiền liền biến thành bằng chứng."

Tôi nhíu mày.

"Bằng chứng gì?"

"Chứng minh anh đã hy sinh, chứng minh anh không nên bị đối xử như vậy, cũng chứng minh cô ấy không đứng về phía anh."

Trần Lan hạ giọng nói: "Anh ấy nói đúng."

Tôi không nói gì.

Cô Hứa lại hỏi: "Bàn chính đối với anh có ý nghĩa gì?"

Tôi vốn định nói "Chẳng có gì".

Nhưng lời đến bên miệng lại biến thành: "Có nghĩa là tôi không phải bị gọi đến để trả tiền rồi xong việc."

Trần Lan nhìn tôi.

"Anh hy vọng họ coi anh là con trai?" Cô Hứa hỏi.

"Tôi không cần họ coi tôi là con trai."

"Vậy anh hy vọng họ coi anh là gì?"

"Con rể."

"Con rể thì nhất định phải ngồi bàn chính sao?"

"Không phải."

"Vậy tại sao anh không ngồi bàn số tám?"

Tôi nhìn cô ấy, không trả lời ngay.

Cô Hứa tiếp tục: "Hai người cần phải tách bàn ngồi, tiền bạc và địa vị ra để thảo luận. Ngồi ở đâu không nhất thiết đại diện cho qu/an h/ệ, nhưng khi một người bị nói rõ ràng 'anh không được ngồi chỗ này', đồng thời lại bị yêu cầu gánh vác trách nhiệm kinh tế nặng nề nhất trong gia đình, thì đó không chỉ là vấn đề chỗ ngồi nữa."

Trần Lan cúi đầu rơi nước mắt.

"Nhưng lúc đó em không nghĩ nó nghiêm trọng đến thế," cô ấy nói.

"Cô không nghĩ tới, hay là không dám nghĩ?"

Trần Lan không trả lời.

Khi buổi tư vấn kết thúc, cô Hứa bảo mỗi người viết ra ba việc sau này không thể chấp nhận được.

Tôi viết:

Không được sử dụng tài sản chung khi chưa có sự đồng ý.

Trộn lẫn khoản v/ay, bảo lãnh và cho tặng vào với nhau.

Dùng qu/an h/ệ vợ chồng để ép tôi đưa ra quyết định trước mặt công chúng.

Trần Lan viết:

Không được vì chuyện của bố mẹ mà hoàn toàn gạt cô ấy ra ngoài.

Không được phủ nhận lẫn nhau trước mặt con cái.

Không được dùng ly hôn hoặc ly thân để trừng ph/ạt đối phương.

Cô ấy đưa tờ giấy cho tôi xem.

Tôi nói: "Tôi không lấy việc ly thân ra để trừng ph/ạt cô."

"Nhưng những gì em cảm nhận được chính là trừng ph/ạt."

"Vậy tôi phải làm thế nào?"

"Anh có thể nói với em là anh cần bình tĩnh vài ngày, chứ không phải trực tiếp chặn số."

"Tôi đã nói tối hôm đó rồi."

"Anh nói là 'để mọi người yên tĩnh', rồi chặn toàn bộ thông tin liên lạc của em."

"Cô gọi 236 cuộc điện thoại."

"Vì anh không nghe máy."

"Sau khi tôi nghe, cô sẽ nghe tôi nói sao?"

Cô ấy im lặng.

Đó là một câu hỏi không có đáp án.

Cả hai chúng tôi đều hiểu rõ, sau khi cuộc gọi được kết nối, mọi chuyện sẽ không tốt đẹp hơn. Cô ấy sẽ khóc, sẽ nói bố cô ấy nhập viện, sẽ nói đứa con và gia đình, sẽ nói tôi có khả năng thì giúp một chút; tôi sẽ mỉa mai, sẽ nhắc đến bàn chính, sẽ lần lượt lật lại những khoản n/ợ cũ.

Cuối cùng, không ai thực sự lắng nghe đối phương cả.

Cô Hứa nói: "Hai người cần thiết lập một kênh liên lạc có thể thực thi được trước."

Tôi nói: "Chuyện con cái thông qua chị gái cô."

Trần Lan nói: "Em muốn trực tiếp liên lạc với anh."