"Để lại cho bà một bà mẹ chồng liệt giường và đứa cháu nội chín tuổi."

"Bà có làm không?"

Bà ấy im lặng.

"Nếu ông ta lại lấy đi hơn hai triệu của mẹ ruột."

"Lấy đi hơn hai triệu của gia đình."

"Không nói một tiếng mà đưa hết cho con trai."

"Bà có làm không?"

Bà ấy hoàn toàn không nói được lời nào.

Thực ra, điều thực sự khiến tôi rời đi chưa bao giờ là một khoản tiền nào đó, mà chính là tờ kế hoạch nghỉ hưu kia.

Ngày hôm đó, tôi đột nhiên nhìn thấy cuộc sống của mình trong mười mấy năm tới sẽ như thế nào.

Sáu giờ sáng thức dậy.

Nấu cơm cho tất cả mọi người.

Chăm sóc người già.

Đưa đón cháu.

Dùng tiền lương hưu của mình để bù đắp chi tiêu gia đình.

Chồng thì đi chơi bên ngoài.

Con trai thì chờ đợi thừa kế.

Đợi đến khi mẹ chồng qu/a đ/ời.

Cháu nội lớn lên.

Tôi cũng đã hơn bảy mươi.

Sau đó mọi người sẽ khen một câu:

"Hứa Nhạn Thu cả đời này thật tháo vát."

Đây không phải là quãng đời còn lại mà tôi muốn.

Lương Vệ Quốc không đồng ý.

Ông ta nói:

"Đều hơn năm mươi rồi."

"Ly hôn cho ai xem?"

Tôi trả lời:

"Không cho ai xem cả."

"Chỉ là sống cho chính mình thôi."

Việc phân chia tài sản không hề dễ dàng như trong phim truyền hình.

Không phải ai sai nhiều hơn thì tự động ra đi tay trắng.

Từng mục một được rà soát.

Từng mục một được xử lý.

Tiền thuộc về bà nội.

Trả lại cho bà nội.

Phần tài sản chung vợ chồng.

Đàm phán và phân chia theo pháp luật.

Cửa hàng thuộc sở hữu trước hôn nhân của tôi vẫn là của tôi.

Khoản phí du lịch dưỡng lão và một phần tài sản chung bị định đoạt trái phép.

Cũng dựa trên bằng chứng để đưa vào xử lý tài sản tổng thể.

Tôi không đòi lấy thêm, cũng không muốn lấy ít đi.

Khi thủ tục thực sự hoàn tất.

Lương Vệ Quốc đứng ngoài cửa.

Hỏi tôi:

"Nhạn Thu."

"Bà thực sự không hối h/ận sao?"

"Tạm thời là chưa."

"Sau này ốm đ/au thì làm thế nào?"

Câu hỏi này.

Đàn ông cực kỳ thích hỏi.

Cứ như thể phụ nữ rời xa chồng thì ngay cả một trận cảm cúm cũng không vượt qua nổi.

"Tôi là y tá mà."

Tôi cười.

"Câu hỏi này mà ông cũng hỏi tôi sao?"

Ông ta cũng cười một chút, cười xong, mắt đỏ hoe.

"Tôi trước đây thực sự chưa từng nghĩ tới."

"Bà sẽ rời đi."

Tôi gật đầu.

"Tôi biết."

"Cho nên tôi mới phải rời đi."

Điều khiến tôi bất ngờ nhất chính là bà nội.

Sau khi ly hôn.

Tôi vốn tưởng rằng mối qu/an h/ệ với nhà họ Lương coi như chấm dứt.

Nhưng bà nội lại bảo người chăm sóc gọi điện cho tôi.

"Nhạn Thu."

"Đến đây."

Tôi đến khu dưỡng lão, bà đã chính thức dọn vào ở.

Phòng đơn.

Ban công hướng Nam.

Dưới lầu có phòng phục hồi chức năng và vườn hoa nhỏ.

Tinh thần bà còn tốt hơn cả lúc ở nhà con trai.

Tôi vừa vào cửa.

Bà đã chỉ đạo:

"Cái tủ kia."

Tôi mở tủ, bên trong có một chiếc hộp màu đỏ.

Bà bảo tôi lấy ra, là một chiếc vòng vàng.

Kiểu dáng cũ.

Rất dày.

Tôi nhận ra nó.

Thời trẻ bà luôn đeo.

"Cho con đấy."

Tôi không nhận.

"Mẹ."

"Con và Vệ Quốc đã ly hôn rồi."

