“Nếu con không chuyển tiền, thì đừng bao giờ bước chân vào cái nhà này nữa!”

Tiếng gào thét của mẹ trước khi cúp máy vẫn còn vang vọng trong căn phòng.

Câu nói "đừng bao giờ bước chân vào cái nhà này nữa" giống như một con d/ao cùn, cứa vào vết thương mà tôi đã nhẫn nhịn suốt bao năm qua.

Tôi không khóc.

Thậm chí một giọt nước mắt cũng không rơi.

Tôi bình tĩnh mở máy tính, tạo một bảng tính hoàn toàn mới.

Sau đó, tôi mở ứng dụng ngân hàng trên điện thoại, bắt đầu lật lại từng giao dịch từ những ngày đầu tiên.

Ánh sáng màn hình chiếu lên mặt tôi, phản chiếu những con số lạnh lẽo và chói mắt.

Năm năm trước, tôi vừa tốt nghiệp, lương tháng đầu tiên chỉ có bốn nghìn tệ.

Em trai Lâm Vĩ chuẩn bị vào đại học, mẹ gọi điện tới, khóc lóc nói nhà không xoay xở nổi học phí.

Tôi nghiến răng, giữ lại năm trăm tệ sinh hoạt phí, chuyển toàn bộ ba nghìn năm trăm tệ còn lại đi.

Năm nhất đại học, nó đòi m/ua chiếc iPhone đời mới nhất, nói rằng không m/ua sẽ bị bạn cùng phòng coi thường.

Mẹ ép tôi phải bỏ tiền, tôi dùng thẻ tín dụng trả góp, m/ua cho nó chiếc điện thoại cấu hình cao nhất giá mười nghìn tệ.

Năm hai, nó đòi đi du lịch cùng bạn bè, ba nghìn.

Năm ba, nó đòi thi bằng lái, đăng ký lớp học thêm, năm nghìn.

Năm bốn, nó nói muốn thực tập làm kinh doanh, mở miệng là đòi hai mươi nghìn.

Tôi chụp màn hình từng khoản chuyển tiền, lưu lại rồi lần lượt điền vào bảng tính.

Ngoài những khoản chi lớn này, còn có tiền sinh hoạt phí hàng tháng suốt bốn năm đại học của nó.

Từ một nghìn năm trăm tệ ban đầu, đến hai nghìn năm trăm, thậm chí là ba nghìn.

Chỉ cần nó mở miệng, hoặc mẹ mở miệng, số tiền này chưa bao giờ bị gián đoạn.

Đáng nói nhất là năm ngoái.

Lâm Vĩ làm ầm lên đòi m/ua xe, nói không có xe thì không tìm được người yêu.

Nhà không có tiền trả góp ban đầu, bố trực tiếp gọi tôi về nhà.

Bố mẹ kẻ tung người hứng, lau nước mắt trước mặt tôi, nói Lâm Vĩ là đ/ộc đinh của nhà họ Lâm, không thể để người ta coi thường.

Cuối cùng, tôi bỏ ra mười hai vạn tiền trả trước, còn giúp nó đóng luôn phí bảo hiểm năm đầu tiên.

Tôi bấm máy tính, cộng dồn từng khoản tiền đã chuyển suốt năm năm qua.

Khi tổng số cuối cùng hiện lên trên màn hình, chính tay tôi cũng không kìm được mà run lên.

Bốn trăm bảy mươi sáu nghìn tám trăm tệ.

Hơn bốn trăm bảy mươi nghìn.

Ở cái thành phố nhỏ hạng ba của chúng tôi, số tiền này đã đủ để trả trước cho hai căn hộ nhỏ, thậm chí có thể m/ua đ/ứt một căn nhà cũ ở vị trí khá ổn.

Tôi vất vả làm lụng suốt năm năm, chắt bóp chi tiêu, đến một món đồ xa xỉ tử tế cũng chẳng nỡ m/ua.

Sống trong căn nhà thuê rẻ nhất, ăn những món đồ giao tận nơi rẻ tiền nhất.

Thế mà từng đồng tiền xươ/ng m/áu tôi ki/ếm được, tất cả đều đổ vào cái hố không đáy này.

Tôi nhìn vào bảng tính dày đặc đó, đóng gói nén toàn bộ chứng từ chuyển tiền, lưu trữ vào ổ đĩa đám mây và ổ cứng cá nhân.

Đúng lúc tôi đang thẫn thờ nhìn vào bảng tính thì WeChat vang lên.

Là tin nhắn mẹ gửi đến, không phải tin nhắn thoại, mà là một tràng văn bản.

"Lâm Nhã, bố mẹ sinh con, nuôi con khôn lớn có dễ dàng gì không?"

"Giờ con ki/ếm được tiền, cánh lông cứng cáp, bắt đầu tính toán chi li với gia đình rồi phải không?"

"Con làm lo/ạn trong nhóm đòi 'dựa vào cái gì' là ý gì? Con là chị, chăm sóc em trai vốn dĩ là việc con nên làm!"

"Nếu em trai con sống không tốt, con nghĩ con ở bên ngoài có thể có mặt mũi gì không?"

"Chúng ta nuôi con lớn, là để con làm chuyện phản bội gia đình vào lúc này sao?"

Ba chữ "vốn dĩ là" giống như những mũi kim đ/ộc, đ/âm mạnh vào mắt tôi.

Trong logic của họ, tôi là chị, nên tôi sinh ra đã phải bị bóc l/ột.

Tôi là con gái, nên tất cả những gì tôi cống hiến đều là nghĩa vụ đương nhiên.

Tôi nhìn những dòng chữ đó, thậm chí không còn chút ham muốn nào để trả lời.

Tôi chỉ lặng lẽ chụp màn hình đoạn chat, lưu vào thư mục vừa tạo.

Tôi từng nghĩ, chỉ cần mình cho đi đủ nhiều, sẽ đổi lại được một chút quan tâm và tôn trọng từ gia đình.

Nhưng thực tế đã giáng cho tôi một cái t/át đ/au điếng.

Họ chưa bao giờ coi tôi là con gái hay là chị.

Trong mắt họ, tôi chỉ là một cái máy ki/ếm tiền, dễ rút ruột và không bao giờ biết than vãn.

Một giờ sáng, phòng khách tĩnh lặng như tờ.

Tôi đã sắp xếp xong toàn bộ dữ liệu, sao lưu thành ba bản.

Đây không chỉ là một tờ hóa đơn.

Đây là lịch sử m/áu và nước mắt suốt năm năm qua của tôi, cũng là lưỡi d/ao sắc bén để tôi phanh phui cái gia đình đạo đức giả này.

Tôi gập máy tính lại, chuẩn bị vệ sinh cá nhân rồi đi ngủ.

Màn hình vừa tắt, chiếc điện thoại đặt trên tủ đầu giường đột nhiên rung lên dồn dập.

Trên màn hình hiển thị hai chữ rõ mồn một -- "Bố".

Người đàn ông hiếm khi chủ động liên lạc với tôi này, lại gọi điện vào giờ này.