Cô ấy thường bế con đi lại trong phòng khách, hết vòng này đến vòng khác.

Anh đóng cửa phòng mà vẫn nghe thấy.

Lần nào cũng nghe thấy.

Anh tựa vào ghế sofa, lồng ngựk như trống rỗng một mảng.

Anh nhắm mắt lại, trong đầu hiện lên một hình ảnh.

Trên thanh chắn của chiếc cũi, nơi bị bong tróc sơn, cô ấy đã dán một miếng dán nhỏ.

Một ngôi sao.

Giờ miếng dán vẫn còn đó.

Chỉ là trong cũi đã trống không.

Cửa ra sân bay.

Tống Hàm Sương đẩy xe hành lý đi ra, đối diện là làn gió nóng 30 độ.

Ánh nắng gay gắt làm cô nheo mắt không nhìn rõ.

Một người đàn ông đứng ở cửa đón khách, dáng người cao ráo, mặc chiếc sơ mi trắng sạch sẽ.

Cố Diễn.

Ánh mắt anh chạm vào cô lần đầu tiên, không mỉm cười.

Ánh mắt lướt qua gương mặt cô, dừng lại ở chiếc túi bỉm sữa xẹp lép trên tay cô.

Rồi anh đưa tay ra, nhận lấy chiếc túi, không hỏi bất cứ điều gì.

“Xe ở bên này.”

Anh đi phía trước, lên xe, luồng khí lạnh phả vào mặt, cô bỗng thấy lạnh run.

Cố Diễn lấy từ ghế sau một chiếc áo khoác đưa cho cô.

“Mặc vào đi.”

Cô nhận lấy.

Xe chạy được một đoạn, cô tựa đầu vào cửa kính, bỗng nhiên lên tiếng.

“Cố Diễn.”

“Ừ.”

“Con của em mất rồi.”

Bàn tay nắm vô lăng của anh siết ch/ặt, rất lâu sau, anh nói: “Anh biết.”

Cô quay sang nhìn anh.

Anh nhìn thẳng về phía trước, yết hầu chuyển động.

“Anh đã điều tra rồi. Hàm Sương, ngày đó anh suýt chút nữa đã bay thẳng sang đó.”

“Nhưng em bảo anh đợi bảy ngày, nên anh đã đợi đúng bảy ngày.”

Tống Hàm Sương không nói gì thêm nữa.

Ngoài cửa sổ, những rặng cọ lùi dần về phía sau.

Thành phố xa lạ, những con đường xa lạ.

Cùng ngày hôm đó.

Cửa văn phòng của Lục Dữ bị khóa trái từ bên trong.

Trợ lý đứng bên ngoài, nghe thấy tiếng thủy tinh vỡ, hết lần này đến lần khác.

Đồ trang trí trên bàn, cúp trên kệ sách, cốc sứ trên bàn trà đều vỡ nát.

Sau khi yên lặng, anh gọi điện cho quản gia lão Ngô.

“Tôi bảo ông mỗi tháng chuyển cho cô ấy mười ngàn tệ, đã chuyển chưa?”

Đầu dây bên kia im lặng rất lâu: “Lục tổng…”

“Đã chuyển chưa?”

Giọng lão Ngô bắt đầu r/un r/ẩy: “Chưa ạ.”

Lục Dữ siết ch/ặt điện thoại, khớp ngón tay trắng bệch.

“Ba năm. Một lần cũng không chuyển?”

“Tôi… tôi thấy thái độ của ngài đối với phu nhân thường ngày, cô Tư Điềm lại hay đến, nên tôi tưởng…”

“Ông tưởng cái gì?”

“Tôi tưởng sớm muộn gì cô ấy cũng bị thay thế, số tiền này chuyển đi cũng phí… Lục tổng, tôi chỉ muốn tiết kiệm tiền cho ngài thôi mà!”

Lục Dữ ném điện thoại xuống đất, màn hình vỡ tan như mạng nhện nhưng vẫn còn sáng.

Anh ngồi thụp xuống, chống tay lên trán.

Ba năm.

Cô ấy thực sự sống dựa vào vài đồng bạc lẻ đó và số tiền tiết kiệm ít ỏi trước đây suốt ba năm trời.

Anh nhớ lại đêm hôm đó, anh nghe thấy cô bế con đi vòng quanh trong phòng khách.

