Anh ấy chỉ biết ngày xuất viện sau vụ t/ai n/ạn, tôi đã tặng anh ấy một lá bùa bình an.

Anh ấy nhận lấy, còn cười tôi m/ê t/ín.

Nhưng sau đó lại tự tay treo nó dưới gương chiếu hậu, treo liền suốt sáu năm.

Vì vậy tôi luôn cho rằng, ít nhiều gì anh ấy cũng để tâm.

Hóa ra không phải.

Một món đồ treo lâu ngày và việc không nỡ vứt bỏ, vốn dĩ là hai chuyện hoàn toàn khác nhau.

Tôi khẽ nói:

“Biết rồi.”

Cúp điện thoại, tiếng gọi số thứ tự của b/ệnh viện vừa lúc vang lên.

“Khương Du.”

“Vui lòng đến quầy số hai để làm thủ tục đặt lịch phẫu thuật.”

Tôi đứng dậy, bước về phía quầy làm việc.

Đi được hai bước, điện thoại rung lên.

Hạ Văn Tranh gửi một tin nhắn WeChat.

【Lá bùa vài ngày nữa anh trả lại cho em.】

Tôi nhìn một lúc, không trả lời.

Đó vốn không phải là đồ của tôi.

Thứ tôi cầu là sự bình an của anh ấy.

Từ đầu đến cuối, nó đều thuộc về anh ấy.

Anh ấy muốn cho ai, vốn dĩ không cần phải hỏi ý kiến tôi.

Hạ Văn Tranh gặp t/ai n/ạn xe hơi là vào năm thứ hai chúng tôi kết hôn.

Một giờ sáng, tôi bị tiếng chuông điện thoại đá/nh thức.

Một người đàn ông lạ mặt hỏi trong điện thoại:

“Phải người nhà của Hạ Văn Tranh không?”

Tôi nắm ch/ặt điện thoại, cả người tỉnh táo hẳn.

Khi đến b/ệnh viện, anh ấy đã kiểm tra xong xuôi.

Trán kh//âu bảy mũi, tay trái g/ãy xươ/ng, ngoài ra không có vết thương nghiêm trọng nào khác.

Bác sĩ nói vận may rất tốt.

Nếu chệch đi một chút nữa, nơi bị đ/âm trúng chính là ghế lái.

Tôi ngồi bên giường b/ệnh, cả đêm không chợp mắt.

Ngày hôm sau Hạ Văn Tranh tỉnh lại, câu đầu tiên là:

“Sợ rồi à?”

Tôi không thèm để ý đến anh ta.

Anh ta dùng bàn tay không bị thương móc lấy ngón tay tôi.

“Chẳng phải anh chưa ch*t sao?”

Tôi hất mạnh tay ra.

Nước mắt lại rơi xuống trước.

“Hạ Văn Tranh.”

“Anh nói lại lần nữa xem.”

Anh ta lập tức im bặt.

Một lúc sau, lại đưa tay lau nước mắt cho tôi.

“Không nói nữa.”

“Sau này không nói nữa.”

“Vợ đừng khóc.”

Khi đó anh ta rất biết cách dỗ dành tôi, cũng rất sợ tôi khóc.

Sau khi xuất viện, tôi nghe người ta nói ở ngoại ô có một ngôi chùa cầu bình an rất linh.

Phải đi chín trăm bậc thang đ/á.

Tôi không nói với Hạ Văn Tranh, một mình đi đến đó.

Mùa đông đã có tuyết rơi.

Càng đi lên cao, bậc đ/á càng trơn.

Có người leo được một nửa thì quay đầu đi xuống.

Tôi không dám.

Luôn cảm thấy chuyện này cần sự thành tâm.

Thiếu một bậc, Bồ T/át sẽ bớt bảo hộ anh ấy một chút.

Khi leo đến đỉnh núi, ống quần tôi đã sờn rá/ch.

Đầu gối toàn là m/áu.

Vị sư phụ trong chùa hỏi tôi:

“Cầu cho ai?”

Tôi nói:

“Chồng con.”

“Cầu gì?”

Tôi suy nghĩ rất lâu, cuối cùng chỉ nói bốn chữ.

“Xuất nhập bình an.”

Tôi không cầu gì cả.

Không cầu anh ấy phát tài.

Không cầu anh ấy yêu tôi cả đời.

Thậm chí không cầu được bạc đầu giai lão.

Chỉ cầu anh ấy bình an.

