Sáng hôm sau, lúc bảy giờ, thợ Ngụy mang theo một hộp dụng cụ cũ đến. Vừa vào cửa, ông nhìn chiếc máy liên lạc nội bộ tôi đã tháo, rồi nhìn Diệc Hoành, lông mày nhíu ch/ặt: "Sợi dây xám này hai người vẫn còn giữ lại à?"

"Ông biết sao?" Tôi hỏi.

Thợ Ngụy đẩy kính lên, ngồi xổm xuống cạnh tường: "Lúc tu sửa tôi đã thấy. Ban đầu tưởng là dây bỏ, sau đó ông Trình bảo đừng c/ắt vội."

Tôi quay sang nhìn Diệc Hoành.

Anh không phủ nhận, chỉ nói: "Lúc đó có lý do."

Thợ Ngụy rõ ràng nhận ra không khí bất thường, chiếc kìm tuốt dây trên tay khựng lại: "Tôi chỉ phụ trách thi công thôi. Dây xám chạy qua tường chung, đầu kia tôi không đụng vào."

Tôi nhờ ông gọi ra những bức ảnh chụp thi công điện nhẹ lúc đó. Trong điện thoại của ông vẫn còn lưu trọn bộ hồ sơ công trình, ngày tháng được phân loại theo tầng. Bức tường phòng khách này, trước khi dỡ lớp bề mặt, đã lộ ra một máng dây kim loại kiểu cũ, chạy từ hộp liên lạc trong nhà chúng tôi sang phải, xuyên qua tường chung rồi kéo dài tiếp. Trong bức ảnh thứ ba, bên cạnh máng dây có một đoạn ống cách điện mới thay.

"Đoạn này ai thay?" Tôi phóng to bức ảnh.

Thợ Ngụy lắc đầu: "Trước khi tôi vào làm đã có rồi. Nhìn chất liệu thì chắc là vài năm gần đây, không phải lô hàng hai ba mươi năm trước."

Diệc Hoành đứng ở phía bên kia bàn ăn: "Tôi không thay."

Tôi không vội vã truy hỏi anh. Manh mối ít nhất đã nhiều hơn đêm qua một tầng: trong đường dẫn cũ có phần mới được sửa chữa, và có người cố tình giữ cho nó ở trạng thái khả dụng.

Tôi nối máy phát tín hiệu vào dây xám, rồi dùng đầu dò quét dọc tường. Ban ngày tiếng ồn nền lớn hơn, máy nén tủ lạnh, bộ định tuyến, quạt hút trên lầu đều gây nhiễu. Tôi tắt hết các thiết bị có thể tắt, tín hiệu mới trở nên rõ ràng. Nó không hướng về phía cửa chính hay cầu thang, mà xuyên qua tường chung rồi lệch xuống dưới, cuối cùng dừng lại ở vị trí phía sau tầng một của căn nhà trống bên cạnh.

Thợ Ngụy chỉ vào bản vẽ mặt bằng cũ: "Trước kia chỗ đó là phòng kho."

"Có máy nhánh không?"

"Trên bản vẽ không có."

Tôi đưa ông xem mốc thời gian mười hai giờ mười bảy phút đã ghi lại tối qua: "Nếu đường dây gọi kiểu cũ mà đầu kia có bộ kích hoạt hẹn giờ, thì tiếng chuông ba đoạn như thế này có khả thi không?"

Ông suy nghĩ một chút: "Có thể. Chỉ cần tiếp điểm khô cộng với nguồn điện nhỏ là được. Vấn đề là ai bây giờ còn nuôi một thiết bị kiểm tra như vậy."

Ngón tay Diệc Hoành siết ch/ặt trên mặt bàn. Tôi đã thấy.

"Anh biết đầu kia có thứ gì đó," tôi nói.

"Tôi biết trước kia có đường dây dự phòng."

"Dự phòng để làm gì?"

Anh nhìn sang thợ Ngụy. Thợ Ngụy lập tức nói phải xuống lầu lấy kìm đo, xách hộp dụng cụ rời đi. Sau khi cửa đóng lại, phòng khách chỉ còn lại hai chúng tôi.

