Cuối con đường khai thác đ/á có một ngôi miếu Sơn Thần bỏ hoang.

Liễu Xuân Nương quyết định ban ngày sẽ trốn trong đó, đợi quân truy đuổi đi qua rồi mới đi tiếp. Gánh hát giấu xe vào trong rừng, tháo cờ diễn xuống, ngay cả bọn trẻ cũng được dặn dò không được gây ra tiếng động.

Tôi ngồi sau miếu thay dây đàn bị đ/ứt.

Thính Xuyên ngồi bên cạnh tôi, dùng đầu ngón tay gõ nhịp lên đầu gối hết lần này đến lần khác. Nó không thực sự hát, chỉ ghi nhớ khoảng cách của tiếng vang ở cửa núi lúc nãy vào tay mình.

Giang Chiếu Dã ngồi đằng xa, không lại gần.

Điều này ngược lại càng khiến tôi muốn hỏi.

"Cha anh rốt cuộc đã để lại thứ gì?"

Hắn nhìn Liễu Xuân Nương một cái. Ban chủ gật đầu, hắn mới bước tới.

Trước khi vụ việc của Giang Đồng Sách xảy ra, ông từng nhờ người gửi ra một bản nhạc phổ nhỏ, tên là "Tẩu Mã Quan". Nhìn qua chỉ là đoạn dạo đầu của võ kịch dân gian, nhưng thực tế lại giấu độ dài ngắn và những chỗ ngắt nghỉ của trống trạm dịch vào trong nhịp phách. Khi còn thiếu niên, Giang Chiếu Dã chỉ nhìn thấy nửa đầu, nửa sau đã mất tích sau khi cha hắn bị bắt.

"Anh nghĩ nó nằm trong tay mẹ tôi?"

"Trước đây tôi chỉ biết có người mang đi nửa sau, họ Ngụy."

Lòng tôi lạnh toát. "Anh biết chúng tôi từ lâu rồi?"

"Trước ngày hôm qua, tôi không biết cô là ai."

Tôi nhìn chằm chằm vào hắn.

"Nếu tôi nhận ra cô, ở trạm dịch Thạch Môn tôi đã không để Thính Xuyên ngân nga trước."

Lời này nghe cũng có lý.

Tôi vẫn hỏi: "Anh đi theo gánh hát con đường này là để tìm nửa bản phổ còn lại?"

"Phải."

Cuối cùng cũng không phải là nửa câu trả lời.

Giang Chiếu Dã nói hắn đã cùng Liễu Xuân Nương điều tra suốt sáu năm, dọc theo con đường cũ vận chuyển lương thảo năm xưa mà diễn "Tẩu Mã Quan", muốn tìm những người biết nguồn gốc của khúc nhạc. Không phải nơi nào cũng hỏi, vì sợ kinh động đến những kẻ đã hưởng lợi năm đó.

"Vậy những kẻ truy đuổi các anh vốn dĩ đã có từ trước?"

"Thỉnh thoảng có."

"Trước tối qua không hề đuổi sát như vậy."

Hắn không phủ nhận.

Em trai tôi bỗng nói: "Chị, cây đàn của mẹ."

Tôi cúi đầu.

Cây thất huyền cầm mẹ để lại đã theo tôi hơn mười năm, bụng đàn từng được sửa hai lần. Tôi chưa từng nghĩ bên trong lại giấu đồ.

Thính Xuyên nói, hồi nhỏ nó từng sờ vào đáy đàn, bên cạnh chiếc nhạn túc phía bên phải có một khe rãnh rất nhỏ. Mẹ không cho nó chạm vào, còn nói "Nửa khúc nhạc này không thể để chị con đàn".

Tim tôi đ/ập mạnh.

Tôi lật ngược cây đàn lại.

Lớp sơn bên cạnh nhạn túc quả nhiên đậm màu hơn những chỗ khác.

Dùng d/ao mỏng cạy lớp sơn sửa chữa ra, một khe hở hẹp lộ ra. Bên trong nhét một lớp giấy dầu.

Tôi không kéo ra ngay.

Trước tiên bảo Liễu Xuân Nương và Giang Chiếu Dã đứng xa ra.

