Ông ấy thở dài: "Nhưng con phải biết, lúc đó gia đình thực sự khó khăn. Số tiền con bỏ ra, chúng ta cũng không ép, là do con 'tự nguyện'."

Tôi khẽ cười: "Con tự nguyện, là vì con coi mọi người là người thân."

"Khi mọi người cắn ngược lại con là 'b/ệnh hoang tưởng', mọi người có từng coi con là con cái của mình không?"

Ông ấy sững sờ, cúi đầu im lặng rất lâu mới lên tiếng:

"Ta biết chúng ta làm sai rồi. Ta cũng biết Thùy Di... quả thực đã làm quá đáng."

"Nhưng con không thể tha cho nó một lần sao? Nó hiện là trụ cột của hai gia đình, nó mà gục ngã thì cái nhà này coi như xong."

Tôi gật đầu.

"Vậy thì xong đi."

Ông ấy không nói được gì nữa, chỉ biết ngẩn người nhìn tôi bước vào tòa nhà.

Khoảnh khắc này tôi mới thực sự hiểu ra--

Thì ra cái nhà này, chưa bao giờ là bến đỗ của tôi.

Mà là cái nôi để họ hết lần này đến lần khác cư/ớp đoạt.

Một ngày trước phiên tòa, tôi chuẩn bị hai việc:

Một, tôi bổ sung toàn bộ bằng chứng giả mạo chữ ký mà Triệu Văn Đình đã tập hợp được cho tòa án, đồng thời nộp đơn yêu cầu điều tra trách nhiệm dân sự của mẹ cô ta trong việc làm giả tài liệu;

Hai, tôi soạn một lá đơn tố cáo thực danh gửi đến bộ phận pháp chế của đơn vị, trình bày việc gia đình họ trốn tránh chuyển nhượng tài sản, tung tin đồn thất thiệt về t/âm th/ần và nghi ngờ có hành vi l/ừa đ/ảo.

Triệu Văn Đình hỏi tôi: "Cậu thực sự muốn làm đến mức này sao? Không lùi bước dù chỉ một bước?"

Tôi nói: "Tôi đã lùi đủ rồi."

"Lúc họ đẩy tôi xuống, họ đâu có nói 'đừng sợ, chúng ta để cho con một con đường sống'."

"Vậy thì tôi cũng sẽ không làm thế."

Ngày mở phiên tòa cuối cùng, bên ngoài tòa án có nhiều ánh mắt hơn mọi khi.

Không xa, tôi thấy chồng của Lâm Thùy Di đang thì thầm gì đó với một người phụ nữ khác.

Cô ta lạnh lùng, đứng thẳng tắp, trông không giống người thân bình thường.

Triệu Văn Đình ghé sát nói: "Đó là người trong công ty anh ta. Đã có tin đồn từ lâu rằng sau khi cưới anh ta vẫn không an phận, hôm nay chắc là đến để 'ăn vạ' rồi."

Tôi không đáp, chỉ sắp xếp lại tài liệu rồi bước vào tòa.

Trận chiến này, tôi không muốn đợi thêm nữa.

Tại tòa, Lâm Thùy Di bị trình ra văn bản giám định chữ ký, kết luận là: khả năng cao là giả mạo.

Sắc mặt cô ta thay đổi ngay tại chỗ.

Thẩm phán lạnh lùng hỏi: "Bị cáo có dị nghị gì không? Có thể xuất trình tài liệu chữ ký gốc để chứng minh sự trong sạch không?"

Cô ta r/un r/ẩy nói: "...Mẹ em... bà ấy bảo em là chị đồng ý rồi... em chỉ ký theo quy trình thôi..."

Tôi nhìn chằm chằm vào cô ta, giọng không lớn nhưng từng chữ đều đanh thép:

"Bà ấy nói tôi đồng ý, là chị có thể lấy sao?"

"Chị lẳng lặng sang tên hợp đồng, đổi tên trên váy cưới, đổi thời gian hôn lễ, toàn bộ quá trình không nói với tôi một lời, thế mà gọi là 'theo quy trình'?"

