Nhân viên kỹ thuật chuyển hệ thống đấu giá sang chế độ dự phòng vào buổi chiều, nhưng hồ sơ hậu đài lại rắc rối hơn nhiều so với dự đoán của Hàn Lập Hành.

Việc thay đổi tài khoản thụ hưởng của ba khoản trợ cấp đều treo dưới tên đăng nhập tạm thời của Nhược Tình. Thời gian rải rác vào lúc nửa đêm và rạng sáng, đúng vào những ca trực đêm của cô. Nhìn bề ngoài, không có bất kỳ người ngoài nào chạm vào hệ thống.

Lập Hành chép lại thời gian, rồi đối chiếu với bảng lịch trực của vợ. Khoản đầu tiên lúc 2 giờ 13 phút sáng, lúc đó Nhược Tình đang kiểm kê các lô hàng chưa quyết toán của ngày hôm trước; khoản thứ hai lúc 4 giờ 06 phút sáng, cô bị gọi đến khu kho lạnh hỗ trợ đối chiếu máy đo nhiệt độ; khoản thứ ba lúc 5 giờ 48 phút sáng, cô đã ký tên tan ca.

"Khoản cuối cùng không phải là em." Nhược Tình nói.

Cô ngồi trên băng ghế ngoài phòng quyết toán, thẻ nhân viên đã bị thu hồi, chỉ còn lại chiếc áo khoác màu sẫm đặt trên đầu gối. Giọng cô rất thấp, như thể sợ bị những người đi ngang qua nghe thấy.

"Em đưa thẻ cho Khải Văn lúc mấy giờ?"

"Trước khi em đến khu kho lạnh." Cô dừng lại một chút, "Anh ấy nói đơn nhiên liệu của công ty vận tải thiếu một mã số lô, muốn mượn thẻ mười phút để tra c/ứu."

"Rồi sao nữa?"

"Khi em quay lại thì thẻ đã nằm trong ngăn kéo. Em tưởng anh ấy đã để lại vào chỗ cũ."

Lập Hành không truy hỏi "tại sao em lại tin anh ta". Câu trả lời quá dễ dàng: vì đó là anh trai, vì quá khứ từng giúp đỡ nhau, vì mọi người đều coi việc mượn tạm đồ đạc trong khu cảng là một kiểu tình nghĩa không mất phí.

Anh đổi câu hỏi: "Em có nói mật khẩu cho anh ta không?"

Ánh mắt Nhược Tình trầm xuống.

"Trên thẻ có dán bốn con số." Cô nói.

Lập Hành nhắm mắt lại. Đó là sự tiện lợi phổ biến nhất, cũng là thứ không nên tồn tại nhất ở sàn đấu giá. Nhân viên tạm thời sợ quên mật khẩu nên viết số vào mặt trong bao thẻ; quản lý từng nhìn thấy nhưng không hề ngăn cấm chính thức.

Nhược Tình vặn hỏi: "Có phải anh cảm thấy, bây giờ mọi trách nhiệm đều thuộc về em?"

"Không phải."

"Nhưng hồ sơ chỉ ghi tên em."

"Cho nên anh mới phải viết rõ ràng chuyện chiếc thẻ đã rời khỏi tay em như thế nào."

Cô cười một cái, nhưng không có chút ý vị nào: "Viết rõ ràng rồi, anh trai em lấy tiền, em đưa thẻ cho anh ấy, còn anh là người quyết toán cuối cùng. Chẳng phải cả nhà chúng ta đã đào cái hố này hoàn chỉnh rồi sao?"

Lập Hành không thể phủ nhận.

Ba giờ chiều, Lâm Khải Văn cuối cùng cũng xuất hiện tại sàn đấu giá. Anh ta vừa từ cầu cảng trở về, gấu quần dính đầy vết đen trộn lẫn giữa dầu diesel và nước biển, tay kẹp vài tờ đơn nhiên liệu.

"Nghe nói cậu dừng trợ cấp à?" Vừa vào cửa anh ta đã hỏi.

Lập Hành đặt ba bản sao lệnh chuyển tiền trước mặt anh ta: "Tại sao lại vào tài khoản Khải Thịnh?"

