Tôi bỗng cảm thấy ngôi nhà này giống như một tấm lưới được giăng suốt hai mươi năm, ai cũng đang dùng cơ thể của người khác để lấp đầy lỗ hổng của mình.

Trình Tuyết mắc b/ệnh bạch cầu hồi nhỏ, Chu Hàng hiến tủy.

Mẹ bị suy thận, Chu Hàng lại hiến thận.

Giờ đây Trình Tuyết có thể tái phát, nó lại cần Chu Hàng, nhưng cha từ chối.

“Vậy nên nó bỏ Digoxin vào nước của cha?”

“Nó muốn gi*t ông ấy sao?”

“Không phải.”

Chu Hàng lắc đầu.

“Lượng th/uốc không lớn đến thế.”

“Nó chỉ muốn cha nhập viện thôi.”

“Tại sao?”

“Ép ông ấy đồng ý cho tôi làm xét nghiệm tủy.”

Hóa ra vụ “đầu đ/ộc” đầu tiên cũng không phải để gi*t người.

Trình Tuyết lấy tr/ộm một ít Digoxin từ chỗ Chu Hàng, lén bỏ vào thực phẩm chức năng của cha. Nó tưởng chỉ làm cha thấy khó chịu ở tim, không ngờ nồng độ th/uốc trong m/áu vượt ngưỡng và bị phát hiện.

Sau khi phát hiện, cha không báo cảnh sát.

Ông chỉ hỏi Trình Tuyết:

“Để được sống, con có thể làm đến mức nào?”

Trình Tuyết quỳ xuống c/ầu x/in.

Cha vẫn không đồng ý.

“Tại sao ông ấy lại tà/n nh/ẫn như vậy?”

Tôi hỏi.

Chu Hàng đột nhiên cười.

“Vì ông ấy không phải vì tôi.”

“Vậy vì ai?”

“Vì chính ông ấy.”

Ba năm trước, cha đã phát hiện bị b/ệnh thận mãn tính. Hai năm nay tình trạng ngày càng nặng.

Ông cần nguồn thận, nhưng ông không nói cho chúng tôi biết, ông vẫn luôn âm thầm đi làm xét nghiệm tương thích.

Trong ba người con hợp pháp, chỉ có Trình Hạo là có kết quả sơ bộ phù hợp.

Nhưng Trình Hạo từ chối.

Tôi nhìn Chu Hàng.

“Cha muốn thận của Trình Hạo?”

“Đúng.”

“Còn cậu thì sao?”

“Tôi chỉ còn một quả thận.”

“Không thể hiến được.”

“Trình Tuyết thì sao?”

“Tiền sử b/ệnh bạch cầu, không phù hợp.”

“Còn chị?”

Tôi đột nhiên khựng lại, tôi chưa từng làm xét nghiệm tương thích bao giờ.

Chu Hàng nhìn tôi.

“Vì nhóm m/áu của chị không khớp với cha.”

Cha biết mạng sống của mình đang đếm ngược, ông bắt đầu phân chia lại mọi thứ.

Ông muốn Trình Hạo hiến thận, Trình Hạo không muốn.

Mẹ đứng về phía con trai.

Trình Tuyết hy vọng Chu Hàng c/ứu mình lần nữa, Chu Hàng không muốn bị xem là vật dự phòng.

Mỗi người trong ngôi nhà này đều cần một phần cơ thể của người khác.

Tiền.

Cổ phần.

Tủy.

Thận.

Thậm chí là mạng sống.

Tôi cuối cùng cũng hiểu câu nói trong đoạn ghi âm của cha:

“Đừng hỏi chúng muốn ai gi*t cha.”

“Mà hãy hỏi, chúng muốn cha ch*t vào lúc nào.”

Trình Hạo muốn cha sống ít nhất cho đến khi ký xong giấy bảo lãnh.

Trình Tuyết muốn cha sống cho đến khi đồng ý để Chu Hàng hiến tủy.

Mẹ muốn cha sống cho đến khi tài sản được phân chia xong.

Còn Chu Hàng thì sao?

“Cậu muốn cha ch*t khi nào?”

Tôi hỏi thẳng.

Chu Hàng im lặng vài giây.

“Càng sớm càng tốt.”

Tôi không ngờ cậu ta lại thẳng thắn như vậy.

“Tại sao?”

