Ngày tôi đ/ập tờ đơn ly hôn xuống bàn, mẹ chồng đang cầm thẻ lương của chồng tôi, cười tươi rói nói rằng tháng này lại gửi tiết kiệm được một trăm năm mươi nghìn tệ. Tôi lục tung tất cả các tài khoản, chỉ còn lại đúng tám tệ. Kết hôn bảy năm, anh ta có mức lương hàng năm là một triệu tám trăm năm mươi nghìn tệ, tất cả đều nộp hết cho mẹ mình. Còn tôi, vừa ký xong hợp đồng phái cử sang Đức, bốn ngày rồi không nghe bảy mươi chín cuộc gọi của anh ta.

Chương 1

Tại sảnh đến của sân bay Berlin Tegel, tôi kéo vali đi ra ngoài, chiếc điện thoại trong túi rung lên bần bật.

Cuộc gọi nhỡ thứ bảy mươi chín.

Tôi nhìn chằm chằm vào cái tên đang nhảy múa trên màn hình — "Chồng yêu", ngón tay lơ lửng phía trên nút nghe ba giây, cuối cùng vẫn nhấn nút từ chối.

Không phải là không muốn nghe, mà là không thể nghe.

Tôi sợ rằng chỉ cần nghe thấy giọng nói của anh ta, lòng tôi sẽ mềm yếu. Sợ anh ta nói một câu "Vợ ơi, em về đi", là tôi sẽ quên mất lý do tại sao mình phải chạy trốn đến nơi cách xa tám nghìn cây số này.

Tôi tên là Chu Uyển Ninh, năm nay ba mươi mốt tuổi, kết hôn bảy năm, có một cô con gái năm tuổi.

Trong mắt người ngoài, cuộc hôn nhân của tôi là một mẫu hình hoàn hảo — chồng là Lục Cảnh Thâm, phó tổng giám đốc của một công ty đầu tư hàng đầu trong nước, lương hàng năm là một triệu tám trăm năm mươi nghìn tệ, sống trong căn hộ rộng hai trăm mét vuông ở trung tâm thành phố, lái xe Porsche Cayenne, con gái học ở trường mẫu giáo quốc tế.

Nhưng không ai biết, số dư trong thẻ ngân hàng của tôi chỉ có tám tệ.

Đúng vậy, bạn không đọc nhầm đâu, tám tệ.

Con số thậm chí không đủ m/ua một cốc trà sữa, lại chính là toàn bộ số tiền tiết kiệm của tôi sau bảy năm kết hôn.

Chuyện này phải kể từ đầu.

Tôi và Lục Cảnh Thâm là bạn đại học, anh ấy là nam thần khoa tài chính, còn tôi là hoa khôi khoa ngoại ngữ. Tình yêu thời sinh viên đơm hoa kết trái, năm thứ hai sau khi tốt nghiệp thì kết hôn. Khi đó anh ấy mới vào làm tại công ty đầu tư, lương tháng chỉ hơn mười nghìn tệ, tôi không bận tâm, nghĩ rằng hai người cùng nhau cố gắng thì cuộc sống sẽ ngày càng tốt đẹp hơn.

Tháng thứ ba sau khi cưới, mẹ chồng từ quê chuyển đến sống cùng chúng tôi.

Lấy danh nghĩa là "chăm sóc cuộc sống cho hai vợ chồng trẻ", nhưng thực tế từ ngày đó, quyền kiểm soát kinh tế trong nhà chúng tôi đã hoàn toàn đổi chủ.

"Tiểu Chu à, người trẻ các con không biết quản lý tài chính, để mẹ giữ tiền giúp các con." Khi mẹ chồng lần đầu đưa ra yêu cầu này, bà cười hiền từ, "Con yên tâm, mẹ sẽ không tiêu bừa bãi một xu nào, tất cả đều để dành cho các con."

Lúc đó tôi còn trẻ, da mặt mỏng, không tiện từ chối. Lục Cảnh Thâm ở bên cạnh phụ họa: "Mẹ con trước đây là kế toán, để mẹ quản lý sổ sách thì chúng ta cũng đỡ lo."

Cứ như vậy, thẻ lương của anh ấy được giao vào tay mẹ chồng.

