Trình Hạo nhìn tôi vài giây, bỗng bật cười: "Được. Mọi người đều đang nhìn đấy, cô cứ cố chấp đi. Đến khi ông ngoại thực sự cần tiền, hy vọng cô vẫn còn cứng rắn được như vậy."

Anh ta dẫn gã môi giới vào thang máy.

Dì cả không đi theo, ngồi lại xuống ghế, miệng lẩm bẩm: "Đều là người một nhà, việc gì phải làm ầm ĩ đến thế này."

Tôi hỏi bà: "Dì cả, những năm qua ông ngoại rốt cuộc có bao nhiêu tiền tiết kiệm?"

Ánh mắt bà né tránh: "Người già thì có bao nhiêu đâu? Tiền lương hưu chỉ đủ ăn uống, cũng chẳng còn dư dả gì."

Ông ngoại là công nhân nghỉ hưu của nhà máy dệt, lương hưu mỗi tháng hơn bốn nghìn ba trăm tệ. Ông ở căn nhà cũ của chính mình, không tốn tiền thuê nhà, ăn uống chủ yếu ở nhà mẹ tôi.

Những năm qua mẹ tôi cứ cách ngày lại mang thức ăn sang, quần áo, th/uốc men, tiền điện nước cũng thường xuyên thay ông chi trả. Ông ngoại không hút th/uốc, không uống rư/ợu, sở thích lớn nhất là xuống lầu đá/nh cờ với mấy người bạn già.

Ông không thể nào không có chút tiền tiết kiệm nào.

Tôi lại hỏi: "Còn khoản tiền đền bù giải tỏa căn nhà cũ ba năm trước đâu?"

Dì cả dùng khăn giấy lau khóe mắt: "Đó là tiền của ông ngoại cô, sao tôi biết được?"

"Trình Hạo có biết không?"

"Sao cô cứ bám riết lấy anh cô làm gì?"

Bà đột ngột đứng dậy, giọng cũng cao lên: "Người ta Hạo Hạo mở công ty, việc nhiều, có thể chạy đôn chạy đáo đã là tốt lắm rồi. Cô là đứa ngồi văn phòng hưởng lương ch*t, đương nhiên không hiểu làm ăn khó khăn thế nào."

Y tá lại tới nhắc nhở. Dì cả quay người đi vào lối cầu thang bộ, vừa đi vừa gọi điện cho Trình Hạo. Bà hạ giọng, nhưng tôi vẫn nghe được một câu: "Nó bắt đầu hỏi về tiền đền bù giải tỏa rồi."

Câu nói đó như một cây kim nhỏ, đ/âm thẳng vào tai tôi.

Tôi nhìn mẹ.

Sắc mặt bà còn trắng hơn cả bức tường.

"Mẹ, có phải mẹ biết chuyện gì không?"

Mẹ gấp đi gấp lại chiếc áo bông cũ của ông ngoại, hồi lâu sau mới nói: "Tiền đền bù giải tỏa là bảy mươi hai vạn. Ông ngoại con giữ lại hơn mười vạn trong tay, số còn lại bảo đưa cho Trình Hạo giữ hộ."

"Gửi ở đâu ạ?"

"Bảo là sổ tiết kiệm kỳ hạn ba năm, lãi suất cao hơn một chút."

"Có giấy tờ chứng minh không?"

"Ông ngoại con bảo có, nhưng không cho mẹ xem."

"Chuyện này từ bao giờ?"

"Hơn ba năm rồi."

Tôi tính toán thật nhanh trong đầu. Ngay cả khi ông ngoại lấy hơn mười vạn để chi tiêu hàng ngày, số còn lại ít nhất cũng phải năm mươi vạn. Bây giờ kỳ hạn đã hết, tiền không thể tự nhiên biến mất được.

Thế nhưng Trình Hạo từ đầu đến cuối không hề nhắc đến khoản tiền này.

Buổi trưa, dì cả nhắn trong nhóm gia đình rằng tiền tiết kiệm của ông ngoại đã sớm dùng vào chi phí sinh hoạt và khám chữa b/ệnh, hiện tại không còn lại bao nhiêu, hy vọng mọi người đừng tơ tưởng đến tiền của người già, đừng chỉ muốn chiếm lợi từ ông.