Bà nội lườm tôi một cái.

"Con ly hôn với nó."

"Thì liên quan gì đến bà?"

Tôi bật cười.

"Mẹ không gi/ận con sao?"

"Tại sao bà phải... gi/ận?"

Bà nói chuyện vẫn chậm chạp.

Nhưng từng câu từng chữ đều rõ ràng.

"Những năm qua."

"Bà đi vệ sinh ra quần."

"Là con giặt."

"Bà nằm viện."

"Là con đi cùng."

"Còn con trai?"

"Bận."

"Cháu nội?"

"Cũng bận."

Bà hừ lạnh một tiếng.

"Chúng nó đều bận."

"Chỉ có con là ngốc."

Mắt tôi tức thì đỏ hoe.

Bà nội nắm lấy tay tôi.

"Giờ thì đừng ngốc nữa."

"Đi ra ngoài chơi đi."

"Tiền thì tự mình tiêu."

Tôi hỏi:

"Còn chiếc vòng thì sao ạ?"

"Cho con."

"Cái này tính là gì ạ?"

"Tính là bà muốn cho."

"Không phải di sản."

"Không phải của nhà họ Lương."

"Của bà."

Bà nhìn tôi.

"Đồ đạc của bà."

"Bà muốn cho ai thì cho."

Cuối cùng tôi cũng nhận lấy.

Không phải vì vàng.

Mà là tôi đột nhiên nhận ra.

Phụ nữ ở bất kỳ độ tuổi nào.

Đều nên có một câu nói:

Đồ của tôi, tôi muốn cho ai là quyền của tôi.

Sau khi Chu Nghiên ly hôn, cô ấy quay lại ngành thiết kế.

Nửa năm đầu rất khó khăn, phần mềm thì quên lãng, danh mục tác phẩm cũng gián đoạn vài năm.

Từ một nhà thiết kế lương tháng hơn hai mươi nghìn, cô ấy bắt đầu lại từ tám nghìn.

Có lần cô ấy đến tìm tôi.

Người g/ầy đi một vòng.

"Mẹ."

"Trước đây con từng rất không hiểu tại sao mẹ lại muốn đi làm lại."

"Giờ thì con hiểu rồi."

"Tại sao?"

"Đi làm thật mệt."

Cô ấy cười.

"Nhưng ngày tiền đổ vào tài khoản."

"Lòng người cảm thấy rất an tâm."

Tôi cũng cười.

"Sau này đừng gọi mẹ là mẹ nữa."

Cô ấy sững người.

"Vậy gọi là gì ạ?"

"Dì Hứa?"

"Nghe khó nghe quá."

Cuối cùng vẫn gọi là mẹ, tôi cũng lười sửa.

Cô ấy ly hôn với Lương Tử Hiên không có nghĩa là mọi tình cảm giữa chúng tôi tự động biến mất.

Đôi khi tôi bận.

Cô ấy sẽ tiện đường thay tôi chăm sóc bà nội.

Cháu nội cuối tuần cũng thỉnh thoảng đến khu dưỡng lão.

Mối qu/an h/ệ của gia đình trở nên rất kỳ lạ, nhưng lại nhẹ nhàng hơn trước.

Bởi vì không ai còn phải giả vờ nữa:

Không cần phải sống chung một mái nhà.

Không cần phải chia sẻ mọi thứ.

Không cần phải xem ai hy sinh nhiều hơn.

Thì mới gọi là người một nhà.

Còn Lương Tử Hiên, sau khi thực sự chịu thiệt vài lần, cuối cùng cũng ngoan ngoãn.

Cơ sở giáo dục phá sản.

Hôn nhân kết thúc.

Bố không còn cho tiền vô điều kiện.

Mẹ lại càng không bao che.

Nó lần đầu tiên dùng chính tiền lương của mình để trả n/ợ.

Một năm nọ vào dịp Tết, nó đến tỉnh lỵ tìm tôi.

Không mang quà, chỉ ngồi trong căng tin b/ệnh viện, mời tôi ăn một bát mì bò mười hai đồng.

"Mẹ."

"Năm nay tiền thưởng của con được ba mươi nghìn."

"Tốt lắm."

"Con đã tiết kiệm cho Hạo Nhiên mười nghìn."

"Để dành cho mình mười nghìn."

"Còn mười nghìn nữa."

"Con muốn đưa cho mẹ."

Tôi nhìn nó.

"Tại sao?"

"Trước đây con lấy quá nhiều rồi."

Tôi lắc đầu."}