Sống sót, là được.

Ngày mang lá bùa bình an về nhà, Hạ Văn Tranh đang thay th/uốc.

Tôi ném món đồ vào lòng anh ấy, cố tình nói một cách nhẹ nhàng.

“Bạn tặng đấy.”

Anh ấy nhìn thoáng qua.

“X/ấu thế này sao?”

Tôi đưa tay định gi/ật lại.

“Chê x/ấu thì trả lại đây.”

Anh ấy cười giơ cao cánh tay, một tay ôm tôi vào lòng.

“Đã tặng đi rồi còn đòi lấy lại à?”

Ngày hôm sau, lá bùa bình an bị anh ấy chê x/ấu đó đã được treo trong xe.

Bạn bè ngồi xe anh ấy còn từng cười cợt.

“Hạ tổng từ bao giờ lại tin mấy thứ này thế?”

Hạ Văn Tranh tựa vào ghế lái, tiện tay gạt sợi dây đỏ.

“Vợ tôi tặng đấy.”

Chỉ vỏn vẹn năm chữ.

Nhưng thần thái lại vô cùng đắc ý.

Sau đó chúng tôi đã đổi ba chiếc xe.

Lá bùa bình an cũng ngày càng cũ đi.

Sợi dây đỏ phai màu, các góc cạnh sờn lông.

Có lần tôi nói:

“Thay đi.”

“Em cầu cho anh một cái mới.”

Hạ Văn Tranh không cho.

Anh ấy nói:

“Cái này khá tốt mà.”

“Theo anh bao nhiêu năm rồi.”

“Thay làm gì.”

Khi đó tôi thực sự tin rằng, có những món đồ cũ, cũ đến một mức độ nào đó, sẽ không nỡ vứt đi.

Tám giờ tối, Hạ Văn Tranh trở về.

Tôi đã tắm rửa xong xuôi.

Toàn bộ phiếu kiểm tra của b/ệnh viện được cất vào túi giấy, để trong ngăn kéo dưới cùng của phòng ngủ.

Khi anh ấy đẩy cửa vào, trên tay cầm một chiếc hộp acrylic trong suốt.

Con Kuromi đan hạt nhựa rơi xuống vũng nước ban nãy đang nằm bên trong.

Chỗ bị đ/ứt đã được dán lại, các cạnh thậm chí còn gọn gàng hơn trước.

Tôi nhìn thoáng qua.

“Sửa xong rồi à?”

Hạ Văn Tranh đặt hộp lên bàn.

“Tìm người ủi lại một lần.”

Anh ấy nói xong, như sợ tôi suy nghĩ nhiều, lại bồi thêm một câu.

“Hư hỏng thế kia, không thể trả lại cho người ta nguyên trạng được.”

Tôi gật đầu.

“Ừ.”

Ánh mắt anh ấy rơi trên mặt tôi, dường như không quen với sự bình thản của tôi.

Trước đây gặp phải những chuyện như thế này, tôi sẽ hỏi rất nhiều.

Hỏi tại sao cô ta lại đan cho anh.

Hỏi tại sao anh lại treo nó lên.

Hỏi dạo này các người có hay gặp nhau không.

Hỏi đến cuối cùng, Hạ Văn Tranh luôn thấy phiền.

Anh ấy nói rõ ràng tôi có tất cả mọi thứ, nhưng cứ thích để tâm vào những chuyện vặt vãnh không đâu.

Hôm nay tôi không hỏi lấy một chữ.

Anh ấy ngược lại lại chủ động ngồi xuống mép giường.

“Vẫn còn gi/ận à?”

“Không.”

“Vậy sao không nói gì?”

“Hơi mệt.”

Anh ấy đưa tay chạm vào trán tôi.

“Bác sĩ nói thế nào?”

Tôi nhìn anh ấy.

“Không nghe thấy.”

“Cái gì?”

“Nhịp tim th/ai.”

Tay Hạ Văn Tranh khựng lại một chút.

Giây tiếp theo, anh ấy lại như trút được gánh nặng mà xoa xoa tóc tôi.

“Anh đã bảo tám tuần có thể vẫn còn sớm mà.”

“Tuần sau đi tiếp.”

Tôi không đính chính.

Anh ấy cầm điện thoại lên.

“Lần tới anh đi cùng em.”

Màn hình vừa lúc sáng lên.

Một tin nhắn mới hiện ra.

【Sư huynh!!!】

Phía sau là ba dấu chấm than.