Ban đầu tôi không cảm thấy có gì bất ổn. Mỗi tháng mẹ chồng sẽ đưa cho chúng tôi năm nghìn tệ tiền sinh hoạt phí, m/ua thức ăn và nhu yếu phẩm cũng tạm đủ. Lương của tôi tuy không cao, nhưng m/ua quần áo, mỹ phẩm vẫn dư dả.

Cơn á/c mộng thực sự bắt đầu từ khi tôi mang th/ai.

Khi mang th/ai con gái, phản ứng nghén của tôi đặc biệt nghiêm trọng, ăn gì nôn nấy, sụt hơn mười cân. Bác sĩ bảo tôi bị suy dinh dưỡng, cần nhập viện truyền dịch. Tôi tìm mẹ chồng đòi tiền, bà nhíu mày cằn nhằn tôi: "Người trẻ bây giờ đúng là tiểu thư đài các, thời chúng tôi sinh con, hôm trước vẫn còn làm việc ngoài đồng đấy thôi."

Cuối cùng vẫn là Lục Cảnh Thâm lén nhét cho tôi một chiếc thẻ tín dụng, tôi mới trả được viện phí.

Sau khi con gái chào đời, tôi nghỉ việc ở nhà chăm con. Không có nguồn thu nhập, sinh hoạt phí hàng tháng giảm xuống còn ba nghìn tệ. Lý do của mẹ chồng là: "Con ở nhà cũng có tiêu gì đâu, ba nghìn tệ là đủ cho con và đứa bé ăn uống rồi."

Ba nghìn tệ, ở thành phố lớn mà phải nuôi một người lớn và một đứa trẻ.

Một bịch tã hơn một trăm, một hộp sữa bột hơn ba trăm, ba tháng phải tiêm phòng một lần, mỗi lần vài trăm. Tôi tính toán chi li, h/ận không thể bẻ đôi một xu để tiêu.

Có một lần con gái bị sốt, nửa đêm sốt cao đến bốn mươi độ. Tôi ôm con đến b/ệnh viện cấp c/ứu, trong ví chỉ còn đúng hai trăm tệ. Đăng ký khám, làm xét nghiệm, lấy th/uốc, tiêu sạch bách. Tôi muốn gọi điện cho Lục Cảnh Thâm, phát hiện điện thoại anh ấy đã tắt máy.

Ba giờ sáng, tôi ôm đứa con đã hạ sốt ngồi trên băng ghế dài ở hành lang b/ệnh viện, nước mắt không ngừng rơi.

Một người chị bên cạnh thấy tôi đáng thương, đã giúp tôi trả nốt số tiền th/uốc men còn thiếu. Chị ấy hỏi: "Em gái, chồng em đâu?"

Tôi nói anh ấy đang tăng ca.

Thực ra tôi biết, anh ấy không phải đang tăng ca. Anh ấy đang đi tiếp khách, cụng ly trong cái thế giới đèn hoa rực rỡ đó, hoàn toàn không biết vợ và con gái mình đang r/un r/ẩy trên chiếc ghế lạnh lẽo ở b/ệnh viện.

Sau chuyện đó, tôi đã vài lần đề cập với Lục Cảnh Thâm, muốn lấy lại quyền tài chính.

Lần nào anh ấy cũng thoái thác: "Mẹ anh cũng là vì tốt cho chúng ta thôi, em đừng nghĩ nhiều."

"Nhưng em thực sự không còn tiền nữa rồi."

"Chẳng phải tháng nào anh cũng đưa sinh hoạt phí cho em rồi sao?"

"Ba nghìn tệ sao đủ? Con gái bây giờ lớn rồi, phải học lớp giáo dục sớm, một học kỳ đã mất mấy nghìn."

"Vậy thì tạm thời đừng học nữa, đợi con lớn hơn chút nữa rồi tính."

Những cuộc đối thoại như vậy đã lặp lại vô số lần.

Sau này tôi học cách khôn ngoan hơn, không cãi nhau với anh ấy nữa, mà tìm cách tự ki/ếm tiền. Khi con gái được hai tuổi, tôi nhặt lại chuyên ngành tiếng Anh, nhận các đơn hàng dịch thuật trên mạng. Mỗi bài dịch được vài chục tệ, tích tiểu thành đại, dù sao cũng có thể bù đắp chi phí sinh hoạt.

Nhưng mẹ chồng rất nhanh đã phát hiện ra.