Tôi vượt ba cột đèn đỏ để lao về phía trang viên. Nửa tiếng trước, mẹ chồng gửi một tin nhắn thoại, trong tiếng nền đầy những tiếng hò hét của họ hàng: "Niệm Niệm, hôm nay tao nhất định phải dạy cho mày và con chó của mày một bài học!" "Mẹ, mẹ đừng—" Tin nhắn bị ngắt quãng, gọi lại thì không thể liên lạc được. Mẹ chồng tôi rất thích thêu dệt chuyện. Nửa năm nay, bà nói với mấy bà cụ nhảy quảng trường dưới lầu là chó của tôi đuổi theo bà. Nói với mấy người bạn đá/ nh bài là chó của tôi hất đổ giỏ rau của bà. Nói với ông chú họ từ quê lên là chó của tôi hú hét giữa đêm khiến bà không ngủ được. Mỗi người nghe xong câu chuyện đều tỏ ra phẫn nộ, phiên bản sau lại càng thê thảm hơn phiên bản trước. Hôm nay, cuối cùng bà cũng tập hợp đủ một "đoàn thảo ph/ạt", mẹ chồng đích thân dẫn đầu, nhất quyết muốn đá/ nh ch** con chó của tôi. Nhưng bà không biết. Tiểu Hắc không phải là chó.