Trước khi mẹ chồng hạ huyệt, chồng tôi kéo tôi lên linh đường. Trên màn hình lớn là số tiền bốn triệu tám trăm nghìn tệ phí chăm sóc mà anh ta đã gửi suốt ba năm qua. "Mẹ tôi ở căn phòng thuê tám trăm tệ một tháng, lúc lâm chung còn mặc tã giấy bị mốc." "Hứa Đường, tiền đâu?" Họ hàng chặn cửa, bắt tôi quỳ xuống tạ tội với người quá cố. Bạch Vi, cô em gái nuôi được nhà họ Cố cưng chiều nhất, ôm di ảnh khóc lóc: "Anh, đừng ép chị dâu. Chị ấy từng nói, mẹ nuôi dù sao cũng chẳng sống được bao lâu, tiền để lại cho người sống mới xứng đáng." Tôi không biện bạch. Tôi cạy chiếc máy trợ thính mà mẹ chồng nắm ch/ặt đến ch** cũng không buông ra. Trong khe hở, giấu một chiếc máy ghi âm. Giọng nói của Bạch Vi lập tức vang vọng khắp linh đường. "Th/uốc nhập khẩu đổi thành vitamin, nệm cao cấp trả lại rồi đổi lấy đồ cũ." "Cố Trầm Chu chỉ nhìn tổng số tiền, chứ chẳng đếm xem mẹ anh ta một ngày dùng bao nhiêu miếng tã." Sắc mặt chồng tôi thay đổi. Bản ghi âm vẫn chưa kết thúc. Mẹ chồng ho hai tiếng, hỏi cô ta: "Mỗi lần mày tráo th/uốc của tao, nhà sản xuất cho mày bao nhiêu tiền?"