Khải Văn liếc nhìn, không hề ngạc nhiên: "Những con tàu này n/ợ tiền tôi."

"N/ợ tiền gì?"

"đ/á, dầu, phí vận chuyển. Cậu suốt ngày ngồi trong cửa sổ, làm sao biết bên ngoài người ta phải gồng gánh thế nào."

"Có ủy quyền khấu trừ không?"

"Trong cảng này có ai lần nào cũng viết giấy ủy quyền không?" Khải Văn đ/ập tập đơn nhiên liệu xuống bàn, "Trận bão lần đó tôi chuyển đ/á trước, hôm sau ai chẳng nhờ tôi? Sau đó nói trợ cấp về thì trả lại cho tôi trước, ai cũng gật đầu đồng ý."

Lập Hành rút tờ biên nhận của tàu A Thái ra: "Trần Phúc Thành nói ông ấy không đồng ý khoản này vào tài khoản của anh."

"Ông ta già rồi, trí nhớ kém."

Câu nói này khiến giọng điệu của Lập Hành trở nên lạnh lùng: "Vậy còn tàu Hải Thuận số 7? Tàu Xuân Cát thì sao?"

Khải Văn không trả lời, ngược lại nhìn sang em gái: "Nhược Tình, em không nói cho cậu ta biết vụ năm ngoái à?"

Nhược Tình ngồi bên cạnh, sắc mặt khó coi: "Em nói rồi. Nhưng ba khoản này không phải của năm ngoái."

Khải Văn nhướng mày.

Chỉ trong một khoảnh khắc, Lập Hành đã nhìn thấy điều đó.

Anh điều tra cả hồ sơ chuyển tiền lịch sử đầu tiên. Sau trận bão năm ngoái, đúng là có một khoản trợ cấp kho lạnh chuyển vào Khải Thịnh, trong phần ghi chú có đính kèm "Hoàn trả tiền đ/á tạm ứng dùng chung". Khoản đó có chữ ký giấy của bảy chủ tàu, số tiền cũng khớp với hóa đơn của tiệm đ/á.

Nó quá sạch sẽ.

Sạch sẽ đến mức đủ để cung cấp một tiền lệ trông có vẻ hợp lý cho tất cả các khoản chuyển tiền sau này.

Lập Hành đặt tờ của năm ngoái riêng sang bên trái, rồi đặt ba khoản gần nhất sang bên phải.

"Lần đầu tiên tôi sẽ đối soát lại." Anh nói, "Nếu đúng là hoàn trả, tôi thừa nhận. Nhưng từ giờ trở đi, không được lấy lần đầu tiên ra làm lý do nữa."

Khải Văn nhìn chằm chằm anh: "Cậu muốn điều tra tôi?"

"Tôi muốn điều tra xem tiền đã đi đâu."

"Cậu điều tra đến cùng, ngư dân vẫn phải đợi tiền. Sàn đấu giá cũng sẽ tìm cậu – người quyết toán – để truy c/ứu trách nhiệm trước tiên."

Lập Hành biết đây không phải là lời đe dọa, mà là sự thật.

Nhưng anh cũng lần đầu tiên hiểu ra, tại sao Khải Văn lại dám làm sổ sách sát sao đến thế.

Bởi vì thứ anh ta đá/nh cược không phải là không ai nhìn thấy, mà là những người nhìn thấy đều sợ phải dừng lại.

Sau khi Khải Văn đi, Nhược Tình không rời đi cùng anh trai. Cô lật lại những ngày tháng đưa thẻ trong điện thoại của mình, nhớ được bao nhiêu thì viết ra bấy nhiêu, ngay cả chi tiết "chỉ mười phút" cũng không bỏ sót.

Lập Hành hỏi: "Em không sợ viết càng nhiều, trách nhiệm càng nặng sao?"

"Sợ chứ." Cô nói, "Nhưng em còn sợ hơn nếu một ngày nào đó chỉ còn lại cái tên của mình trong hệ thống, mọi người đều tưởng rằng khoản nào cũng là em sửa."

Khoảnh khắc đó, Lập Hành lần đầu tiên nhìn nhận cô không còn là "người đưa thẻ cho kẻ khác", mà là một người cũng bị mắc kẹt bởi chính sự tiện lợi của bản thân.