"Tôi tự lấy."

Giang Chiếu Dã lùi lại một bước.

Trong giấy dầu không phải là bản phổ hoàn chỉnh, mà chỉ là một dãy ký hiệu phách nhịp, không có cao độ. Bên cạnh mỗi đoạn đều viết chữ viết tắt tên trạm dịch: Thạch, Lộ, Hàn, Bắc.

Mặt sau giấy dầu còn ép một con dấu son của một tiệm đàn cũ. Tôi nhận ra tiệm đàn đó, mẹ lúc còn sống từng dẫn tôi đến một lần. Khi đó bà chỉ nói bụng đàn bị ẩm, cần sơn lại.

Bây giờ nghĩ lại, năm sửa đàn đó chính là năm thứ hai sau vụ án lương thảo Lộc Xuyên.

Tôi in con dấu son lên giấy, chuẩn bị nếu sau này còn sống mà đến được bên ngoài ngọn núi, sẽ tìm sổ sách cũ của tiệm đàn. Việc này rất nhỏ, nhưng lại khiến thời điểm mẹ giấu bản phổ lần đầu tiên có được một đầu mối có thể điều tra.

Cuối cùng còn có bút tích của mẹ.

Góc giấy còn có một dấu ấn bao tải lương thực cực nhỏ, giống như dấu triện của một thương hiệu nào đó. Tôi không nhận ra, nhưng Liễu Xuân Nương lại nói vùng Bắc Pha các tiệm lương cũ thường dùng loại dấu này, nếu tìm được kiểu dáng hoàn chỉnh, có lẽ sẽ biết tại sao mẹ lại viết tên trạm dịch cuối cùng là "Bắc".

"Đồng Sách ghi trước, ta ghi sau. Sai lầm về tiếng trống không phải ở ông ấy."

Ngón tay tôi run lên.

Giang Chiếu Dã không lao tới.

Hắn thậm chí không hỏi có thể cho xem không.

"Cha anh và mẹ tôi quen nhau."

"Xem ra là vậy."

"Tại sao bà ấy chưa bao giờ nói với tôi?"

Không ai có thể trả lời.

Em trai chạm vào cánh tay tôi. "Chị, cho em nghe phách nhịp đi."

Tôi do dự.

Một khi tờ giấy này để nó ghi nhớ, nó sẽ trở thành người duy nhất có thể kết nối nhịp điệu trước sau lại với nhau.

Tôi còn chưa quyết định, ngoài miếu bỗng truyền đến tiếng cành cây g/ãy.

Liễu Xuân Nương lập tức giơ tay.

Có người vào rừng.

Giang Chiếu Dã nói nhỏ: "Cất tờ giấy vào lại trong đàn."

Tôi hỏi: "Anh không cần sao?"

"Bây giờ mang trên người tôi, còn giống bằng chứng hơn là để ở chỗ cô."

"Anh không phải muốn lật lại vụ án cho cha anh sao?"

Hắn nhìn tôi.

"Muốn lật lại vụ án, không có nghĩa là phải dùng em trai cô để đá/nh đổi."

Tiếng bước chân bên ngoài càng lúc càng gần.

Tôi nhét giấy dầu vào lại bụng đàn, đeo đàn lên lưng.

Lần đầu tiên, tôi không để Giang Chiếu Dã đứng trước hay sau chúng tôi nữa.

Tôi đứng cùng một bên cửa với hắn, lắng nghe tiếng quân truy đuổi giẫm lên lá khô.

Trước khi tiếng bước chân ngoài miếu lại gần, tôi còn làm một việc: chép bốn cái tên trạm dịch trên giấy dầu của mẹ vào trang trống trong bản nhạc của mình, chỉ ghi vị trí, không chép toàn bộ phách nhịp. Nếu bản gốc bị cư/ớp giữa đường, ít nhất tôi còn có thể chứng minh nó từng viết những nơi nào.

Liễu Xuân Nương nhìn thấy, nói một câu: "Biết chừa đường lui, mới giống người đi giang hồ."

Tôi không cười.

Đây không phải là bản lĩnh tôi muốn học, nhưng đã buộc phải học.