"Lâm Thùy Di, không phải chị không biết sai, mà là biết mình không lấy được nên mới cư/ớp."

Thẩm phán tuyên bố:

Trả lại quyền sở hữu bất động sản cho nguyên đơn;

Tiền váy cưới và bồi thường tài sản thực hiện theo tỷ lệ chứng cứ;

Đối với hành vi làm giả chữ ký của mẹ bị cáo, chuyển hồ sơ lập án xử lý riêng;

Lời khai phỉ báng không thành lập, nguyên đơn không có hồ sơ bất thường về t/âm th/ần, khôi phục quyền danh dự theo pháp luật.

Khoảnh khắc này, tôi nghe thấy tiếng lòng mình đang reo lên:

Cuối cùng cũng kết thúc rồi.

Sau khi phiên tòa kết thúc, Lâm Thùy Di ngồi xổm ngoài tòa, ôm bụng khóc, gọi: "Mẹ ơi, chúng ta phải làm sao đây..."

Còn tôi, lần đầu tiên bước đi nhẹ nhàng đến thế.

Khi ra khỏi tòa án, Triệu Văn Đình hỏi tôi: "Cậu còn nhớ đến họ không?"

Tôi cười: "Có. Nhưng tôi sẽ không bao giờ quay lại nữa."

"Họ từng hợp sức đẩy tôi xuống vực sâu, vậy bây giờ, tôi sẽ khiến họ-- vĩnh viễn không bao giờ ngóc đầu lên được."

8.

Ngày phán quyết có hiệu lực, tôi nhận được biên nhận chính thức.

Đứng trước cửa tòa án, tôi nhìn tờ văn bản giấy trắng mực đen đó, bỗng nhiên nảy sinh cảm giác mơ hồ.

Một năm qua, dường như tôi không khóc mấy.

Ngay cả cái ngày cô ta mặc váy cưới của tôi đi lấy chồng, ngay cả khi nhân viên ngân hàng lạnh lùng nói với tôi rằng sổ đỏ không đứng tên tôi, ngay cả khi tôi một mình chuyển khỏi cái gọi là "nhà" đó.

Nhưng bây giờ, cầm tờ phán quyết này, nước mắt tôi rơi xuống.

Không phải vì đ/au lòng.

Mà là vì trút được gánh nặng.

Cảm giác bị siết cổ, sống mãi dưới định nghĩa của người khác, cuối cùng, đã bị chính tay tôi c/ắt đ/ứt.

"Cậu có dự định gì không?" Triệu Văn Đình vừa lái xe chở tôi về vừa hỏi.

Tôi nhìn cảnh phố xá lướt qua ngoài cửa sổ, giọng bình thản: "Chuyển nhà trước đã. Nơi đó, không muốn ở lại nữa."

Cô ấy gật đầu, lại do dự một chút rồi hỏi: "Cậu sẽ tha thứ cho họ không?"

Tôi không nói gì.

Thật lâu sau, tôi mới lên tiếng: "Tha thứ là một từ rất rẻ mạt."

"Họ không có tư cách đó."

Tôi thực sự đã chuyển nhà, không mang theo nhiều đồ, chỉ mang theo cuốn sổ tay bằng chứng dày cộp, và một cái bình đun nước dùng mấy năm nay.

Nhà mới là căn hộ một phòng ngủ, nằm trong một khu chung cư cũ, nhưng ban công đối diện với hàng cây xanh, ánh nắng ngập tràn cả ngày.

Tôi thích ánh sáng như vậy, không giống cái nhà cũ, rèm cửa lúc nào cũng kéo kín mít, bảo là để "tiết kiệm điện".

Tôi đứng trên ban công, pha một tách trà nóng.

Điện thoại reo.

Người gọi là một số lạ, tôi bắt máy, người ở đầu dây bên kia là cô ta.

Lâm Thùy Di.