Diệc Hoành dựa vào tường: "Tôi từng hứa với một người, không tiết lộ mục đích của căn nhà bên cạnh cho bất kỳ ai."

"Kể cả người sắp dọn vào đây như tôi cũng không nói?"

"Lúc đó tôi tưởng chuyện đó đã kết thúc rồi."

"Anh tưởng."

Anh mím môi, không phản bác.

Tôi trình chiếu ảnh thi công lên máy tính bảng, lật xem từng tấm. Ba tháng trước khi bắt đầu tu sửa, Diệc Hoành từng đến hiện trường một mình để chụp vết nứt tường chung. Góc ảnh thỉnh thoảng lọt vào cửa sau căn nhà bên cạnh: lần đầu khóa cửa là loại khóa tròn cũ, lần thứ hai đã thay bằng khóa mới không có nhãn hiệu. Lần thứ ba, bên cạnh cửa xuất hiện thêm một chiếc hộp kim loại rất nhỏ.

"Đây chính là cái anh gọi là dự phòng?"

Anh bước lại gần, nhìn bức ảnh, sắc mặt trở nên rất tệ: "Tôi không biết nó vẫn còn ở đó."

"Nó là gì?"

"Hộp kiểm tra."

"Kiểm tra cái gì?"

"Dây có thông hay không."

Tôi đợi vài giây: "Ai cần biết sợi dây này có thông hay không?"

Anh không trả lời.

Cơn gi/ận trong lồng ngựk tôi ngược lại chìm xuống. Tôi biết ép hỏi một cái tên có thể liên quan đến sự an toàn của người khác không đồng nghĩa với việc tôn trọng chính mình. Nhưng tôi cũng biết, bất kỳ bí mật nào một khi đã xuyên qua bức tường chúng tôi đang chung sống, kết nối với thiết bị trong nhà, thì không còn là trách nhiệm của riêng anh nữa.

Tôi đổi cách đặt câu hỏi: "Không cần nói cho em biết tên. Anh chỉ cần trả lời ba việc: Sợi dây này có từng được dùng để kêu c/ứu không; người sử dụng hiện tại có an toàn không; căn nhà này còn cách ra vào nào mà em không biết không?"

Diệc Hoành ngước nhìn tôi, câu hỏi đầu tiên anh gật đầu.

Câu hỏi thứ hai, anh nói: "Hiện tại tôi không biết."

Câu hỏi thứ ba, anh im lặng quá lâu.

Tôi úp máy tính bảng xuống bàn: "Có."

"Có một chìa khóa dự phòng cửa ngõ sau. Trước kia để ở bên cạnh."

"Ai có thể dùng?"

"Người cần dùng."

Tôi đứng dậy, đi đến hiên nhà, lấy tập tài liệu đám cưới của chúng tôi từ trên kệ xuống, không ném, cũng không lật xem, chỉ đặt sâu vào trong ngăn kéo.

"Trước khi x/ác nhận người đó an toàn, x/ác nhận căn nhà này không còn rủi ro nào chưa được thông báo, chuyện cưới xin đừng bàn tới nữa."

Diệc Hoành nói khẽ: "Được."

Đêm đó, lúc mười hai giờ mười bảy phút, cả hai chúng tôi đều đứng cạnh máy liên lạc nội bộ. Hai tiếng ngắn một tiếng dài vang lên đúng giờ.

Tôi dùng máy hiện sóng kẹp vào dây xám, nhìn thấy một xung điện đều đặn đến mức không giống sự cố ngẫu nhiên.

Bốn phẩy sáu giây, giống hệt đêm trước.

Tôi viết vào dòng thứ hai trong sổ ghi chép: Có thể tái lập, khả năng nguồn là bộ kích hoạt hẹn giờ bên ngoài rất cao.

Sau đó tôi viết thêm: Người sử dụng có thể từng dùng để kêu c/ứu; trạng thái an toàn hiện tại chưa rõ.

Lần này, Diệc Hoành đứng bên cạnh xem hết cả trang, không yêu cầu tôi gạch đi bất kỳ câu nào.