“An An, cốc của Chiêu Chiêu hết rồi, rót cho nó cốc nước trái cây.”

Tôi rót nước trái cây.

“An An, mang đĩa cá kia qua đây, anh trai con thích ăn.”

Tôi bưng đĩa cá.

Suốt cả bữa ăn, tôi quay cuồ/ng như một con quay.

Đợi mọi người ăn xong, tôi lại dọn dẹp bát đũa.

Một mình ăn cơm thừa trong bếp.

Bác dâu đi ngang qua bếp, nhìn thấy tôi, muốn nói lại thôi.

Sau khi bà đi, tôi nghe thấy chị họ thì thầm hỏi mẹ.

“Mẹ, rõ ràng An An mới là con đẻ, sao con cảm giác nó sống còn không sung sướng bằng đứa con nuôi Chiêu Chiêu vậy?”

“Chuyện nhà người ta, con bớt quản đi.”

Bác dâu ngắt lời chị ấy.

Tay đang cầm đũa của tôi khựng lại một chút, rồi tiếp tục cúi đầu ăn cơm.

Thì ra họ đều biết Trần Chiêu Chiêu mới là đứa con nuôi.

Chỉ có mình tôi là bị giấu trong bóng tối.

Ngày hôm sau, tôi dậy sớm hơn cả mọi khi.

Cả đêm không ngủ, đầu óc vẫn còn hơi choáng váng.

Nhưng cơ thể đã theo thói quen bắt đầu chuẩn bị bữa sáng.

Báo cáo vấn đề của tác phẩm hoặc chương (không cần đăng nhập)

Đợi đến khi hoàn h/ồn, trên bàn đã bày đầy bữa sáng.

Ba mẹ dạ dày không tốt, buổi sáng thích ăn mì nước;

Anh trai sức ăn lớn, tôi chần thêm hai quả trứng, còn thêm cả xúc xích;

Em gái kén ăn.

Tôi rán cho nó một chiếc bánh mỏng có phô mai và ruốc th!t.

C/ắt thành miếng nhỏ, tiện cho nó vừa lướt điện thoại vừa ăn.

Còn tôi thì sao?

Tôi chưa bao giờ tự làm cho mình một bữa sáng tử tế.

Còn tôi thích ăn gì ư?

Hoàn toàn không cần thiết.

Bởi vì ăn đồ thừa của họ là đủ rồi.

Tôi nấu cho mình một bát mì, thêm cả một quả trứng.

Bưng bát ngồi trước bàn, cắn một miếng.

Thì ra mì nước có thêm trứng lại thơm đến thế.

Ăn xong, tôi cầm theo sợi tóc còn nguyên nang chân đi đến b/ệnh viện.

Bỏ tiền làm dịch vụ lấy kết quả nhanh.

Trải qua một buổi chiều đằng đẵng, kết quả đã có.

Độ tương đồng 99,99%.

Qu/an h/ệ mẹ con sinh học.

Tôi nhìn chằm chằm vào bản báo cáo rất lâu.

Cuối cùng gấp lại, đặt lên ngựk mình.

Trên đường về, tôi gặp lại bạn học tiểu học ngày trước.

Bạn ấy ngoái đầu nhìn tôi mấy lần mới dừng bước.

“Trần An An?”

Thấy tôi gật đầu, bạn ấy kéo tôi trò chuyện một lúc lâu.

“Vừa nãy suýt chút nữa không nhận ra cậu.”

“Tớ nhớ trước đây cậu đâu phải thế này?”

Tôi hỏi bạn ấy: “Vậy trước đây tớ trông như thế nào?”

Bạn học tiểu học suy nghĩ một lát.

“Cảm giác lúc đó cậu giống như một mặt trời nhỏ, chẳng sợ gì cả.”

Sau khi bạn ấy đi, nước mắt cuối cùng cũng rơi xuống.

Trước tám tuổi, hễ trong nhà m/ua đồ gì, chắc chắn phải có phần của tôi.

Mẹ luôn véo tai tôi, nói tôi ngang ngược.

Nhưng tôi vẫn cậy mình là con đẻ, cười hì hì bảo mẹ là nhất.

Đến khi biết mình là con nuôi, tôi hoàn toàn mất đi cái khí thế ngang tàng đó.

Tinh thần của cả con người tôi, tự nhiên cũng khác xưa.

Báo cáo vấn đề của tác phẩm hoặc chương (không cần đăng nhập)

Một tuần sau khi khai giảng, trường yêu cầu đóng tiền ký túc xá và tiền giáo trình học kỳ tới, tổng cộng hai nghìn tám.

Lần làm xét nghiệm ADN trước đã tiêu hết sạch số tiền tôi có.

Do dự mãi, tôi vẫn gọi điện cho mẹ.

Đầu dây bên kia im lặng vài giây.

“Sao lại đóng nữa? Chẳng phải tháng trước vừa đưa cho con ba trăm rồi sao?”

“Ba trăm là tiền sinh hoạt, đây là học phí.”

“Được rồi, được rồi, lát nữa mẹ chuyển cho.”

Tôi đợi một tuần, vẫn không thấy đâu.

Lại gọi điện lần nữa.

“Mẹ, chuyện học phí...”

“Trần An An, sao lần nào gọi điện về con cũng chỉ biết đòi tiền?”

“Em gái con học múa một kỳ tám nghìn, anh trai con lại vừa đăng ký trường lái.”

“Tuy rằng chúng ta nhận nuôi con, nhưng con cũng trưởng thành rồi, không thể cái gì cũng ngửa tay xin được chứ?”

Có lẽ vì tôi im lặng quá lâu.

Cuối cùng mẹ cũng miễn cưỡng lên tiếng.

“Cuối tháng đi, đợi phát lương mẹ chuyển cho.”

Cuối tháng, thông báo thúc giục nộp tiền của trường đã gửi đến ba lần.

Giáo viên chủ nhiệm nhắn tin riêng hỏi tôi.

“Em Trần An An, có phải gia đình có khó khăn gì không?”

Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình, gõ mấy dòng chữ rồi lại xóa đi.

Cuối cùng trả lời: “Gia đình dạo này hơi eo hẹp, tuần sau em nhất định sẽ đóng.”

Tối thứ Sáu về nhà, tôi nghe thấy mẹ nói chuyện với ba ở cửa.

“Học phí của An An là hai nghìn tám, ông chuyển đi.”

“Lại hết tiền rồi? Chẳng phải tháng trước vừa cho nó ba trăm sao?”

“Ba trăm thì làm được cái gì? Một đôi giày của Chiêu Chiêu đã tám trăm rồi, năm đó nếu không phải ông cứ khăng khăng đòi nhận nuôi...”

Tôi đẩy cửa bước vào.

Cả hai cùng nhìn về phía tôi, vẻ mặt như kẻ tr/ộm bị bắt quả tang.

Tôi giả vờ như không nghe thấy gì, thay giày bước vào nhà.

Ngày hôm sau, điện thoại báo tin nhắn đến: ba trăm tệ.

Lời nhắn chuyển khoản ghi: “Tiền sinh hoạt tháng này, tiết kiệm mà tiêu.”

Học phí hai nghìn tám, chỉ chuyển cho ba trăm.

Tôi ngồi trên giường ký túc xá bật cười.

Cười đến mức hốc mắt cay xè.