Anh ấy không trực tiếp từ chối mẹ mình, cũng không thay tôi từ chối bà. Anh ấy chỉ liên tục chụp màn hình lời bà nói gửi cho tôi, chuyển lời tôi nói cho bà, muốn chúng tôi tự tranh cãi, tự lùi bước, tự đàm phán ra kết quả.

Nhưng anh ấy là người duy nhất giữa chúng tôi đứng ở cả hai phía.

Anh ấy không đưa ra quyết định, đồng nghĩa với việc để phía mạnh thế hơn quyết định.

Tôi gọi điện cho Trần Nghiên.

Điện thoại đổ chuông rất lâu mới bắt máy.

"Ảnh là mẹ anh gửi cho em."

Anh im lặng.

"Tại sao anh lại gửi đoạn chat của chúng ta cho bà ấy?"

"Bà ấy hỏi anh."

"Anh không thể nói là không tiện sao?"

"Bà ấy là mẹ anh."

"Anh lại thế rồi."

Anh day day sống mũi: "Anh chỉ muốn bà ấy biết em không phải hoàn toàn mặc kệ."

"Cho nên anh gửi lời em nói sẵn sàng góp tiền cho bà ấy, nhưng lại không gửi lời em nói không chấp nhận nghỉ việc cho bà ấy?"

"Anh cũng từng gửi rồi."

"Khi nào?"

"Trước đây."

"Bà ấy đã thấy chưa?"

"Chắc là thấy rồi."

"Chắc là?"

Anh không trả lời.

Tôi mở máy tính, lật lại lịch sử trò chuyện cũ.

Tháng 11 năm ngoái, tôi từng nói với anh: "Nếu chi phí phục hồi của bố anh có khó khăn, chúng ta có thể cùng gánh vác, nhưng không được mặc định em phải nghỉ việc."

Lúc đó anh trả lời tôi: "Biết rồi, em yên tâm."

Tôi gửi ảnh chụp màn hình đó cho anh.

"Anh đã gửi câu này cho mẹ anh chưa?"

Qua nửa phút, anh trả lời: "Chưa."

"Tại sao?"

"Anh sợ bà ấy không chấp nhận được."

"Anh sợ bà ấy không chấp nhận được, nên để bà ấy tiếp tục tưởng rằng em sẽ nghỉ việc."

"Anh chỉ đang đợi thời điểm thích hợp."

"Anh lúc nào cũng đợi thời điểm thích hợp."

Tôi cúp máy.

Mười phút sau, anh gửi một tin nhắn: "Ngày mai anh đến Thượng Hải."

Tôi không trả lời.

Tối hôm sau, anh thực sự xuất hiện dưới chân căn hộ của tôi. Khi tôi xuống lầu, anh đang đứng trước cửa hàng tiện lợi, tay cầm một chiếc thùng giấy.

"Đây là đồ của em."

Trong thùng có hai cuốn sách của tôi, một chiếc khăn quàng cổ màu xám, một chiếc bình giữ nhiệt cũ, và chậu cây trầu bà từng bị anh tưới ch*t, sau đó m/ua lại.

Lá trầu bà đã mọc rất dày, dưới đáy chậu vẫn còn dán cái tên do tôi viết.

"Sao anh lại mang nó đến đây?"

"Lúc em chuyển đi thì quên."

Tôi nhận lấy thùng giấy, hỏi: "Còn gì nữa không?"

"Hết rồi."

Tôi cúi đầu nhìn thấy bên cạnh bình giữ nhiệt có một vết lõm.

Đó là lần đầu tiên tôi đến Ninh Châu, bà Đường Tú Lan vô tình va vào cạnh bàn mà để lại. Lúc đó bà nói: "Đồ cũ thì đừng dùng nữa, lát nữa dì đổi cái mới cho con."

Tôi không đổi.

Tôi thích cái bình này, vì Trần Nghiên từng dán một miếng sticker hình con thỏ méo mó lên đó. Sau này sticker bong ra, chỉ để lại nửa vòng vết keo.

"Mẹ anh vẫn khỏe chứ?"

"Bà ấy nói em khá tuyệt tình."

"Còn anh?"

"Anh không biết."

"Chuyện anh xin điều chuyển về Ninh Châu, chốt rồi à?"

"Chốt rồi, tháng sau báo danh."

Tôi gật đầu.

"Thế thì tốt."

Anh nhìn tôi: "Em thực sự không muốn níu kéo chút nào sao?"

"Em từng níu kéo rồi."

"Khi nào?"

"Vào lần đầu tiên anh không trả lời em, vào lúc anh không chịu từ chối mẹ anh ngay tại chỗ, vào lúc anh nói em chỉ góp tiền, không góp người."

Sắc mặt anh tái nhợt.

"Anh không phải là không muốn có em."

"Em biết."

"Vậy tại sao em vẫn muốn đi?"

"Vì thứ em muốn không phải là bị anh ép buộc."

Anh cúi đầu nhìn mặt đất, rất lâu không nói gì.

Trước cửa hàng tiện lợi có một đứa trẻ khóc đòi m/ua đồ chơi, bà của đứa bé dỗ dành mãi, cuối cùng vẫn đặt đồ chơi trở lại kệ.

Đêm thành phố rất ồn ào, dòng xe cộ, cục nóng điều hòa, tiếng nhạc cửa hàng trộn lẫn vào nhau. Chúng tôi đứng ở giữa, như thể cả hai đều đã biết câu trả lời, nhưng vẫn muốn nghe từ miệng đối phương một câu khác biệt.

Cuối cùng anh nói: "Mẹ anh có thể sẽ đến tìm em."

"Bà ấy đến, em sẽ gặp."

"Em đừng kích động bà ấy."

"Em sẽ không."

"Bà ấy lớn tuổi rồi."

"Em biết."

"Hôm đó bà ấy không cố ý làm em khó xử."

"Em biết."

"Vậy em có thể..."

Anh chưa nói hết.

Tôi nói thay anh: "Có thể đừng để bà ấy biết chúng ta chia tay không?"

Anh không phủ nhận.

Tôi nhìn anh, đột nhiên thấy rất mệt.

"Trần Nghiên, hôn sự không phải là thứ có thể tiếp tục bằng cách giấu giếm ai đó."

Anh ngẩng đầu.

"Anh về nói với bà ấy, chúng ta đã chia tay. Không phải vì một câu nói của bà ấy, mà vì anh chưa bao giờ coi em là người cần cùng nhau thương lượng."

"Anh không nói nên lời."

"Vậy để em nói thay anh."

Trưa hôm sau, bà Đường Tú Lan gọi điện cho tôi.

Bà không chào hỏi, vừa mở miệng đã hỏi: "Có phải con đã quyết định không cần A Nghiên nữa rồi không?"

"Vâng."

"Người trẻ các con cãi nhau, sao hở chút là không cần nữa?"

"Chúng cháu không phải cãi nhau."

"Nó đã đồng ý về Ninh Châu rồi, cũng tìm xong việc làm. Con không thể theo nó về sao?"

"Không thể."

"Công việc con tốt đến mấy, chẳng lẽ có thể bầu bạn cả đời với con?"

"Công việc không thể bầu bạn cả đời, nhưng đó là cuộc sống do chính cháu làm ra."

"Con nói những thứ này có ích gì? A Nghiên vì con, đã lỡ dở bao năm nay ở Thượng Hải."

"Anh ấy cũng có thể tiếp tục ở lại Thượng Hải."

"Vậy bố nó thì sao?"