“Vì ông ấy còn sống, tôi mãi mãi chỉ là một linh kiện dự phòng.”

Chu Hàng ném b/ệnh án của mình lên bàn.

Ba năm trước mẹ bị suy thận, cha tìm đến cậu ta.

Nói rằng chỉ cần cậu ta chịu hiến thận, ông sẽ chính thức nhận lại cậu ta.

Cho phép cậu ta mang họ Trình, cũng sẽ cho cậu ta cổ phần công ty.

Chu Hàng đồng ý.

Ca phẫu thuật xong, mẹ sống sót, nhưng cha lại nuốt lời.

“Ông ấy nói mẹ chị không chấp nhận được.”

“Bảo tôi đợi thêm.”

“Tôi đợi ba năm.”

“Sau đó thận của ông ấy cũng hỏng.”

“Ông ấy lại tìm tôi.”

“Hỏi tôi còn cách nào không.”

Chu Hàng cười đầy lạnh lẽo.

“Tôi chỉ còn một quả thận.”

“Ông ấy vậy mà lại hỏi tôi, về mặt y học có thể làm người hiến tặng lần hai không.”

“Cậu nghĩ sao?”

Tôi không nói nên lời.

Cha có một sự chiếm hữu quái đản với mỗi người chúng tôi.

Trình Hạo là con trai, nên phải kế thừa công ty, cũng phải hiến thận khi cần.

Trình Tuyết là con gái, nên phải nghe lời.

Chu Hàng là đứa con riêng mà ông n/ợ cả đời, nên càng phải bị đem ra để bù đắp sai lầm của ông.

Còn tôi thì sao?

Tôi luôn nghĩ mình là người ít được yêu thương nhất.

Nhưng giờ nhìn lại, có lẽ không bị cần đến, lại chính là sự may mắn duy nhất của tôi.

“Đêm cha ch*t, cậu có gặp ông ấy không?”

“Có.”

“Lúc nào?”

“Hai giờ mười phút.”

Tim tôi đ/ập mạnh.

“Camera giám sát cho thấy không ai vào nhà.”

“Tôi đi từ cửa sau của gara.”

Nhà cha có một cửa sau gara ít khi dùng đến, chỉ người trong nhà mới biết mật mã.

“Cậu đến làm gì?”

“Cha nhắn tin cho tôi, nói ông ấy thấy khó chịu ở tim.”

“Lúc đến nơi, ông ấy còn sống không?”

“Còn sống.”

“Tình trạng thế nào?”

“Rất tệ.”

“Ông ấy nói có người lại bỏ th/uốc vào đồ của ông ấy.”

Tôi nhìn chằm chằm cậu ta.

“Ai?”

“Ông ấy không nói.”

“Cậu tại sao không đưa ông ấy đi b/ệnh viện?”

“Ông ấy nói không cần.”

“Cậu thực sự không đưa đi?”

Chu Hàng đột ngột ngước mắt.

“Vì tôi h/ận ông ấy.”

Không gian bỗng tĩnh lặng.

“Tôi ngồi bên cạnh ông ấy.”

“Nhìn ông ấy ngày càng khó thở.”

“Ông ấy c/ầu x/in tôi lấy th/uốc cho ông ấy.”

“Tôi không động đậy.”

“Cậu trơ mắt nhìn ông ấy ch*t?”

“Không.”

“Cuối cùng tôi vẫn đưa.”

“Nhưng lọ th/uốc trống rỗng.”

“Ai đã đổ hết th/uốc đi, tôi không biết.”

Sống lưng tôi lạnh toát.

Đây không còn là chuyện thấy ch*t không c/ứu bình thường nữa, có kẻ đã tráo th/uốc cấp c/ứu của cha từ trước.

Chu Hàng tiếp tục:

“Cuối cùng tôi vẫn gọi 120.”

“Nhưng trước khi nhân viên cấp c/ứu đến, ông ấy đã không còn thở.”

“Tại sao giấy chứng tử lại ghi là nhồi m/áu cơ tim?”

“Vì bề ngoài đúng là như vậy.”

“Cậu không xét nghiệm đ/ộc chất sao?”

“Có làm.”

Tôi nhìn chằm chằm cậu ta.

“Kết quả thế nào?”

Chu Hàng không nói gì.

“Cậu đã giấu giếm sao?”