"Bây giờ các người chỉ cần nói một câu biết sai..."

"Là muốn con bé sống lại lần nữa để các người sửa đổi sao?"

Mẹ tái mét mặt mày.

"Vậy... vậy hãy để chúng tôi quay về."

"Chúng tôi sẽ tự sửa đổi."

Bố cũng vội vàng gật đầu.

"Đúng."

"Chỉ cần con bé quay lại, làm gì cũng được."

Phán quan nhìn họ.

"Nó không quay về được nữa."

Mẹ đổ ập xuống sàn nhà.

"Không thể nào."

"Chẳng phải ông là phán quan sao?"

"Ông có thể đưa nó về năm bảy tuổi, thì cũng có thể đưa về lần nữa!"

Phán quan lật sổ sinh tử.

"Ba lần hồi tưởng, là để tra rõ nhân quả khiến con bé kết thúc thọ nguyên sớm."

"Giờ nhân quả đã rõ ràng rồi."

Cây bút trong tay ông hạ xuống.

Trang giấy vốn viết tên tôi, từ từ hiện ra một dòng chữ mới.

【Không phải do một niệm sai lầm.】

【Áp lực kéo dài, tự phủ nhận bản thân, linh h/ồn không chịu nổi gánh nặng.】

Mẹ nhìn chằm chằm vào dòng chữ đó, nước mắt không ngừng rơi xuống.

"Không phải lỗi của con bé..."

Phán quan ngước mắt.

"Chưa bao giờ là lỗi của nó."

Sống mũi tôi bỗng cay xè.

Chờ đợi ba kiếp người.

Cuối cùng cũng có người nói ra điều đó.

Bố lại như đột nhiên nhớ ra điều gì, nắm lấy tay tôi.

Lần này, ông ấy thực sự chạm được vào tôi.

"Tiểu Tịch."

"Vậy bố mẹ phải làm sao đây?"

Tôi sững sờ một chút.

Ông khóc lóc hỏi:

"Sau này chúng ta phải làm sao đây?"

Trong mười chín năm.

Họ từng hỏi tôi thành tích phải làm sao.

Công việc phải làm sao.

Sau này lấy chồng phải làm sao.

Nhưng chưa bao giờ hỏi tôi khó chịu thì phải làm sao.

Giờ đây, lần đầu tiên họ hỏi tôi.

Họ phải làm sao.

Tôi từ từ rút tay về.

"Không biết ạ."

Bố sững người.

Tôi nhìn ông.

"Hai người tự chọn đi."

Phán quan giơ tay.

Không gian xung quanh lại biến thành phòng khách trong nhà.

Linh h/ồn của bố mẹ bị kéo từng chút một trở về cơ thể.

Mẹ hoảng lo/ạn vươn tay chộp lấy tôi.

"Tiểu Tịch!"

"Đừng đi!"

"Mẹ sau này sẽ không ép con nữa!"

Tôi đứng yên không nhúc nhích.

Cho đến khi tay bà biến mất hoàn toàn.

Khi mở mắt ra lần nữa.

Họ đã quay về nhân gian.

Mẹ gi/ật mình tỉnh giấc từ trên sô pha.

Việc đầu tiên là lao vào phòng tôi.

Giường trống không.

Bàn học trống không.

Bà kéo tủ quần áo.

Bên trong vẫn treo những bộ đồ màu sắc nhạt nhẽo mà tôi không thích, nhưng bà đã m/ua suốt bao nhiêu năm.

Không có màu đỏ.

Một bộ cũng không có.

Mẹ đột nhiên quỳ xuống.

Ch/ôn mặt vào những bộ quần áo đó.

Bố đứng ở cửa.

Nhìn rất lâu.

Sáng hôm sau, năm giờ rưỡi.

Mẹ vẫn thức dậy như mọi khi.

Bà theo thói quen vo gạo, nấu cháo, bóc trứng.

Bưng lên bàn xong mới phát hiện.

Chiếc ghế đối diện vẫn trống không.

Bà nhìn chằm chằm vào quả trứng đó.

Đột nhiên nhớ đến tôi năm mười sáu tuổi.

Ngày đó, sau khi tôi ăn xong.

Vừa ra khỏi cửa.

Liền nôn hết ra.

Chiếc bát rơi khỏi tay bà.

Vỡ tan tành.

Bố lao ra.

Nhưng mẹ lại ngồi xổm giữa những mảnh sứ vỡ, khóc đến mức không ngẩng đầu lên nổi.

"Lúc đó con bé..."

"Có phải lúc nào cũng rất khó chịu không?"

Lần này.

Không còn ai trả lời bà nữa.

Phán quan không đưa tôi đi đầu th/ai ngay.

Ông dẫn tôi đứng bên cầu Nại Hà.

"Còn điều gì muốn xem không?"

Tôi lắc đầu.

Khung cảnh nhân gian vẫn nổi trên mặt nước.

Mẹ bắt đầu học cách nấu th!t kho, bà lọc hết mỡ ra ngoài.

Nấu xong, bà bưng đĩa ngồi rất lâu.

Cuối cùng cũng không ăn miếng nào.

Bố dọn dẹp đồ đạc của tôi, tìm thấy một tấm bằng khen tiểu học sau kệ sách.

Đứng nhất.

Tờ giấy đã ố vàng.

Ông vuốt ve cái tên trên đó, đột nhiên nhớ lại mình từng hỏi tôi:

【Đứng nhất thì có gì mà đắc ý?】

Ông ngồi dưới đất, suốt đêm không đứng dậy.

Sau đó, họ tìm lại những bức tranh của tôi.

Tìm đến những người bạn học năm bảy tuổi.

Tìm đến giáo viên mỹ thuật.

Thậm chí tìm cả người bạn thân năm xưa.

Nhưng tất cả những gì mọi người có thể cho họ, chỉ là một Tiểu Tịch đã thuộc về quá khứ.

Phán quan hỏi:

"Còn h/ận không?"

Tôi nghĩ rất lâu.

"Một chút ạ."

"Vậy còn muốn tha thứ không?"

"Không ạ."

Ông nói: "Được."

Tôi sững người.

Đây là lần đầu tiên.

Có người không khuyên tôi.

Không nói "Dù sao họ cũng là bố mẹ con".

Cũng không nói "Người ch*t rồi thì thôi đi".

Chỉ nói.

Được.

Phán quan lấy từ trong tay áo ra một tờ mệnh giấy mới.

Trên đó không có bố mẹ.

Không có thành tích.

Không có "nên làm".

Chỉ có một khoảng trắng.

"Lần này, con tự viết đi."

Tay tôi đột nhiên cứng đờ.

"Viết gì ạ?"

"Thích gì, thì viết nấy."

Tôi cầm bút, rất lâu vẫn không hạ xuống.