Bà không chỉ đích danh ai, nhưng mỗi chữ mỗi câu đều như nhắm thẳng vào tôi.

Trình Hạo bồi thêm một câu: "Có vài người cứ nghe tin người già lâm nguy, điều đầu tiên hỏi không phải là tình trạng b/ệnh mà là tiền tiết kiệm, thật đáng thất vọng."

Tôi vừa định đáp trả, mẹ đã ấn điện thoại tôi xuống.

"Đừng cãi nhau, c/ứu ông ngoại trước đã."

Tôi nhịn.

Chiều hôm đó, tôi lại đóng thêm một vạn. Cậu v/ay được ba vạn, cũng nộp tất cả vào tài khoản b/ệnh viện.

Dì cả nói tiền tiết kiệm chưa đến hạn rút, chỉ đóng được năm nghìn.

Trình Hạo vẫn không đóng một xu.

Anh ta lại gửi mấy tấm ảnh chụp máy theo dõi ở đầu giường ông ngoại vào nhóm, nói rằng mình đang "kiên trì túc trực". Thực tế, những tấm ảnh đó là do dì cả chụp rồi gửi cho anh ta khi y tá cho phép người nhà vào thăm chớp nhoáng.

Anh ta ở b/ệnh viện được hai mươi phút, nhận được điện thoại của khách hàng liền bỏ đi.

Trước khi đi, anh ta nhắc nhở tôi: "Chuyện căn nhà cô cân nhắc lại đi. Đừng ép tôi phải nói hết những chuyện trước đây trước mặt họ hàng."

"Chuyện trước đây là chuyện gì?"

"Sau khi cô ly hôn, là ai đứng ra chống lưng cho cô? Là ai cho cô v/ay tiền m/ua nhà? Làm người không thể chỉ nhớ đến nỗi oan ức của bản thân mà quên đi ân huệ của người khác."

"Tiền là ông ngoại cho con v/ay, không phải anh cho v/ay."

"Tiền của ông ngoại, sau này cũng là của mọi người."

"Đã là của mọi người, tại sao chỉ bắt mình con b/án nhà?"

Anh ta kéo chiếc khăn quàng cổ lên, không trả lời.

Đêm ngày thứ ba, chỉ số nhiễm trùng phổi của ông ngoại tiếp tục tăng, bác sĩ đưa ra thông báo b/ệnh tình nguy kịch. Mẹ nghe thấy hai chữ "nguy kịch", chân bủn rủn, phải vịn vào tường mới không ngã quỵ. Dì cả bật khóc thành tiếng, cậu ngồi xổm dưới đất, hút th/uốc hết điếu này đến điếu khác.

Sau khi Trình Hạo tới, việc đầu tiên không phải là vào văn phòng nghe bác sĩ giải thích tình trạng b/ệnh, mà là kéo tôi vào lối thoát hiểm.

"Tài khoản b/ệnh viện chỉ còn hơn hai vạn, cô rốt cuộc có b/án nhà không?"

"Con đã đóng sáu vạn rồi."

"Sáu vạn thì trụ được mấy ngày? Sau này hồi phục, hộ lý không cần tiền à?"

"Số tiền ông ngoại giao cho anh giữ đâu?"

Ánh mắt anh ta d/ao động một chút, rồi nhanh chóng bình tĩnh lại: "Tiền gì?"

"Tiền đền bù giải tỏa. Ít nhất là năm mươi vạn."

"Đó là sự sắp xếp riêng của ông, không liên quan đến cô."

"Ông ấy đang nằm trong đó, khoản tiền này nên được lấy ra chữa b/ệnh trước."

"Tiền tiêu hết rồi."

"Tiêu vào đâu?"

"Ông ngoại những năm qua uống th/uốc, khám sức khỏe, đối nhân xử thế, chẳng phải đều cần tiền sao? Cô tưởng người già sống mà không tốn tiền à?"

Tôi nhìn anh ta: "Năm mươi vạn, tiêu hết trong ba năm sao?"

Anh ta thiếu kiên nhẫn vẫy tay: "Sổ sách cụ thể sao tôi biết được? Thẻ ngân hàng lại không nằm trong tay tôi."

"Không phải anh giữ hộ ông sao?"

Khóe miệng Trình Hạo gi/ật gi/ật.

"Ai nói cho cô biết?"

"Mẹ con."