Anh đóng cửa phòng, lật người, tiếp tục ngủ.

Anh nhớ lại cô đã gọi hơn chục cuộc điện thoại c/ầu x/in anh đi đóng tiền phẫu thuật.

Anh lại đến chỗ Tống Tư Điềm trước.

Vì anh cho rằng cô đang giở trò.

Anh nhớ lại cô ngồi xổm trước tủ quần áo thu dọn đồ đạc, anh bảo cô đang diễn vở kịch khổ nhục kế.

Cô chỉ nói ba chữ: “Tôi không làm lo/ạn.”

Trợ lý gõ cửa bước vào, tay cầm một cuốn nhật ký.

“Lục tổng, người giúp việc tìm thấy dưới đệm giường khi dọn dẹp.”

Anh lật mở trang đầu tiên.

Chữ viết của cô rất nhỏ, chen chúc nhau, để tiết kiệm giấy.

“Sữa bột sắp hết, chỉ còn cầm cự được hai ngày. Phải bớt phần cơm của mình, ngâm mềm ra để cho con bé ăn.”

“Hôm nay mở hộp m/ù được 9,9 tệ, tiền tiết kiệm trước hôn nhân cũng sắp hết rồi, m/ua được hai gói bỉm rẻ nhất, không đủ dùng, tối đến phải dùng khăn mặt thay thế.”

“Con bé lại khóc suốt đêm, mình không dỗ được, rất sợ làm anh ấy thức giấc. Anh ấy gh/ét tiếng khóc.”

“Lục Dữ hôm nay cười rồi, cười với con của Tư Điềm. Mình bỗng nhớ lại anh từng nói, muốn cưng chiều con gái thành nàng công chúa hạnh phúc nhất thế gian.”

“Anh ấy đã làm được. Chỉ là con gái đó, không phải là của chúng ta.”

Lục Dữ nắm ch/ặt cuốn sổ, tay run lên bần bật.

Nếu cô ấy thực sự hám tiền, sao có thể chịu đựng cuộc sống như vậy suốt ba năm trời.

Trang cuối cùng chỉ có một dòng chữ, viết rất nhẹ, như sắp hết mực.

“Con yêu, mẹ xin lỗi, mẹ đã cố gắng hết sức rồi.”

Lục Dữ ngồi trong phòng làm việc, trước mặt bày la liệt tài liệu.

Trợ lý trích xuất camera từ công ty tổ chức tiệc cưới từ ba năm trước.

Khoảnh khắc chiếc thùng hộp m/ù được mang lên sân khấu trong lễ đính hôn, ống kính quét qua gương mặt Tống Hàm Sương.

Cô sững sờ, quay sang nhìn bố mẹ, môi mấp máy, như đang hỏi “chuyện gì thế này”.

Mẹ cô túm ch/ặt lấy cổ tay cô, cười gượng ép rồi ấn cô xuống.

Lục Dữ bấm tạm dừng, phóng to hình ảnh.

Biểu cảm của Tống Hàm Sương, anh nhìn rất lâu.

Sự bàng hoàng không hề hay biết đó, không ai có thể diễn ra được.

Trợ lý lại đưa tới một bản sao kê ngân hàng.

“Số tiền 1,88 triệu tệ rút được từ hộp m/ù, ngay ngày nhận được đã bị chuyển đi. Người nhận là bố của cô Tống. Ngày hôm sau chia làm hai khoản, một khoản đóng tiền cọc nhà cho Tống Tư Điềm, một khoản chuyển vào tài khoản đầu tư của mẹ cô Tống.”

“Còn tài khoản của Tống Hàm Sương thì sao?”

“Không có lấy một xu nào chuyển vào.”

Lục Dữ tựa lưng vào ghế.

Ba năm trước anh tưởng cô thông đồng với bố mẹ để tống tiền mình.

Suốt ba năm qua anh dùng hộp m/ù để s/ỉ nh/ục cô.

Kết quả là, cô không nhận được một đồng nào cả.

“Tiếp tục điều tra đi.”

“Điều tra về chuyện đêm hôm đó.”

Đêm hôm đó.

Sau khi trả tiền sính lễ hộp m/ù, anh đã uống say khướt và mất ý thức trong phòng VIP của quán bar.

Anh luôn nghĩ rằng do mình say quá nên đã gây ra sai lầm.